In einer Person

ich ihm. »Ich bin kein Ringer.«
    Aber Arthur – so hieß er – verstand mich falsch: dass ich früher
sehr wohl Ringer gewesen wäre und nur zu bescheiden oder selbstkritisch, es
zuzugeben.
    [516]  Arthur hatte mich – wie Ringer das so an sich haben –vollgeschwatzt, ich solle bloß nicht mit Ringen aufhören. »Trainier dir doch
noch ein paar andere Griffe und Aktionen zu dem Durchschlüpfer an – dafür ist
es nie zu spät!«, hatte er mir geraten. Arthur war Mitglied eines Ringervereins
in Central Park South, wo nach seinen Worten lauter Typen »in unserem Alter«
immer noch aktiv waren. Er war sich sicher, dass ich einen passenden
Trainingspartner in meiner Gewichtsklasse finden würde.
    Arthur war sehr missionarisch in seinem Eifer, mich nicht mit Ringen
»aufhören« zu lassen, bloß weil ich Mitte dreißig war und keiner Schul- oder
Collegemannschaft mehr angehörte.
    »Aber ich war nie in einer Mannschaft!«, versuchte ich ihm
klarzumachen.
    »Ach weißt du, ich kenn eine Menge Typen in unserem Alter, die nie
Mannschaftskapitän geworden sind«, machte Arthur munter weiter. »Und die sind
trotzdem drangeblieben!«
    Schließlich setzte mir Arthur, wie ich Herm Hoyt erzählte, dermaßen
mit seiner Aufforderung zu, zum Ringertraining in seinen verdammten Verein zu
kommen, dass ich ihm die Wahrheit sagte.
    »Und was genau hast du dem Kerl gesagt, Billy?«, wollte Trainer Hoyt
wissen.
    Dass ich schwul sei – oder, genauer, bisexuell.
    »Mann…«, fing Herm an.
    Dass ein ehemaliger Ringer, mit dem ich eine kurze Affäre hatte,
versucht habe, mir ein wenig Ringen beizubringen – rein zur Selbstverteidigung.
Und dass der frühere [517]  Ringertrainer eben dieses Ex-Ringers mir auch Tipps
gegeben habe.
    »Du meinst, diesen Durchschlüpfer, den du erwähnt hast – das ist alles ?«, hatte Arthur gefragt.
    »Das ist alles. Nur der Durchschlüpfer«, hatte ich zugegeben.
    »Mannomann, Billy…«, sagte der alte Trainer Hoyt kopfschüttelnd.
    »Tja, das war die ganze Geschichte«, sagte ich zu Herm. »Ich hab den
Durchschlüpfer nicht weitergeübt.«
    »In Central Park South gibt’s nur einen Ringerverein, den ich kenne,
Billy«, sagte Herm Hoyt. »Und der ist ziemlich gut.«
    »Als Arthur kapiert hat, wie ich zu dem Durchschlüpfer gekommen bin,
scheint er das Interesse verloren zu haben, mich für sein Vereinstraining
anzuwerben«, erklärte ich Trainer Hoyt.
    »Vielleicht ist es wirklich keine so gute Idee«, sagte Herm. »Ich
kenn die Burschen in dem Verein nicht – nicht mehr.«
    »Wahrscheinlich haben die da nicht viele schwule Ringer – du weißt
schon, zu Selbstverteidigungszwecken –, meinst du das, Herm?«, fragte ich den
alten Trainer.
    »Hat dieser Kerl, dieser Arthur, was von dir gelesen, Billy?«, fragte mich Herm Hoyt.
    » Du etwa?«, fragte ich überrascht zurück.
    »Na Mensch – klar doch. Frag mich bloß nicht, um was es da geht, Billy!«, antwortete der alte Ringertrainer.
    »Und Miss Frost?«, fragte ich ihn plötzlich. »Hat sie was von mir gelesen?«
    [518]  »Der lässt nicht locker, was?«, sagte Onkel Bob zu Herm.
    »Sie weiß, dass du Schriftsteller bist, Billy – das weiß jeder, der
dich kennt«, sagte der Ringertrainer.
    » Mich darfst du aber auch nicht fragen, um
was es in deinen Büchern geht, Billy«, sagte Onkel Bob. Er ließ die leere
Flasche fallen, und ich trat sie unter Grandpa Harrys Sofa. Die Frau mit den
rotgefärbten Haaren brachte Tennisarm-Bob noch ein Bier. Da wusste ich, woher
sie mir bekannt vorkam: alle Servicekräfte waren aus der Küchencrew der
Favorite River Academy – sie versorgten den Speisesaal mit Mahlzeiten. Die
Frau, die für Bobs Biernachschub sorgte, war Mitte vierzig gewesen, als ich sie
zuletzt gesehen hatte; sie kam aus der Vergangenheit, die mich nie loslassen würde.
    »Der Ringerverein ist der New York Athletic Club – klar, dort haben
sie auch noch andere Sportarten, aber im Ringen waren sie gar nicht so übel,
Billy. Dort kannst du deinen Durchschlüpfer bestimmt weiter ausbauen«, sagte Herm.
»Frag vielleicht mal diesen Arthur – nach so vielen Jahren kannst du doch
sicher etwas Training gebrauchen.«
    »Und wenn die Ringer mich windelweich prügeln?«, fragte ich ihn.
»Würde das dem Zweck, warum du und Miss Frost mir den Durchschlüpfer überhaupt
gezeigt haben, nicht zuwiderlaufen?«
    »Bob ist eingeschlafen und hat sich total eingeschifft«, stellte der
alte Trainer plötzlich fest.
    »Onkel Bob…«, fing ich an, aber