Herz der Finsternis

Steuerrad;
     in seinen Augen leuchtete ein seltsamer Glanz. Jetzt brach das Gewehrfeuer wieder los. Er sah mich ängstlich an und umklammerte
     den Speer wie eine Kostbarkeit, als fürchtete er, ich würde ihn ihm wegzunehmen versuchen. Es kostete mich Kraft, diesen Blick
     abzuschütteln und mich dem Steuer zuzuwenden. Dabei griff ich mit einer Hand nach der Leine der Dampfpfeife über meinem Kopf
     und ließ sie ein ums andere Mal hektisch schrillen. Augenblicklich legte sich der Aufruhr der wütenden, kriegerischen Schreie,
     und dann erhob sich in der Tiefe des Waldes ein so langanhaltendes, bebendes Geheul voll trostloser Angst und schierer Verzweiflung,
     als wäre eben das letzte Fünkchen Hoffnung vom Antlitz der Erde verschwunden. Im Busch war jetzt große Bewegung; der Pfeilhagel
     brach ab; ein paar vereinzelte Schüsse gellten noch – dann war Stille, in der nur das schleppende Klatschen des Schaufelrads
     deutlich zu hören war. Ich gab hart Steuerbordruder, und im gleichen |79| Moment tauchte der Pilger mit den rosa Pluderhosen in der Tür auf, ganz erhitzt und aufgeregt. ›Der Manager schickt mich   ... ‹, begann er förmlich und brach ab. ›Gütiger Gott!‹ sagte er dann und starrte den Verwundeten an.
    Wir zwei Weißen standen über ihm, und sein glänzender und fragender Blick umschloß uns beide. Ich schwöre, es wirkte, als
     wollte er uns gleich eine Frage in einer verstehbaren Sprache stellen, doch er starb ohne einen weiteren Laut, ohne eine weitere
     Regung, ohne ein Muskelzucken. Allein im letzten Augenblick, wie als Antwort auf ein Zeichen, das wir nicht sehen, auf ein
     Flüstern, das wir nicht hören konnten, machte er plötzlich ein finsteres Gesicht, und diese Fratze gab seiner schwarzen Totenmaske
     einen unbeschreiblich düsteren, brütenden und bedrohlichen Ausdruck. Der Glanz seines fragenden Blicks verblich schnell zu
     glasiger Leere. ›Können Sie steuern?‹ fragte ich den Agenten drängend. Er sah mich unsicher an, doch ich packte ihn am Arm,
     und er verstand sofort, daß ich ihm keine Wahl ließ. Ehrlich gesagt, ich war geradezu krankhaft darauf aus, meine Schuhe und
     Strümpfe zu wechseln. ›Er ist tot‹, flüsterte der Kerl zutiefst beeindruckt. ›Ohne Zweifel‹, sagte ich, indem ich wie ein
     Verrückter an meinen Schnürsenkeln zerrte. ›Und ganz nebenbei, wie ich vermute, ist Mr.   Kurtz inzwischen auch tot.‹
    Zu diesem Zeitpunkt war das mein beherrschender Gedanke. Ein Gefühl äußerster Enttäuschung lag darin, als hätte ich herausgefunden,
     daß ich einer Schimäre nachgejagt war, die jeglicher Substanz entbehrte. Meine Enttäuschung hätte nicht größer sein können,
     wäre der einzige Grund meiner Reise gewesen, mit Mr.   Kurtz zu reden. Zu reden mit   ... Ich warf einen Schuh über Bord und begriff, daß ich mich genau darauf gefreut hatte – mit Mr.   Kurtz zu reden. Ich machte die seltsame Entdeckung, daß ich ihn mir nie handelnd, sondern immer nur sprechend vorgestellt
     hatte. Versteht ihr – ich dachte |80| nicht: ›Jetzt werde ich ihn nie sehen‹ oder ›Jetzt werde ich ihm nie die Hand schütteln‹, sondern: ›Jetzt werde ich ihn nie
     sprechen hören.‹ Der Mann stellte sich mir als Stimme dar. Natürlich brachte ich ihn auch mit Taten in Zusammenhang. Hatte
     man mir nicht in allen Schattierungen von Neid und Bewunderung erzählt, daß er mehr Elfenbein gesammelt, getauscht, erschwindelt
     oder gestohlen hatte als alle anderen Agenten zusammen? Doch das war nicht der Punkt. Der Punkt bestand darin, daß er ein
     begabtes Wesen war und daß von all seinen Begabungen eine besonders hervortrat, die ein Gefühl von echter Präsenz vermittelte,
     und das war seine Fähigkeit zu reden, seine Worte – die Gabe, sich auszudrücken, verwirrend, erleuchtend, am erhabensten und
     am verächtlichsten, der pulsierende Strom des Lichts oder der trügerische Fluß aus dem Herzen einer undurchdringlichen Finsternis.
    Der andere Schuh flog hinterher, zu diesem Teufelgott eines Flusses. Ich dachte: beim Jupiter! Jetzt ist alles vorbei. Wir
     sind zu spät; er ist verschwunden – verschwunden seine Begabung durch irgendeinen Speer, einen Pfeil oder eine Keule. Nun
     werde ich den Kerl am Ende doch nie reden hören – und in meinem Kummer war ein beunruhigendes Übermaß an Gefühl, dasselbe,
     das ich im heulenden Kummer der Wilden im Busch gehört hatte. Ich hätte keine verzweifeltere Einsamkeit empfinden können,
     wenn mir der Glauben