Himmelskraft

das Schicksal des Schwerstoff-Kondensators zu erfahren, den der Doktor in die Union mitgenommen hatte, und schließlich kam Dr. Frank in seinem Brief auch zu diesem Thema. Zacharias schmunzelte vergnügt, als er die Schilderung las. »Großartig gemacht!« murmelte er vor sich hin.
    Zur gleichen Zeit studierte Turner in der Gaststube des Heidekruges seinen Brief, und er war weniger vergnügt dabei als Zacharias. Von einem fabelhaften Schwerstoff schrieb Headstone. unbedingt notwendig, eine Probe davon zu beschaffen, mit allen Mitteln versuchen.
    Seufzend faltete Turner das Blatt wieder zusammen. Eine Probe des neuen Stoffs beschaffen? Natürlich wurde das Teufelszeug in dem unheimlichen Bau hergestellt, mit dem Voucher so üble Erfahrungen machen mußte.
    Es würde nicht leicht sein, die Sache zu bewerkstelligen. Den Kopf in die Hände gestützt, starrte er verdrießlich vor sich hin, als die Tür geöffnet wurde. Turner blickte erst auf, als er eine Hand auf seiner Schulter spürte. Der alte Zacharias stand neben ihm.
    »Morgen, Mister Turner! Erlauben Sie?« Er ließ sich an den Tisch von Turner nieder. »Schlechte Laune heute? Haben Sie unangenehme Nachrichten aus Afrika?«
    Turner dachte an den Brief in seiner Tasche. Unwillkürlich nickte er: »Geht manches nicht so, wie man möchte, Sir.«
    »Wird sich bald ändern, mein lieber Turner. Ich bekam heute auch einen Brief aus der Union.«
    »Auch?« fragte Turner verwundert.
    »Ja, Mister Turner. Ich sah bei der Gelegenheit, daß der Postbote auch einen für Sie in der Mappe hatte.«
    »Sie haben richtig gesehen, Mister Zacharias. Es war ein Brief von meinen Verwandten in Johannesburg.«
    Ungeschickter Schwindel! dachte der Alte. »Erinnern Sie sich noch an unsere letzte Fahrt nach Neustadt, Mister Turner?« fragte er.
    Der Agent machte eine zustimmende Bewegung. »Sie sprachen damals von einem Mister Headstone«, sagte Turner zögernd.
    »Ganz recht, von James Headstone. Es ist höchste Zeit, ihm die Augen zu öffnen. In wenigen Tagen kann es dafür zu spät sein.«
    Turner sah den Alten unsicher an. »Ich verstehe absolut nicht, was Sie meinen, Mister Zacharias.«
    Der Alte fuhr unbeirrt fort: »Headstone interessiert sich jetzt für einen neuen Schwerstoff, der hier hergestellt wurde. Er verlangt von seinen Agenten, daß sie ihm Proben davon verschaffen.« Turner wurde abwechselnd rot und wieder blaß.
    »Headstone würde seine Agenten nicht mit solchen Aufträgen bemühen«, sprach Zacharias gelassen weiter, »wenn er wüßte, daß er den neuen Stoff schon tonnenweise in seiner AE-Station hat. Aber er weiß es nicht. Ein Mann müßte kommen. ein Mann ohne Furcht, Mister Turner, der es ihm sagte. Der Mann könnte vielleicht sein Glück machen.«
    Turner saß mit offenem Munde da und starrte den Alten wie ein Gespenst an.
    »Hier wird der Stoff nicht mehr zu beschaffen sein«, sagte Zacharias. »Was davon vorhanden ist, liegt in den ZEK-Werken unter doppeltem und dreifachem Verschluß. Auch der tüchtigste Agent könnte nicht herankommen.«
    »Warum erzählen Sie mir das alles?« Gequält kamen die Worte aus Turners Mund.
    »Ich dachte, es könnte Sie interessieren, Mister Turner. Ich sagte Ihnen schon, daß ich heute auch einen Brief von drüben erhielt. Die Verhandlungen zwischen dem Zentraleuropäischen Konzern und der United haben begonnen. Der Erfinder des Schwerstoffs ist seit einiger Zeit unten in der Union. Mit Direktor Brooker hat er bereits gesprochen. Mit Headstone wird er auch bald zusammenkommen. Dann, Mister Turner, wird es für den Mann hier mit Sicherheit zu spät sein, das befreiende Wort zu sprechen.«
    Turner empfand jedes der Worte wie einen gegen ihn gerichteten Schlag. Gewaltsam raffte er sich zusammen. »Wer sind Sie, Mister Zacharias?«
    Der Alte blieb gelassen. »Sie kennen meine Geschichte, Mister Turner. Ich bin ein alter Farmer, der hier in der Heide seinen Lebensabend verbringt.«
    »Nein! Sie sind nicht, was Sie scheinen wollen. Sonst könnten Sie nicht um alle diese Dinge wissen!« Erregung zitterte in den Worten des Agenten.
    Der alte Zacharias ließ sich nicht aus seiner Ruhe bringen. »Gestatten Sie mir eine andere Frage, Mister Turner: Wer sind Sie?« Der Alte lachte. »Lassen wir’s dabei, Mister Turner. Ich bin Farmer, Sie sind Tourist! Auf Wiedersehen ein andermal!«

Turner saß allein am Tisch und hatte das Gefühl, als ob der Boden unter ihm wankte. Niemals war der Alte das, was er zu sein vorgab. Viel zuviel wußte er um