Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties

Verstellknopf für die Rückenlehne, nach diesem kleinen, runden, eingedellten Stahlknopf, der darauf wartete, ihn zurücksinken zu lassen, damit er so tun konnte, als ob er schliefe. Er schloss die Augen.
    »Ich bin gerade auf dem Weg nach San Francisco, um bei der Umbettung meines verstorbenen Mannes in eine kleinere Kälteschlafanlage zu helfen«, sagte sie, »in eine, die individuelle Lagermodule anbietet. In den einschlägigen Magazinen nennt man sie ›Boutique-Unternehmen‹, so grotesk sich das anhört.«
    Rydell fand den Knopf und stellte fest, dass sich die CalAir-Sitze um maximal zehn Zentimeter zurückstellen ließen.
    »Er ist jetzt seit, oh, neun Jahren im Kälteschlaf, aber mir hat der Gedanke nie gefallen, dass sein Gehirn da drin einfach so herumpurzelt. In Folie eingewickelt. Da muss man doch automatisch an gebackene Kartoffeln denken.«
    Rydells Augen öffneten sich. Er versuchte, sich eine Antwort einfallen zu lassen.
    »Oder an Tennisschuhe im Trockner«, fuhr sie fort. »Ich weiß, sie sind hartgefroren, aber das erweckt alles nicht gerade den Eindruck von ewiger Ruhe , oder?«

    Rydell konzentrierte sich auf die Rückenlehne vor ihm. Eine leere Plastikfläche. Grau. Nicht mal ein Telefon.
    »Diese kleinen Firmen können natürlich nichts Neues versprechen, wie zum Beispiel, dass man irgendwann mal wiedererweckt wird oder so. Aber mir scheint, dass es dort ein wenig würdevoller zugeht. Ich finde es jedenfalls würdevoller. «
    Rydell warf einen raschen Blick zur Seite, und ihre Blicke verschränkten sich: haselnussbraune Augen in einem Netz ganz feiner Fältchen.
    »Und ich werde bestimmt nicht dabei sein, wenn er jemals aufgetaut wird oder, na ja, was immer sie schließlich mit ihm vorhaben. Ich glaube nicht daran. Wir haben uns deswegen ständig gestritten. Ich dachte an all diese Milliarden von Toten, an die jährliche Zahl der Todesopfer in all den armen Ländern. David, hab ich gesagt, wie kannst du so was auch nur in Erwägung ziehen, wenn der größte Teil der Menschheit noch nicht mal eine Klimaanlage hat?«
    Rydell machte den Mund auf und wieder zu.
    »Ich selber bin eingetragenes Mitglied von Tod Um Mitternacht. «
    Rydell war nicht sicher, was »eingetragen« heißen sollte, aber Tod Um Mitternacht war ein Verein zur Sterbehilfe und in Tennessee verboten. Aber sie machten es dort trotzdem, und bei der Polizei hatte ihm jemand erzählt, dass sie den Krankenwagenteams Milch und Kekse hinstellten. Meistens taten es acht oder neun von ihnen gleichzeitig. Brachten sich mit Cocktails aus ordnungsgemäß verschriebenen Arzneimitteln um. Keine Schweinerei, kein großes Trara. Die saubersten Selbstmorde weit und breit.
    »Verzeihen Sie, M’am«, sagte Rydell, »aber ich muss sehen, dass ich noch ein bisschen Schlaf kriege.«
    »Nur zu, junger Mann. Sie sehen ziemlich müde aus.«

    Rydell schloss die Augen, legte den Kopf zurück und blieb so sitzen, bis er spürte, wie die Rotoren zum Sinkflug kippten.
     
    »Tommy Lee Jones«, sagte der Schwarze. Sein Haar war wie ein umgekippter Blumentopf mit einer spiralförmigen Schneise in der Seite geformt. Ähnlich wie der Fes eines Schreinwächters, aber ohne die Quaste. Er war ungefähr eins fünfzig groß, und sein überdimensionales Hemd ließ ihn fast ebenso breit aussehen. Das Hemd war zitronengelb und mit lebensgroßen, farbenfrohen Schusswaffen aller Art bedruckt. Er trug riesige, marineblaue Shorts, die ihm bis unter die Knie reichten, Turnschuhe, in deren Sohlenränder kleine rote Lämpchen eingebettet waren, und eine runde, verspiegelte Sonnenbrille mit Gläsern in der Größe von Fünf-Dollar-Münzen.
    »Bin ich nicht«, sagte Rydell.
    »Nein, Mann, du siehst so aus wie der.«
    »Wie wer?«
    »Tommy Lee Jones.«
    »Wer?«
    »War ’n Schauspieler , Mann.« Rydell dachte einen Moment lang, dass der Kerl auch einer von Reverend Fallons Leuten sein musste. Er hatte sogar diese Sonnenbrille, wie Subletts Kontaktlinsen. »Du bist Rydell. Hab dich bei Getrennt bei der Geburt durchlaufen lassen.«
    »Bist du Freddie?« Getrennt bei der Geburt war ein Polizeiprogramm, das bei Vermisstenfällen benutzt wurde. Man scannte ein Foto der Person, die man suchte, bekam die Namen von einem halben Dutzend berühmten Leuten, die eine vage Ähnlichkeit mit dem Gesuchten aufwiesen, ging dann los und fragte die Leute, ob sie in letzter Zeit jemanden gesehen hätten, der sie an A, B, C und so weiter erinnerte. Das Komische war, dass es besser funktionierte,