Hustvedt, Siri

von ihm erzählte, schaukelte sie vor und
zurück, schob die Unterlippe vor, spitzte den Mund, ließ den Kopf kreiseln und atmete
zwischen den Sätzen heftig ein und aus.
    «Er war heute
böse. Zu laut. Zu laut. Und hüpfig.»
    «Hüpfig?»
    Mit vor Aufregung
leuchtenden Augen grinste Flora mich an. «Er ist auf das Haus gehüpft. Und dann
ist er gefliegt.»
    «Kann er denn
fliegen?»
    Sie nickte
eifrig: «Aber nicht so schnell. Er ist so langsam gefliegt.» Sie zeigte es mir,
indem sie Beine und Arme bewegte, als schwimme sie in der Luft.
    Sie kam ganz
nah an mich heran und sagte: «Er ist an die Decke gesprungen und ins Fenster und
aufs Auto!»
    «Toll!», sagte
ich.
    Sie quasselte
weiter über ihn, und ihre Mutter lächelte. Sie mussten auf Moki warten, weil er
trödelte. Moki liebte Kekse mit Schokosplittern, Bananen und Limonade, und er hatte
schöne lange blonde Haare. Stark war er und konnte schwere Sachen heben, «sogar
Laster!».
    Moki war lebendig.
Nachdem sie abgefahren waren, dachte ich eine Weile über das Imaginäre und das Reale
nach, über Wunscherfüllung, über Phantasie, über Geschichten, die wir uns über
uns erzählen. Das Fiktive ist, wie sich zeigt, ein weites Feld mit unbestimmten
Grenzen, und es ist höchst ungewiss, wo es anfängt und endet. Wir zeichnen Einbildungen
mittels kollektiver Übereinkunft auf. Von dem Mann, der glaubt, er sende giftige
Strahlen aus, von denen jedoch kein Mensch um ihn herum im Mindesten betroffen zu
sein scheint, kann mit Sicherheit gesagt werden, dass er an irgendetwas Pathologischem
leidet, und wir können ihn in die geschlossene Abteilung einweisen. Doch sagen wir
mal, die Phantasie desselben Mannes wäre so lebhaft, dass sie sich auf seinen Nachbarn
überträgt, der an Kopfschmerzen und Brechanfällen zu leiden beginnt, und dass daraus
eine ansteckende Hysterie entsteht - die ganze Stadt ist am Würgen -, ist daran
nicht etwas zweideutiges ? Das Erbrechen ist real. Ich dachte
an die wild um sich schlagenden und sich selbst verletzenden rasenden Frauen im
Kirchhof von Saint Medard, an ihre grausigen Delirien und Konvulsionen, ihre abscheulichen
Lüste, ihre herrliche Subversion von allem . Und was dachte
ich in meiner Verrücktheit? Ich dachte, Boris wäre gemeinsam mit «ihnen» gegen mich,
und das war in der Tat eine Wahnvorstellung. Und doch, war es nicht auch ein Aufheulen
dagegen, wie die Dinge für mich stehen, ein cri de coeur, richtig gesehen zu werden und
nicht begraben zu sein unter den Klischees und Illusionen der Gelüste anderer, bis
zum Hals eingegraben wie Becketts arme Winnie. Beckett wusste Bescheid. Haben sie mich nicht mit meinem geheimen Einverständnis
verzerrt? Ibsens Nora tanzt Tarantella, aber sie ist außer Kontrolle geraten. Sie
ist zu stürmisch. Abigail versteckt ihren Staubsauger, der die Stadt aufsaugt. Er
ist zu wild. Ich kann an den Augenbrauen meines Vaters sehen, dass es nicht recht
ist, am Mund meiner Mutter, dass es unpassend ist, an Boris' Stirnrunzeln, dass
ich zu laut bin - zu forsch. Ich bin zu wild. Ich bin Moki. Ich hüpfe auf das Haus,
aber ich kann nicht fliegen.
     
    Ich glaube
ja, dass Du an jenem 23. März 1998 die
    Einzige warst,
die Sidney gesehen hat.
    Boris
     

Ich lächelte,
als ich das las. Natürlich kannte er das Datum. Sein Gehirn ist ein gottverdammter
Kalender. Ich war froh, dass er sich daran erinnerte, wie ich durch das unreißverschlossene
Tor über den kleinen Soldaten hergefallen war, der strammstand, sobald ich das Kommando
gab. O Sidney, was hast du da jetzt angerichtet? Warum hast du dich unerlaubt von
der Truppe entfernt, alter Freund? Klar, besonders helle warst du nie. Wie alle
deine Brüder hast du zu wenig mehr als einem stupiden Werkzeug des Alligatorhirns
deines Eigentümers gedient. Trotzdem kann ich nicht umhin, mich zu fragen, weshalb
jetzt, mein alter Kumpel?
    Bald, sagen
Sie, werden wir an einen Pass oder eine Weggabelung kommen. Dort ist dann action . Dort ist
mehr als die Personifizierung eines sehr geschätzten, alternden Penis, mehr als
Mias ausschweifende Exkurse über dieses oder jenes, mehr als Präsenzen und Niemande
und erfundene Freunde oder Tote oder Pausen oder abwesende Männer, Herrgott nochmal,
und eine dieser alten Damen oder Mädchen-Dichterinnen oder die sanfte junge Nachbarin
oder die fast vier Jahre alte Version von Harpo Marx oder sogar der winzige Simon
wird etwas tun . Und ich verspreche Ihnen, sie werden
es. Da köchelt etwas, o ja, da köchelt ein