Höllenfracht

auf seinen Schultern und auf seiner Brust, aber noch immer keine Schmerzen. Er bemühte sich, die Augen aufzubekommen und wieder zu sehen, aber das gab er schließlich auf. Aus seiner Brust entwich Luft, von überall her flogen ihm irgendwelche Trümmer um den Kopf.
    »Dave!« McLanahan griff über den Mittelgang zwischen ihren beiden Schleudersitzen hinüber und zog Luger nach oben, wobei er selbst gegen den Druck ankämpfen mußte, den Elliott und Ormack im Innern des Flugzeugs mit ihrem Kurvenflug erzeugten. »He, Dave ist verwundet!«
    »Quatsch«, murmelte Luger, aber als ihn McLanahan hochzog, fiel sein Kopf kraftlos gegen die Kopfstützen seines Sitzes und baumelte unkontrolliert hin und her, während die Piloten verzweifelt versuchten, den nun erneut angeschlagenen Bomber wieder unter Kontrolle zu bekommen.
    Luger merkte, wie sein Kopf von einer Seite zur anderen rollte, aber er war nicht imstande, seinen Genickmuskeln zu kommandieren, etwas dagegen zu tun. »Ich bin in Ordnung, ich bin in Ordnung«, sagte er ein übers andere Mal. »He, mein Radarschirm funktioniert nicht mehr.«
    »Funktioniert nicht mehr«, war eine kräftige Untertreibung. Es war eher, als hätte ein metallfressendes Monster die Hälfte der millionenteuren Kathodenstrahlröhre abgebissen. McLanahan griff nach unten und rastete Lugers Verzögerungsrad an seinem Schleudersitz ein, was seinem Freund half, einigermaßen aufrecht zu sitzen. »Wie geht's den Computern, Patrick?«
    »Vergiß die Scheiß-Dinger«, antwortete McLanahan und öffnete seine eigenen Gurte.
    »Bleib angeschnallt, Pat -«
    »Dave, halt jetzt für eine Weile die Schnauze, ja?« sagte McLanahan ruhig und bestimmt. Er griff sich den Verbandskasten, der in eine Mulde hinter seinem Sitz eingepaßt war, und warf, während er ihn öffnete, einen Blick auf die Computeranzeigen. Sie funktionierten noch. Es gab keine Fehler oder Unterbrechungen. Er drückte sich gegen den Tisch des schon wieder wegrutschenden Dave Luger und untersuchte diesen. »O Gott...«
    »Ich bin okay, habe ich dir doch gesagt«, murmelte Luger.
    McLanahan nahm ein großes Stück Gaze aus dem Verbandskasten und hielt es hoch, war sich aber nicht sicher, was er zuerst tun sollte.
    Er hatte nie zuvor bloßgelegte Knochen gesehen, saubere, weiße Knochen. Es sei denn in einem T-Bone-Steak... Der Gedanke daran ließ ihn beinahe kichern, und er verscheuchte ihn auch sofort.
    »Leg einen Verband drauf, wo immer einer hin muß, Pat«, sagte Luger, »und dann machen wir weiter, los.« Er hob einen Finger, um sich etwas Nasses aus seinem rechten Auge zu wischen. Als er es sich besah, war seine ganze Hand voll rotglitzernden Blutes.
    »Ohhh...«
    »Sitz still!« war alles, was McLanahan sagen konnte, während er Lugers rechte Gesichtshälfte mit einer dicken Lage Gaze abdeckte und diese mit Leukoplast befestigte. Luger ließ es über sich ergehen, als säße er beim Friseur.
    McLanahan untersuchte Lugers Hals und Brust und wischte Glas-und Fiberstahlsplitter weg. Die Fliegerjacke und die Fliegermontur hatten seinen Oberkörper anscheinend doch im wesentlichen geschützt.
    »Ich bin in Ordnung«, sagte Luger noch einmal. Seine Stimme war durch die Gaze auf dem Gesicht jetzt ein wenig gedämpft. »Ich habe mir das Bein etwas verstaucht, das ist alles. Du kannst es vergessen...
    aber dreh die Heizung ein wenig auf... es wird ziemlich kalt hier drin...«
    »Komm, ich seh' mal nach -«
    »Ich hab' doch gesagt, vergiß es ...«
    Doch McLanahan war bereits unter den Tisch gekrochen. Er blieb einige Augenblicke außer Sicht, kam dann wieder hoch, um sich den Verbandkasten zu greifen, und verschwand wieder unter der Tischplatte.
    Luger hatte außer ein paar Schlägen nichts an seinem Bein gespürt.
    »Na, was hab' ich gesagt, Mami?«
    McLanahan kam wieder hervor und setzte sich. Er wurde hin- und hergeworfen, als der Old Dog mit einigen Turbulenzen im Gefolge über eine weitere Bergkette der Gebirge von Kamtschatka gezogen wurde. Er starrte schweigend auf seine eigene Tischplatte.
    »Fertig mit dem Florence-Nightingale-Spiel?« fragte Luger, während er nach unten an sein rechtes Bein griff, wo er aber nichts fühlte. Als er seine Hand wieder hochhob, war sie jedoch mit klebrigem, dunkelwerdendem Blut bedeckt.
    Seine Augen begegneten endlich McLanahans Blick. »Stark wie'n Stier.« Er rückte sich seinen Kopfhörer mit dem Mikrofon zurecht.
    »Navigator wieder voll da.«
    »David - ?« begann General Elliott.
    »Mein Radar ist