Hustvedt, Siri

und von seiner sehr kleinen, rundlichen, neuerdings perückenlosen Schöpferin
getätschelt und geküsst werden wollte.
     
    Euch, die durch
einen Spalt aus nächster Nähe Auf hohem Rande stehend ich erspähe, Seh staunend
ich: Wes' Münder hier, Wes' Füße und wes' Leiber traget ihr? In euch die Freunde
und in beidem mich Ich seh, ein anderes Ich. Dem Schein nach andre, dennoch wir;
Seid unser zweites Ich als Schemen ihr.
    Geweckt wurde
ich von Pete, nicht leibhaftig, sondern von seiner Stimme am Telefon. Es war keine
wütende Stimme, sondern eine beherrschte, höflich, aber angespannt, die nach «meiner
Frau» fragte. Ich konnte meine Gäste nicht sehen - das Bett war leer -, aber ich
hörte sie in der Küche. Flora sang Nonsens, Geschirr klapperte, und etwas stieß
dumpf mit etwas anderem zusammen, und dann kam der unverkennbare Geruch von Toast.
    Lola nahm den
Anruf im Schlafzimmer entgegen, während ich Simon hielt und den zweiten Gang von
Floras Frühstück überwachte, Toast mit Marmelade, den sie zwischen den einzelnen
Bissen durch die Luft schwenkte, während sie, immer noch singend, auf den schwarz-weißen
Fliesen hin- und herging. Das Baby bespuckte meine Schlafanzugjacke von oben bis
unten mit Milch. Der schwache Geruch der erbrochenen Milch, der feuchte Fleck, der
durch den Stoff auf meine Haut drang, der sich windende, aufbäumende Körper, den
ich sicher an meiner Brust hielt, brachte die alten Tage mit meinem eigenen Daisy-Baby
zurück, meinem heftigen, stürmischen Säugling Daisy. In den ersten Monaten ihres
Lebens war ich stundenlang mit ihr herumgelaufen, hatte beruhigende Worte in ihr
winziges Kringelohr gehaucht und wieder und wieder ihren musikalischen Namen gesagt,
bis ich spürte, wie ihre angespannte Brust und ihre verkrampften Glieder sich an
mir lockerten. Ich hatte nur ein Kind gehabt, und es war nicht leicht gewesen. Lola
hatte zwei. Auch Mama hatte zwei gehabt. Als Lola aus dem Schlafzimmer kam, blieb
sie in der Tür kurz stehen und lächelte rätselhaft. Ich fragte mich, ob Pete-mit-den-explosiven-Schimpfwörtern
um Vergebung gebeten und damit dieses Lächeln verursacht hatte oder ob ich mit dem
jetzt heulenden Simon auf dem Arm so lächerlich aussah. Bevor sie ihre beiden Schützlinge
aufsammelte, einen auf jeden Arm, und schwer beladen über den Rasen zurück zu ihrem
betrübten, nüchternen Ehemann trottete, sagte die lakonische Lola: «Es ändert sich
nie. Es ist immer dasselbe. Man könnte meinen, ich würde klug werden, nicht? Es
hat ihm allerdings einen Schreck versetzt; dass ich nicht zu Hause war, hat ihm
Angst gemacht. Danke, Mia.»
    Die gute alte
Mia, allein in dem großen King-Size-Bett mit seinen ausgedehnten Ebenen, der leeren
Weite der Laken, die sie mit innerem Monolog und Erinnerungen füllt, einem Kreisel
aus Wörtern und Gedanken und Schmerzen und Leid. Mia, Daisys Mutter. Mia, Verlustes
Mutter. Einst Boris' Frau. Aber ach, der tiefe
Einbruch, nun, da du gegangen bist. O Milton im Gehirn. O Muse. O Mia,
rhapsodisches Dummchen, tobende Tusse, hör auf zu schmachten! Roll deine Kümmernisse
ein, wisch deine Flecken ab, schleudere deine Schuhe von dir und sing dir etwas
Albernes vor, nur für dich allein, während du ohne King in diesem großen Windjammer
von Bett dahinsegelst, keine aufgedonnerte Queen bist du, Bardin von der Lachenden
Contenance, sondern selbst ein King.
    Am Donnerstagnachmittag
schrieb Boris Folgendes. Explication de texte eingefügt:
     
    Mia,
    mit (richtiger Name des französischen Liebesobjekts) ist es aus.
Ich wohne im Roosevelt. In den letzten zwei Wochen habe ich mehr über mein Leben
nachgedacht als jemals sonst. Es war eine dunkle Phase für mich. Ich habe sogar
Bob angerufen (ein am Rockefeller Institute forschender
befreundeter Psychiater. Das sogar ist ein Beispielfür das radikale Understatement, dessen B. I. fähig ist. Er
hat immer stur und heftig jede Art psychotherapeutischer Vermittlung abgelehnt.
Bob anzurufen deutet auf Verzweiflung hin). Mir ist klargeworden,
dass ich überstürzt gehandelt habe, um Teilen von mir, Teilen meiner Vergangenheit
zu entfliehen, und Du hast deswegen gelitten. (Sprich: Mutter, Vater, Stefan, und bedenken Sie, dass Boris Naturwissenschaftler
ist. Seine Prosa rumpelt. Es scheint am Beruf zu liegen.) Als (richtiger Name der frankophonen Verhexerin) und ich zusammen
waren, merkte ich, dass ich viel über Dich sprach. Das kam, wie Du Dir wohl vorstellen
kannst, nicht so gut an. Sie ärgerte sich auch über