Hiobs Spiel 2 - Traumtänzer

streckte die Linke aus. Der Neufundländer bleckte die Zähne und grollte ein Grollen, das nicht aus der Kehle, sondern aus viel tieferer Tiefe kam. Hiob behielt seine Geste bei, er wusste jetzt plötzlich, was passieren musste, und es war tatsächlich einfach. Es passierte.
    Der Hund biss zu.
    Das Erschreckendste im Empfinden der zermalmt werdenen Hand war die Tatsache, dass die Zähne des Hundes glühend heiß waren, weil sein ganzer Körper im Fieber kochte. Vielleicht waren sogar die Flammen nur Ausdruck der inneren Hitze, des tiefen Grollens von gestautem Magma, von Wut und Hass und Furcht und Schmerz und Verwirrung und Unverständnis. Hiob erfuhr ins bräunliche Farbspektrum verzerrte, aber unglaublich geruchsintensive Wahrnehmungsfetzen von Lärm und Flammen, platzenden Granatentrichtern, heiser bellenden Schnellfeuergewehren, er hatte Ahnungen von Schlägen und heißen Eisen, von Hunger jenseits jeglicher Erträglichkeit, von Einsamkeit, Kälte, dem rußig-salzigen Geschmack von sich in einer Mulde angesammelt habendem Regenwasser, von in Trümmern hochragenden Nägeln und verrosteten Metallstreben, von der Bedrohung durch gleichgeartet Stärkere und aufgepeitschter, unerfüllter Läufigkeit, von einem Blutmond ohne Ende wie ein Fluss und den aufgerissenen Leibern noch lebender Kinder. Es waren nur Fluchten, Seitenblicke, winzigklein gebohrte Gucklöcher in eine wahrhaftige Realität, aber sie reichten Hiob voll und ganz. Das merkwürdige Tauziehen um Hiobs Hand ging verloren. Der Neufundländer zerrte Hiobs hart aufschlagenden Körper mit sich, die begütigende Geste zwischen Segen und Absolution in den schlackernden Bruch-Arm eines von einer Lawine Verschütteten verwandelnd.
    Dann war es vorbei. Das genügte schon. Die wahren Bedingungen von Herrschaft und Demut, Stärke und Zurückgebliebenheit waren diktiert und festgehalten. Jegliche Dressur als Lüge enttarnt. Der Hund kehrte ein in sein Reich, das hundertprozentig keins des Himmels war.
    Hiob blieb zurück und versuchte sich stöhnend zu sammeln. Rotz lief ihm unkontrolliert aus der Nase, und seine Blase hatte dem plötzlichen Überdruck ebenso wenig standgehalten, aber die Hand war weniger kaputt, als er befürchtet hatte. Fleisch war zerrissen und blutete stark, einige Sehnen und Knochensegmente waren in Unordnung gebracht worden und sandten schmerzhafte Notsignale nach Übersee, aber es war nichts, was bei einem Magier nicht wieder heilen würde. Der Hund hatte nicht vorgehabt, die Hand durchzubeißen. Es war nur um einen echten, aufrichtigen Kontakt gegangen, einen Kontakt auf gleicher Ebene. Die Verständigung von Fleisch. Denn alle sind wir Tiere, und jeder Versuch, so zu tun, als wäre es anders, mündet ins Gelächter derjenigen, die es besser wissen.
    Als Hiob oben in seinem Zimmer – gewaschen, autodidaktisch verbunden und mit etwas Sauberem an – auf der Matratze lag, gegen die mondlichtbeschienene Decke starrte und dem leisen Wandern beider Blutvergiftungslinien von seiner Hand und seinem Hals aus zum Herzen nachspürte, hörte er wieder ein Kratzen und Rascheln an seiner Tür.
    Er ging hin, öffnete, es war wieder niemand da, auf dem Boden vor der Tür lag aber ein quadratischer weißer Umschlag. Er schloss die Tür, schnupperte das Essighafte, öffnete den Umschlag, und es war ein weißes Kärtchen drin, auf das mit rauem Graphit ein großer schwarzer Punkt gekrakelt war.
    Hiob ging zurück in sein Zimmer, warf sich quiekend auf die Matratze und starrte grinsend hoch zur Decke.
    So allmählich erreichten die Linien sein Herz.
    Jetzt genoss er tatsächlich die Nacht.

Oktoberfest in Berlin. Eine bunte Menschenmenge ließ sich schleudern, kreiseln und auf Hochtouren bringen, schoss rotgesichtig auf drahtige Wachszapfen, warf enttäuscht mit papiernen Nieten um sich, soff sich den argen Alltag aus dem Bewusstsein, hatte bunte Zuckerwatte vor den lachenden Jacketkronen kleben und bekleckerte sich fettigst mit Ketchup, Senf und Mayo. Von überallher hämmerten assimilierte Hip-Hop- und Techno-Beats auf die Trommelfelle ein, tiefe, volltönende Sprecherstimmen kündigten technische Späße an, und Lichter blinkten, strahlten bunter als die Sterne.
    Hiob hasste diesen ganzen Scheiß, aber Kamber – den die artifizielle Las-Vegas-haftigkeit der angestrengten Vergnügungssucht faszinierte – hatte ihm erzählt, dass es hier eine kleine Einrichtung mit dem wenig originellen Namen Das Kartenhaus gab, in der man sich von einer Wahrsagerin namens