Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties

ihn wegbringen.«
    »Das sind die Opfer des Gewitters?«, wagte Yamasaki zu fragen.
    »Nigel nicht.« Die Augen der Frau wurden schmal, als sie sah, dass er ein Fremder war. »Nicht mit diesen Löchern im Leib …«
    Sieben insgesamt, jede auf ihrem eigenen Karren, und dann ein Mann und eine Frau in identischen Overalls aus Papier, die eine laminierte Lithografie von Shapely zwischen sich trugen, eins jener zuckersüßen Porträts mit großen Augen und hohlen Wangen, bei denen Yamasaki immer leicht übel wurde.
    Aber dann eine kleine, rote, herumspringende Gestalt. Ein Teufel ohne Schwanz und Hörner vielleicht, der mit einer riesigen Schusswaffe tanzte, einem uralten AK-47, das längst kein Schloss mehr hatte; das gebogene Magazin war aus Holz geformt, und das ganze Ding war einmal in roten Emaillelack getaucht worden, der inzwischen durch Hände und Prozessionen abgenutzt war.
    Und Yamasaki wusste, ohne zu fragen, dass der rote Tänzer die Art von Shapelys Heimgang darstellte, wie eine schreckliche, niederträchtige Dummheit, die im Herzen der Dinge lauerte.
     
    »Skinner-san?« Er hatte sein Notebook bereit. »Ich habe heute eine Prozession gesehen. Leichen wurden von der Brücke gebracht. Die Toten des Gewitters.«
    »Wir können sie nicht hierbehalten. Können sie auch nicht ins Wasser werfen. Da besteht die Stadt drauf. Wir geben sie ab und lassen sie verbrennen. Wenn jemand
nicht ins Feuer will, kommt er drüben auf Treasure unter die Erde. Bei den Gestalten, die da draußen hausen, fragt sich’s aber, ob das viel bringt.«
    »In der Prozession gab es viele Anspielungen auf Shapely und seine Geschichte.«
    Skinner nickte über seinem kleinen Fernseher.
    »Kinder, die als J. D. Shapely maskiert waren, zwei Schwarze, die wie weiße Ärzte angemalt waren, Shapelys Porträt …«
    Skinner grunzte. Dann, geistesabwesend: »Weile her, dass ich so eine gesehen hab.«
    »Und am Schluss eine kleine Gestalt, in Rot. Sie hat getanzt. Mit einem Sturmgewehr.«
    »Mhm.« Skinner nickte.
    Yamasaki aktivierte die Transkriptionsfunktion des Notebooks.
    Ich hab’s nie gekriegt, weißt du. Von ihm, meine ich. Das Stückchen von ihm, das jetzt jeder in sich hat. Hab nicht eingesehen, wozu das in meinem Alter noch gut sein sollte, und überhaupt hab ich noch nie was von Arzneimitteln gehalten. Zufällig hab ich die andere Sorte auch nicht gekriegt – nicht, dass ich nicht massenweise Gelegenheit dazu gehabt hätte. Aber du bist zu jung, um dich dran zu erinnern, wie das damals war. Oh, ich weiß, ich weiß, ihr glaubt alle, ihr lebt in sämtlichen Zeiten zugleich, alles ist für euch aufgezeichnet worden, ist alles da. Digital. Man braucht’s bloß abzuspielen. Aber das ist es dann auch: ’ne abgespielte Aufzeichnung. Ihr wisst trotzdem nicht, wie das war, wenn ihr seht, wie die sich stapeln. Hier nicht so sehr, obwohl’s schon schlimm genug war, aber in Thailand, Afrika, Brasilien. Lieber Gott, Scooter. Die Sache hat uns einfach kalt erwischt. Aber langsam, langsam, so richtig in Zeitlupe. Wie das bei diesen Retroviren nun mal so ist. Einer hat mir mal erzählt, und der hatte die alte Sorte und ist dran gestorben, dass wir
in so ’ner komischen Zeit lebten, wo ’n Haufen Leute der Meinung waren, ’ne kleine Nummer würde schon keinen umbringen, nicht mal ’ne Frau. Für die war das ja trotzdem immer ’n Problem, verstehst du, ist ja jedes Mal ’n Risiko, man wird schwanger und stirbt bei der Geburt oder wenn man’s loswerden will, oder wie auch immer, das Leben ist hinterher jedenfalls nicht mehr dasselbe. Aber in dieser Zeit damals gab’s Pillen und was nicht alles dagegen, Spritzen gegen die anderen Sachen, auch gegen die, von denen die Leute vorher überall gnadenlos gekillt worden sind. Das war ’ne Zeit, Scooter. Und da kommt nun diese Geschichte und ändert wieder alles. Und wir gehen auf das Jahr 2000 zu, überall ändert sich alles, wir haben schon Bürgerkriege in Europa, und diese AIDS-Geschichte geht munter weiter. Es hieß, die Schwulen wären schuld, der CIA, das amerikanische Militär in einem Fort in Maryland. Sie haben sogar behauptet, es käme von Leuten, die grüne Affen in den Arsch gefickt hätten. Ich schwör’s bei Gott. Weißt du, wer schuld war? Die Menschen. Gibt einfach gottverdammt zu viele davon, Scooter. Die fliegen überallhin und laufen dann da rum. Kannst du deinen Arsch drauf wetten, dass sich da jemand was einfängt. Jeder Ort auf dem verdammten Planeten ist nur ’n paar Stunden