Honor Harrington 7. In Feindes Hand

Wut drang unvermindert durch den offenen Rachen des Impellerkeils; die Energie brannte sich in den Rumpf von McKeons Schiff, zerriß seine Stahlschotte wie ein Papiertaschentuch und tötete beiläufig Menschen. Schadensalarm kreischte auf. Die Energieversorgung schwankte wie wild, Spannungsspitzen schlugen so rasch durch die Bordsysteme im vorderen Schiffsteil, daß die Unterbrecher meist nicht rechtzeitig ansprachen, und gewaltige Folgeexplosionen eruptierten längs der Trefferkanäle. Als eine Riesenfaust die Prince Adrian schüttelte wie ein Terrier eine Ratte, der er das Genick brechen will, wurde Honor auf die Knie geschleudert. Die Brückendisplays flackerten grell auf, erloschen und fuhren wieder hoch.
    »Schadensbericht!« brüllte McKeon, doch er bekam keine Antwort. Seine Hand zuckte zu den Comtasten auf der Sesselarmlehne, und er stellte eine Verbindung in den Technischen Leitstand her. »Schadensbericht!« wiederholte er und erhielt dennoch keine Antwort. Schließlich drückte er die Tastenkombination, die ihn direkt mit Commander Gillespies Com verband. »Taylor, ich brauche einen Schadensbericht!«
    »Der Eins-O ist tot, Skipper«, keuchte nach einer halben Ewigkeit eine Stimme aus dem Intercom. »Den TLS gibt’s nicht mehr. Hier unten lebt keiner …«
    Die Stimme erstarb, und McKeon schloß voll Trauer die Augen.
    »Treffer an Bandit-Zehn!« rief Metcalf. »Wir haben wenigstens vier zu dem Mistkerl durchbekommen, Sir!«
    »Nahbereichsabwehr im Vorschiff komplett ausgefallen!« bellte jemand anders. »Lidar Eins und Zwo ausgefallen! Grav Drei ausgefallen!«
    »Auf Lidar Fünf umschalten!« befahl Metcalf, und eine ihrer Untergebenen bestätigte den Befehl; ihre Stimme ging allerdings in dem Wirrwarr unter. Ohne Technischen Leitstand, der im Gefecht die Koordination der Schadensbehebung übernahm, kamen die Meldungen häppchenweise – doch sie kamen an.
    »Graser Eins ausgefallen. Schwerverletzte an Graser Drei und Fünf sowie Werfer Fünf. Keine Verbindung zu Werfer Sieben. Magazin Eins liefert keinen Munitionsnachschub mehr.«
    »Was ist mit Impeller Eins?« brüllte McKeon der Rudergängerin zu. Offenbar hatte er die Sinnlosigkeit seines Versuchs eingesehen, mit der Schiffstechnischen Abteilung direkten Kontakt aufzunehmen.
    »Sir, Impeller Eins antwortet nicht«, sagte Chief Harris nervös. »Beschleunigung ist auf zwohundert Gravos gefallen und sinkt weiter.«
    »Seitenschild-Generatoren Eins, Drei, Fünf und Sieben außer Betrieb. Wir verlieren den Backbord-Seitenschild, Captain!«
    »Sir, Bandit-Eins hat das Feuer eröffnet. Vierundzwanzig Raketen. Einschlag in Eins Sieben Drei Sekunden.«
    »Bandit-Zehn ändert den Kurs und erhöht die Beschleunigung. Schließt auf mit fünf Komma drei Kps Quadrat!«
    Wieder erbebte die Prince Adrian und verdrehte ihre eisernen Knochen; erneut hatte sie Treffer hinnehmen müssen.
    »Volltreffer in die Operationszentrale! Wir verlieren d …«
    Die Stimme brach mitten im Wort ab. Rauch quoll aus dem Hauptlüftungsschacht, bevor er sich verriegelte, und weitere Schadensalarme jaulten und heulten ringsum.
    »Brücke, hier Juno in Fusion Zwo!« Die Stimme drang aus dem Intercom und gehörte Lieutenant Juno, dem jüngsten Ingenieursoffizier der Prince Adrian . »Ich versuche die Schadensbehebung von hier zu koordinieren, aber es sieht nicht sehr gut aus.«
    »Status von Impeller Eins?« fragte McKeon abgehackt.
    »Gibt’s nicht mehr, Sir«, antwortete Juno rauh. »Wir haben vielleicht noch vier oder fünf Beta-Emitter übrig, und die muß ich erst noch ans Laufen bekommen, aber das wär’s dann auch schon.«
    McKeon biß die Zähne zusammen. Ohne vordere Alpha-Emitter vermochte die Prince Adrian kein Warshawski-Segel mehr aufzubauen – und Adler lag mitten im Zentrum einer Hyperraum-Gravwelle, wo ein Schiff nur mit Hilfe von Segeln manövrieren konnte. Die erste, vernichtende Breitseite von Bandit-Zehn hatte die Prince Adrian zum Untergang verurteilt – McKeon machte sich darüber keine Illusionen mehr.
    »Ruder, bringen Sie uns vierzig Grad nach Backbord!« fauchte er. Als Harris bestätigte, blickte McKeon quer durch die Brücke Metcalf in die Augen. »Wir gehen Bandit-Zehn an die Gurgel, Gerry. Treffen Sie den Mistkerl mit allem, was wir haben!«
    »Aye, aye, Sir.« Metcalf beugte sich tiefer über ihre Konsole; sie hatte mit der Zerstörung ihrer Sensoren und Feuerleitsysteme ebensosehr zu kämpfen wie mit dem Feind. Das Schiff schüttelte sich, als weitere