Hitzkopf

könnte... wenn er nur seinen Kopf aus seinem Arsch ziehen könnte... wenn er es nur bis zum Badezimmer schaffen würde, bevor sein Kumpel aufwachte, würde alles in Ordnung sein.
    Gott sei Dank kann er einen Luftangriff verschlafen.
    Dante murmelte etwas und bewegte sich von ihm weg und hin zu der zerwühlten Stelle, die Griff bis vor circa vier Sekunden noch gewärmt hatte. Er nahm ein paar tiefe Atemzüge gegen Griffs Kissen und atmete dessen Duft ein, während er träumte.
    Griff war jetzt wach, wirklich wach. Die andere Seite des Bettes war leer, kein Mädchen. In den frühen Morgenstunden war Dante zu ihm rüber gerutscht, um ihn im Schlaf in seinen Armen zu halten. Dante war schon immer der Typ für Körperkontakt. Sie waren betrunken. Pizza und Kurze. Aber Griff hatte seine Ladung nicht über seinen besten Freund geschossen. Krise abgewehrt.
    Langsam, sehr langsam, schob er sich von der Matratze und auf seine wackligen Beine; sein Magen rebellierte. „Tequila bringt dich um“, sagte Mr. Anastagio immer.
    Griff versuchte, nicht auf die Muskeln zu starren, die unter dem verrutschten Laken zum Vorschein kamen, der breite Rücken, der sich hob und senkte. Hob, senkte. Sein Schwanz zuckte.
    Motherfucker. An seiner Schwanzspitze bildete sich ein Tropfen und seine Vorhaut verschob sich. Was lief falsch bei ihm?! Er konnte seinen Kilt zusammengeknüllt am Fuß des Nachttischs sehen. Ein Stiefel lugte darunter hervor. Dante hatte ihn buchstäblich ausgezogen und seinen großen Hintern ins Bett geschafft.
    Griff schluckte, das Gesicht erneut rot angelaufen und heiß.
    Er versuchte, sich auf seine blassen Füße, den rostroten Haaren auf seinen Zehen zu konzentrieren. Seine Füße, Größe 51, schienen ungefähr eine Meile entfernt. Er versuchte, Dantes gigantische Dose Vaseline - die mit den tiefen Fingerspuren darin - die unter dem Bettrahmen hervorlugte, nicht wahrzunehmen. Er schluckte. Er konnte seinen Herzschlag in seinen Ohren spüren, als er versuchte seinen Fluchtweg zu planen. Sein Herz schlug wie ein Schnellfeuergewehr und er hatte eine gewaltige Morgenlatte.
    „Zur Hölle, machst du da, G?“, ein verschlafenes Grollen hinter ihm.
    „Himmel!“, Griff zuckte zusammen und erstarrte dann.
    Dante hatte sich auf seine Ellenbogen gestützt, sein dunkles Haar ein liebenswürdiges, leicht dämlich aussehendes Chaos auf seinem Kopf. Sein Grinsen war ansteckend, seine Augen konnte Griff allerdings nicht treffen. Dante legte, leicht verwirrt, seinen Kopf schief. „Brauchst du Klamotten, oder was?“
    „Pinkeln. Sorry. Wollte dich nicht wecken“, Griff ging weiter, sein feuchter Zeremonienmeister in die entgegengesetzte Richtung zeigend.
    „Hast du'n Kater?“, Dante leckte über seine Lippen. Griff schaffte es zu nicken, bevor er die Badezimmertür hinter sich schloss und endlich ausatmen konnte.
    Zehn Sekunden länger und seine Erektion hätte ihn verraten. Er lehnte sich auf das Waschbecken und konzentrierte sich darauf, nicht zu kotzen, während er gleichzeitig den dicken Idioten zwischen seinen Beinen anbettelte, Mitleid mit ihm zu haben. Ja, sicher. Er kniff zu, fest. Au. Und endlich begann er zu schrumpfen.
    Er drehte den Wasserhahn auf, lehnte sich über das Waschbecken und nahm einen großen Schluck, um seinen Mund auszuspülen und den ekligen Geschmack loszuwerden. Er vermied den Make-up-Spiegel. Was auch immer ihn daraus anblicken würde, war sicherlich nichts das, was er sehen wollte. Sein Magen knurrte beunruhigend. Er machte sich auf den Weg zur Dusche, doch bevor er auch nur das Wasser aufdrehen konnte, sprang die Tür schon auf.
    Dante stolperte hinein, Hand in seiner Boxershorts und blieb vor der Toilette stehen. Er gähnte und kratzte seine haarigen Eier, bevor er sein bestes Stück hervorholte, um zu pinkeln. „Ich hab versucht, dich dazu zu bringen noch Wasser zu trinken, aber dich hat's einfach umgehaun.“
    Hör auf zuzusehen und zieh deine Hose an, Arschgeige.
    Griff grunzte und schlüpfte aus dem Badezimmer, seine Augen auf die Kacheln an der Wand gerichtet. „Ich muss heim. Wir haben beide Schicht heute Abend und ich muss daheim noch einigen Scheiß erledigen.“ Hinter ihm plätscherte Dantes Strahl jetzt laut ins Wasser. Griff suchte seine zerstreuten Klamotten zusammen.
    „G, erinnerst du dich, worüber wir geredet haben?“, Dante klang plötzlich nervös. Und stur. Er wusch seine Hände im Waschbecken, trocknete sie aber nicht ab.
    „Jepp. Sicher. Nicht wirklich“, Griffs