Illuminatus 2 - Der goldene Apfel

ankam: die Oster-Inseln. Mir blieb genügend Zeit, die Ähnlichkeit dieser Köpfe mit Tlaloc und den Lloigor von Fernando Poo festzustellen und schon ging's auf dieser billigen Cook Reisen-Version weiter und unvermittelt war ich beim letzten Stop angelangt. «Himmel, Hölle, Donnerschlag!» sagte ich, indem ich Manolete sich in einer Veronica drehen und Concepciön mit ihrer armen, durchschnittenen Kehle auf dem Bett liegen sah. «Jetzt ist alles aus.»
    Ich beschloß, dieses Mal nicht zur Starry Wisdom-Kirche rüber-zuzotteln. Irgendwo gibt es ja schließlich Grenzen. Statt dessen ging ich auf die Tequila y Mota Street hinaus und näherte mich der Kirche auf sichere Distanz, um zu versuchen, herauszufinden, wo BUGGER die Zeitmaschine aufbewahrte. Als ich darüber noch in Gedanken versunken war, hörte ich den ersten Schuß. Dann eine Geschützsalve.
    Das nächste, an das ich mich erinnerte war, daß die gesamte Bevölkerung von Fernando Poo - Kubaner, die von jenen Gefangenen abstammten, die dorthin verschifft worden waren, als Fernando Poo im neunzehnten Jahrhundert noch eine Strafkolonie war, Spanier aus der Kolonialzeit, Schwarze, Farbige, und was sonst noch Beine hatte und menschenähnlich aussah — sich auf der Tequila y Mota Street einfand und sämtliche Munition, die sie besaß, verballerte. Das war jetzt der Gegencoup — angezettelt vom Hauptmann Puta-Mob, der Tequila y Mota stürzte und damit den drohenden Atomkrieg abwandte — aber das wußte ich zu jenem Zeitpunkt noch nicht und so rannte ich in den nächsten Torweg und versuchte den herumfliegenden Kugeln zu entgehen, die, aufgepaßt! dick wie Kastanienknospen im Mai umeinanderflogen. Mir war mulmig zumute. Und so ein spanischer Bengel — schwul wie'n Baum voller Papageien, wie man seinem Gang und Gehabe ablesen konnte, zog vorbei; wild mit einem Entermesser, wie aus
    einem Abenteuerbuch, gestikulierend brüllte er: «Lieber auf den Füßen sterben als auf den Knien zu leben!» — rannte voll in eine Abteilung der regulären Armee, die endlich aufgetaucht war, um diesem gräßlichen Getriebe ein Ende zu setzen. Der Spanier stieg mitten rein, säbelte wie ein Pirat Köpfe ab, bis sie ihn durchlöcherten wie die Schublade meiner Tante. Da seht ihr mal, die Spanier: sogar die Schwulen haben Mumm.
    Well, das war nicht mein Bier, so zog ich mich weiter zurück, öffnete die nächste Tür und trat in ein Gebäude ein. Mir blieb gerade genug Zeit, zu erkennen, in welches Gebäude ich da geraten war, als Sankt Kröte mich mit seinem giftigen Blick belegte und sagte: «Du schon wieder?»
    Der Trip war dieses Mal längst nicht so interessant (immerhin hatte ich ihn ja schon einmal mitgemacht) und mir blieb ein wenig Zeit zum Nachdenken und zu realisieren, daß dieses alte Froschgesicht weder eine Zeitmaschine noch irgendeine andere technische Einrichtung benutzte. Dann befand ich mich auf einmal vor einer Pyramide — diesen Stop hatten sie das letzte Mal ausgelassen - und ich wartete auf meine Rückkehr ins Hotel Durrutti. Zu meiner Überraschung fand ich mich nach der letzten Kurve in diesen Dimensionen, oder was immer, nicht in meinem Hotel, sondern ganz woanders.
    Tatsächlich befand 00005 sich in einem großzügigst ausgeführten, marmornen Raum, der offenbar einen jeden Besucher bis zur Entgeisterung beeindrucken sollte. Säulen reckten sich zu zyklo-penhafter Höhe auf und stützten eine Decke, zu hoch und in Dunst verborgen, als daß man sie hätte sehen können. Und jede Wand, es schienen ihrer fünf zu sein, bestand aus demselben undurchdringlichen, elfenbeinern gemaserten Marmor. Die Augen suchten instinktiv den gigantischen Thron, in der Form eines Apfels mit ausgehöhltem Sitz konstruiert und aus purstem Gold gemacht, das um so mehr in der schummrigen Beleuchtung strahlte; und der alte Mann auf dem Thron, dessen weißer Bart fast den Saum seines noch weißeren Gewandes berührte, forderte Aufmerksamkeit, als er sprach: «Wenn ich banal sein darf», sagte er mit widerhallender Stimme, «dann sei mir willkommen, mein Sohn.» Das war noch immer nicht die anglikanische Kirche, doch war es den Höhlen gegenüber, in denen Sankt Kröte und dessen ekelhafte Objets d'Arts in Fäulnis rotteten, eine wesentliche Verbesserung. Doch noch immer war 000055 britischer common sense von Unruhe beeinträchtigt. «Ich meine», begann er vorsichtig, «Sie sind doch wohl nicht so eine Art Mystiker? Dann muß ich Ihnen gleich sagen, daß ich nicht die Absicht habe,