Hyänen

und gab Gas. Der Honda schoss zurück, stieß beinah mit einem anderen Wagen zusammen, der gerade in den Parkplatz hineinfuhr. Ohne zu ahnen, wo er da hineingeriet, hupte der Fahrer wütend. Gray legte den Vorwärtsgang ein. Zur Ausfahrt ging es einfach geradeaus. Vorbei an Steve. Gray ließ den Motor aufheulen, und der Wagen sprang nach vorn. Plötzlich stand Ronnie da, direkt neben Steve; er richtete seine silberbeschlagene Pistole auf den Honda.
    «Runter!», schrie Gray. Gina und Luke duckten sich, als Ronnies Pistole
popp popp popp
machte. Die Windschutzscheibe war übersät von Löchern mit weißen, gezackten Rändern. Gray riss den Wagen in Ronnies Richtung herum, überfuhr mit dem linken Vorder- und Hinterrad Steve, der anfing, laut zu schreien, und erwischte ein Bein von Ronnie, der zur Seite sprang. Dann wendete Gray nach rechts und fuhr weiter zum Ausgang. Ronnie kam wieder auf die Beine und feuerte. Seine Kugel zerschmetterte das Rückfenster. Glassplitter regneten auf Luke hinab, der sich auf dem Rücksitz zusammenkauerte. Bevor Ronnie noch einmal schießen konnte, schlug Groh ihn von hinten nieder. Er schrie ihn an: «Hör auf zu schießen, du Idiot!»
    Das Auto erreichte die Straße, bog nach links ab und verschwand.
    Steve schaute hoch. Der Himmel war endlos und blau. Leer und blau. Er spürte, wie das Blau ihn aufsog und er eins wurde mit dem Himmel.
     
    Ronnie kroch auf Händen und Knien zu Steve hinüber und sah zu ihm runter, zwang sich zu einem Grinsen, das seinen schiefen Zahn zeigte.
    «Das wird schon wieder, Alter. Keine Sorge.»
    Steve gab ein leises Krächzen von sich, erbrach einen Schwall Blut und starb.
    Bulgakov und Mac Lingo kamen näher.
    «Er ist tot, Daddy», sagte Ronnie, «Steve ist tot!»
    «Oh Scheiße, oh Scheiße», jammerte Lingo.
    Vom Strand aus verfolgten Passanten entsetzt die Ereignisse auf dem Parkplatz. Sie starrten herüber und zuckten zusammen, schrien und flüchteten. Ter Horst richtete sich auf, zog seine Dienstmarke und hielt sie hoch. «Polizei! Dies ist ein Tatort!» Dann beugte er sich nach vorn und übergab sich.
    «Verdammt, lass uns abhauen», sagte Bulgakov zu Groh.
    Groh nahm ter Horst am Arm und zog ihn zum Landrover. Mac Lingo und Ronnie trugen Steves Leiche zum Suburban.
    Kurz darauf waren beide Wagen fort und der Parkplatz so ruhig wie zuvor. Mit Ausnahme einiger Glassplitter und Blutlachen.
     
    Er fuhr die Ocean Avenue nach Süden, zügig, aber vernünftig. Immer den Rückspiegel im Blick.
    «Weiß jemand, was für einen Wagen Frank fährt?»
    «In Oklahoma hatte er einen dunkelblauen Geländewagen», sagte Gina. «Keine Ahnung, welche Marke.»
    «Ein Landrover», sagte Luke. Er sah nach hinten durch das zerfetzte Loch, das einmal ein Rückfenster gewesen war. «Ich habe ihn auf dem Parkplatz gesehen.»
    «Halt nach ihm Ausschau», sagte Gray.
    «Mach ich.»
    Sie überquerten den Pico Boulevard, dann bog Gray plötzlich nach links in eine Straße ein, die Bay hieß.
    «Wohin fahren wir?», fragte Gina. Ihre Stimme klang schrill und angespannt.
    «Weg», sagte Gray. «Einfach weg.»
    «Und dann? Hast du einen Plan?»
    Der Plan war, die nächsten zehn Minuten am Leben zu bleiben. Wenn ihnen das gelang, würden sie versuchen, weitere zehn Minuten am Leben zu bleiben. «Daran arbeiten wir noch», sagte Gray. «Gibt es einen Grund, warum wir nicht die Bullen rufen sollten?»
    «Wir können sie nicht rufen. Sie glauben, ich hätte jemand umgebracht. In Oklahoma.»
    «Wir sind nicht in Oklahoma, wir sind in L.A. –»
    «Meinst du, verdammt noch mal, ich weiß nicht, wo wir sind? Ich traue denen nicht! Ich habe ihnen schon mal vertraut, und sie haben versucht, mich umzubringen! Ich traue keinem!»
    «Schon gut, komm wieder runter.»
    Er bog wieder ab, dieses Mal nach rechts.
    «Was meinst du, Luke?», fragte er. «Folgt uns jemand?»
    «Sieht nicht so aus.»
    Der Freeway war nicht weit. Gray hatte vorgehabt, die Stadt auf diesem Weg so schnell wie möglich zu verlassen. Das schien das Vernünftigste zu sein. Deshalb hatte er sich dagegen entschieden. Wenn ihre Verfolger nicht dumm waren, würden sie genau das erwarten. Am besten ließ man sich vom Zufall treiben. Verschwand ganz einfach in den Weiten von L.A. In seinem endlosen Netz von Straßen, Wegen, Schnellstraßen, Alleen, Kreiseln, Boulevards und Avenuen.
     
    Auf dem MobileTracker ruckelte der kleine blaue Wagen östlich auf der Hollister, dann südlich auf der Sechsten.
    Ter Horst saß auf dem