Hitzkopf

Siluski zu. Er fragte sich, was der Lieutenant tun würde, wenn er wüsste, dass Griff nur von Dantes Geruch einen Ständer bekommen hatte, während die Truppe sich das Spiel angeschaut hatte. Einen Gewaltigen. Was, wenn Siluski gesehen hätte, wie er heute Morgen mit Dante gekuschelt hatte, oder was in seiner Hose passiert war, als er sich an Dantes bewusstlosem Körper praktisch aufgegeilt hatte. Der ältere Mann würde ihn mit einem Haken auf den Kiefer platt machen und sobald er niedergegangen war, auf ihn pissen. Griff spürte wie seine Wangen immer heißer wurden und nahm einen weiteren Schluck des abscheulich warmen, metallisch schmeckenden Wassers, um es zu überdecken.
    „Ich hab deinen Dad heute Morgen an einem Tatort arbeiten sehen. Schien ihm gut zu gehen“, Siluski versuchte nett zu sein.
    Übersetzung: dein Dad hat mal rübergenickt.
    Als Brandermittler des Bureau of Fire Investigations, war Griffs Dad sowas wie ein Feuerwehrmann mit einer Marke. Offiziell bedeutete es, dass er bei schweren Bränden, Brandstiftung und Versicherungsbetrug ermittelte. Inoffiziell bedeutete es, dass er eine Waffe tragen und Leute verhaften durfte, ohne sich mit den NYPD abgeben zu müssen. Quasi die Lizenz zum harten Kerl. Er war ein sturer, alter Hund, aber er kümmerte sich um seinen Nachwuchs, wenn er nicht drumherum kam. Und als der neunzehn Jahre alte Dante erwischt wurde wie er an der Uferpromenade von Coney Island Gras geraucht hatte, hatte Griff seinen Dad angerufen, der seinen Freund in fünfundvierzig Minuten rausgehauen hatte. Abrakadabra. Selbstverständlich war das der Moment, in dem er angefangen hatte, Dantes Arsch zu hassen und die „andere“ Familie seines Sohnes zu ignorieren.
    Griff kniff seine Augen fest zusammen. „Warte mal, du warst heute schon draußen?“
    Siluski warf den alten Kaffeesatz aus dem Filter und wühlte in den Schränken. „Ich hatte gerade die neun bis sechs-Schicht, aber Anastagio hatte mich gefragt, ob ich seine Tour auch noch übernehmen kann. Wichser.“ Allerdings lächelte er bei seinen Worten und begann, eine frische Kanne Koffein aufzubrühen. Die Jungs mussten heute Nacht schließlich funktionieren.
    Scheiße und extra Scheiße. Griff hatte sich darauf gefreut, mit Dante während ihrer Schicht rumzuhängen. Er nahm einen weiteren fürchterlichen Schluck Wasser.
    „Dann mach, zum Teufel nochmal, du es, du Schwanzlutscher.“  Am anderen Ende des Raumes, starrte Briggs auf die deformierte Aluschale in seiner Hand und warf sie auf den Küchentresen. Watson hatte offensichtlich den Auflauf-Krieg gewonnen und schmeckte seine Sauce ab. Briggs stampfte zurück zur Couch und tat so, als würde er sich eine Doku über Quallen ansehen.
    Griffs Gesellschaft war immer so: immer mehr Neulinge in der Truppe, beschissenere Stunden, mehr Scheiße. Es war ein eher ruhiges Haus - Pornos und Besuche in der Schule, deutlich angenehmer, als das Irrenhaus in der Bronx oder die echten Scheißlöcher in den gefährlichen Gegenden. Griff mochte es hier, wegen Dante. Meistens konnten sie in der gleichen Schicht arbeiten. Anderenfalls, würden sie sich praktisch nie sehen.
    Griff bemerkte, dass Siluski mit ihm sprach. Der Lieutenant hatte ihm irgendeine verdammte Frage gestellt, Besorgnis auf seinem gebräunten Gesicht, seine blond-grauen Augenbrauen in Falten gelegt. Weiß der Geier, um was es ging, aber Griff fühlte sich schuldig dafür, dass er ihn ignoriert hatte.
    „Gottverdammter Tequila“, überspielte Griff. Er versuchte, sein Wasser in der Metallspüle nachzufüllen, was ein langsames Unterfangen war. Seine Hände fühlten sich wie Baseballhandschuhe und seine Finger wie Würstchen an. „Weißt du, warum Dante heute Abend nicht gekommen ist? Krank?“
    „Nicht den Hauch einer Idee“, ärgerte sich Siluski und löffelte Kaffee aus einer D'Amico's Tüte in einen frischen Filter, „Pussy-Jagd vielleicht.“
    „Oh.“ Griff wusste, dass es das nicht war. Sein Magen grummelte eine Warnung, riss sich aber noch zusammen.
    „Los, hau dich hin, solange du noch kannst.“ Der Lieutenant hielt die fleckige Kanne hoch. „Wenn du wieder zu den Lebenden zurückgekehrt bist, gibt’s auch frischen Stoff.“
    Griff fand seinen Weg nach oben, zu seinem Feldbett. Hauptsächlich durch Tasten. Das Gebäude war alt und eigentlich nicht für so viele Leute ausgelegt. Selbst nach der World Trade Center Katastrophe und den ganzen großen Politiker-Reden, schien die Stadt nie das Budget aufbringen zu