Infektion - Tripp, B: Infektion - Rise Again

dem Hinterausgang zwei Zellen mit altmodischen Gittertüren.
    Es war ein ordentlicher kleiner Betrieb, solange nichts völlig danebenging.
    Danny kam einigermaßen zurechtgemacht aus ihrem Büro. Dave schleifte Wulf durch die Tür der nächstgelegenen Zelle und zog eine Grimasse, als sich der Gestank des alten Mannes auf ihn übertrug. Wulf beschwerte sich brabbelnd, leistete aber keinen Widerstand.
    Danny ging in den vorderen Raum der Wache und tauchte hinter der Glastrennwand auf, die quer durch den gesamten Raum führte, ein Erbe aus den Tagen des Postamts. Ein hoher Empfangsschalter in der Mitte diente dem Publikumsverkehr. Danny schloss die Tür in der Trennwand auf und trat in den Wartebereich. Hier gab es zwei alte Zweiersofas aus Kunststoff, eine Toilette und eine Topfpflanze, die Danny in den ersten vier Monaten, die sie in der Wache arbeitete, für künstlich gehalten hatte, bis sie eines Tages sah, wie Deputy Ted sie goss. Auf dieser Seite waren öffentliche Bekanntmachungen, Steckbriefe des FBI und Informationsplakate der Regierung an die Wände geklebt. Ein paar dieser Plakate waren geradezu bizarr, seit die Regierung des Staates die Kampagne » Geheimhaltung ist Stärke« gestartet hatte. Das jüngste zeigte eine extreme Großaufnahme vom Auge eines Weißkopfseeadlers und den Aufruf » Helfen Sie uns, über Sie zu wachen«.
    Draußen vor der Glasfront der Wache schob sich eine wachsende Zahl Besucher die Main Street entlang. Es schien die übliche Mischung aus Familien und Pensionären zu sein, größtenteils Arbeiterklasse, darunter ein paar vereinzelte Liebhaber kurioser amerikanischer Folklore. Nicht viele Teenager, wie Danny zufrieden feststellte. Ihr Kopf fühlte sich immer noch dumpf an, obwohl sie zwei Schmerztabletten aus ihrer Schreibtischschublade eingeworfen hatte. Wahrscheinlich brauchte sie etwas zu essen. Das Wooden Spoon lag direkt gegenüber, doch der Gedanke an das übliche Spiegeleifrühstück verursachte ihr Übelkeit.
    Verdammt, dabei fiel ihr noch etwas anderes ein: der Chili-Wettstreit. In ein paar Stunden – sie blickte auf die Uhr: in drei Stunden, um halb eins – würde der Chili-Kochwettbewerb beginnen, und von Danny als Empfängerin des » Key to the Mountains« wurde erwartet, dass sie das dritte offizielle Mitglied der Verkostungsjury war. Die permanenten Jurymitglieder waren Gordy Morton, der den Baumarkt True Value betrieb, und Eleanor Dennison vom Gemischtwarenladen. Allein die Vorstellung, dem hundertfünfzig Kilo schweren Gordy Morton dabei zuzuschauen, wie er ein Chili nach dem anderen aß, genügte, dass sich Danny der Magen umdrehte.
    Sie schluckte schwer und trat hinaus in die zunehmende Hitze auf der Main Street. Die Sonne stach ihr in die Augen, und ihre Ohren klingelten vom Lärm der Skyline High Marching Brass Band. Sie schmetterten das Thema von Rocky – mehr oder weniger. Wenn das hier so weitergeht, lässt es sich nur tot ertragen, dachte Danny.
    Im Wodden Spoon sahen Weaver Sampson und Patrick Michaels, wie der Sheriff von Forest Peak im Sonnenlicht blinzelnd vor die Tür trat. Sie hatten den Tisch am Fenster. Es war Weavers Wohnmobil, Der Weiße Wal, das unerlaubt auf dem Grundstück der Turnhalle stand, nicht weit entfernt von der Bühne, wo die Skyline High Marching Brass Band ihre musikalischen Ergüsse zum Besten gab. Patrick beobachtete Weaver, wie seine Blicke dem Weg des Sheriffs über den Gehweg folgten.
    » Es ist die Hitze«, sagte Patrick.
    Weaver grunzte. Er verfügte über ein ausdrucksstarkes Repertoire von Grunzern, da er ein wortkarger Mensch war. Auf diese Weise reagierte er immer dann, wenn Patrick Vermutungen anstellte. Weaver sah aus wie einer der zähen, schlanken Männer auf den alten Fotografien, die den Hoover Damm und das Chrysler Building gebaut hatten. Er strahlte diese schweigsame Genügsamkeit aus, die das direkte Gegenteil von Patricks unaufhörlichem Geplapper und Gejammer bildete.
    In letzter Zeit war Patrick allein im Schlafzimmer mit den schokoladenfarbenen Wänden und der cremefarbenen Zierleiste aufgewacht. Er platzte nicht mehr in das Gästezimmer, um mit Weaver zu streiten, den er jedes Mal im Bett sitzend vorfand, wo er die Hände hinter dem Kopf verschränkt hatte (was seine geäderten Bergsteigerarme noch stärker betonte) und aus dem Balkonfenster auf das Sunset Tower Hotel starrte, das zufällig von dem Miststück Paul Fortune renoviert worden war. Natürlich hatte Paul Fortune keine eigene Show im