In einer kleinen Stad

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Autoren: Stephen King

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halb vier.«
    Alan verzog das Gesicht. »Über den Anruf weiß ich Bescheid. Und später?«
    »Hier steht nichts dergleichen, aber das hat nicht viel zu bedeuten. Jetzt, wo Sheila weg ist und die verdammten Staatsbären hier in Massen herumtappen, ist alles möglich.«
    »Danke, Clut. Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen müßte?«
    »Ja. Zweierlei.«
    »Legen Sie los.«
    »Sie haben die Waffe, mit der Hugh auf Henry geschossen hat. Aber David Friedman von der Ballistik der Staatspolizei sagt, er weiß nicht, um was für eine es sich handelt. Es ist eine automatische Pistole, aber der Mann sagt, so eine hätte er noch nie gesehen.«
    »Sind Sie sicher, daß es David Friedman war?« fragte Alan.
    »Friedman, ja – das war sein Name.«
    »Er muß es wissen. Dave Friedman ist ein wanderndes Waffenlexikon.«
    »Aber er weiß es nicht. Ich war dabei, als er mit Ihrem Freund Payton sprach. Er sagt, sie hätte eine gewisse Ähnlichkeit mit einer deutschen Mauser, aber es fehlten die normalen Markierungen, und das Visier wäre anders. Ich glaube, sie haben sie zusammen mit einer Tonne Beweismaterial nach Augusta geschickt.«
    »Was noch?«
    »Sie haben bei Henry Beauforts Haus einen anonymen Zettel gefunden«, sagte Clut. »Er lag zusammengeknüllt neben seinem Wagen – Sie kennen doch seinen Oldtimer, einen Thunderbird? Der war auch übel zugerichtet. Genau wie Hughs Wagen.«
    Alan hatte das Gefühl, als hätte ihm eine große, weiche Hand einen Schlag ins Gesicht versetzt. »Was stand auf dem Zettel, Clut?«
    »Einen Moment.« Er hörte ein leises Rascheln, während Clut in seinem Notizbuch blätterte. »Hier habe ich es. >Setz mich nie wieder vor die Tür und behalt dann auch noch meine Wagenschlüssel du Franzosenschwein!«
    »Franzosenschwein?«
    »Das steht da.« Clut kicherte nervös. »Die Worte >nie< und >Franzosenschwein< sind unterstrichen.«
    »Und Sie sagen, der Wagen war übel zugerichtet?«
    »So ist es. Reifen zerfetzt, genau wie bei Hugh. Und ein langer, tiefer Kratzer an der Beifahrerseite.«
    »Okay«, sagte Alan. »Ich habe noch einen Auftrag für Sie. Gehen Sie zum Barbierladen und, wenn es sein muß, anschließend in den Billardsalon. Versuchen Sie herauszufinden, wen Henry in dieser oder der vorigen Woche vor die Tür gesetzt hat.«
    »Aber die Staatspolizei...«
    »Zum Teufel mit der Staatspolizei!« sagte Alan aufgebracht. »Das ist unsere Stadt. Wir wissen, wen wir fragen müssen und wo wir die richtigen Leute finden. Wollen Sie mir weismachen, Sie könnten nicht innerhalb von fünf Minuten die Hand auf jemanden legen, der über diese Geschichte Bescheid weiß?«
    »Natürlich nicht«, sagte Clut. »Als ich von Castle Hill zurückkam, habe ich Charlie Fortin gesehen, der mit ein paar anderen Burschen vor dem Western Auto herumlungerte. Wenn Henry mit irgend jemandem aneinandergeraten ist, wird Charlie es wissen. Schließlich ist Charlie im Tiger praktisch zu Hause.«
    »Ja. Aber hat die Staatspolizei ihn gefragt?«
    »Nun – nein.«
    »Nein. Also fragen Sie ihn. Aber ich glaube, die Antwort kennen wir beiden schon, nicht wahr?«
    »Hugh Priest«, sagte Clut.
    »Das hat den unverkennbaren Klang eines abgekarteten Spiels«, sagte Alan. Und dachte: Vielleicht unterscheidet sich das doch nicht so stark von Henry Paytons ursprünglicher Vermutung.
    »Okay, Alan, ich kümmere mich darum.«
    »Und rufen Sie mich in der Minute an, in der Sie es genau wissen. In der Sekunde .« Er nannte Clut die Nummer und forderte ihn dann auf, sie zu wiederholen, um sicherzugehen, daß er sie richtig notiert hatte.
    »Wird gemacht«, sagte Clut, und dann stieß er wütend hervor: »Was geht hier vor, Alan? Verdammt noch mal, was geht hier bei uns vor ?«
    »Ich weiß es nicht.« Alan fühlte sich sehr alt, sehr erschöpft – und wütend. Nicht mehr wütend, weil Payton ihm den Fall weggenommen hatte, aber wütend auf denjenigen, der verantwortlich war für dieses grauenhafte Feuerwerk. Mehr und mehr festigte sich in ihm eine Überzeugung: wenn sie der Sache auf den Grund gingen, würden sie entdecken, daß die ganze Zeit nur eine einzige Macht am Werke gewesen war. Wilma und Nettie. Henry und Hugh. Lester und John. Jemand hatte sie miteinander verdrahtet wie Päckchen von hochexplosivem Sprengstoff. »Ich weiß es nicht, Clut, aber wir werden es herausfinden.«
    Er legte auf und wählte abermals Pollys Nummer. Sein Drang, wieder mit ihr ins reine zu kommen, zu begreifen, wie es kam, daß sie so wütend auf ihn