Infernoclub 3 Mein verlockender Earl

haben mich aus dem Gefängnis geholt. Und warum sollte ich auch in England bleiben? Mir ist hier nichts geblieben.“
    „Wenn du dich mir anschließt, wird man dich verfolgen -und nicht nur der Orden wird das tun. Malcolm wird Männer aussenden, wenn Niall nicht zurückkehrt.“
    „Was bedeutet, dass Sie mich umso nötiger brauchen, wenn Sie überleben wollen“, entgegnete Drake schroff.
    „Das kann ich wohl nicht abstreiten“, sagte James trocken. „Dann lassen Sie uns so schnell wie möglich verschwinden“, brummte Drake, als die Kutsche endlich vor ihnen hielt.
    Sie gingen zu dem Gespann hinüber, Drake hielt James die Tür auf und stützte ihn, als er die Stufen erklomm. Doch plötzlich hörten sie hinter sich eine kalte Stimme, die ihnen befahl: „Bewegen Sie sich keinen Schritt weiter.“
    Klick.
    Als der Mann hinter ihnen seine Pistole entsicherte, erstarrte James. Vorsichtig blickte er über seine Schulter und erkannte, wer gesprochen hatte. „Na, wenn das nicht der hauseigene Gelehrte des Ordens ist.“
    „Guten Abend, Falkirk. Lord Westwood“, begrüßte Jordan sie kühl, in jeder Hand eine Pistole. „Es tut mir furchtbar leid, Gentlemen, doch wenn sich einer von Ihnen bewegt, muss ich leider schießen. Du da. Hände hoch“, wies er den Kutscher an, der erbleichte und gehorsam die Zügel losließ.
    Jordan trat näher und behielt die Männer scharf im Blick. „Nun, nun, junger Mann“, wandte sich Falkirk in betont sachlichem Ton an Jordan, „Sie und ich sind doch viel zu vernünftig für diesen Unsinn. Sie werden mich nicht erschießen.“ „Nein, ich werde ihn erschießen.“ Mit der Pistole in der linken Hand deutete Jordan auf Drake. „Treten Sie von der Kutsche fort, Lord Westwood. Sie sind ein Verräter, und egal, wie verwirrt Ihr Geist sein mag, denke ich doch, dass Sie begreifen, was das bedeutet.“
    Trotzig hob Drake das Kinn.
    „Mach keinen Ärger, Drake. Ich würde dich viel lieber verschonen. Komm friedlich mit, sonst weißt du, was geschieht.“ „Lassen Sie ihn gehen“, befahl Falkirk. „Wir haben Ihnen im dritten Stock, Zimmer 32, einen Gefangenen hinterlassen. Die Tür ist offen.“
    Misstrauisch blickte Jordan den alten Mann an. „Niall?“ „Ja.“
    „Lebendig oder tot?“
    „Lebendig“, antwortete Falkirk.
    Jordan nickte. „Drake wird trotzdem mit mir kommen. Lass uns gehen!“
    „Du wirst mich nicht erschießen“, murmelte Drake. „Riskiere es nicht.“ Mit diesem Worten zielte Jordan auf Drakes Stirn. In dem winzigen Moment, in dem sogar er selbst überlegte, ob er einen Agentenbruder töten konnte, blickte Drake an ihm vorbei.
    Seine Lippen verzogen sich zu einem zynischen Lächeln. Plötzlich traf Jordan etwas Hartes am Hinterkopf. Aus dem Gleichgewicht gebracht, stolperte er vorwärts, ihm wurde schwarz vor Augen, und Entsetzen packte ihn - sein erster Gedanke war, dass man ihn in den Kopf geschossen hatte. Er stürzte auf das Kopfsteinpflaster. In diesen wenigen Augenblicken der Verwirrung spürte Jordan kaum, dass Drake ihm die Pistole aus der Hand trat, Falkirk in die Droschke stieß, hinter ihm einstieg und dem Fahrer ein Kommando zurief.
    Verwirrt griff Jordan nach seinem Hinterkopf, blinzelte und sah sich seine Hand an.
    Nur wenig Blut. Was, zum Teufel, ist geschehen!
    Da er immer noch Sterne sah, kniff er leicht die Augen zusammen und bemerkte einen etwa faustgroßen Stein, der neben ihm auf dem Boden lag. Ein verdammter Stein? Irgend so ein kleiner David hatte sich gerade zum Goliath aufgeschwungen.
    Fluchend stand er auf und bemerkte, dass Drake entkommen war.
    Er fluchte erneut. Die Kutsche war bereits zu weit entfernt, als dass er sie verfolgen konnte - doch wer, zum Teufel, hatte dem Verrückten dabei geholfen, zu entkommen? Wer hatte den Stein geworfen?
    Schäumend vor Wut ging Jordan in die Richtung, aus der der Stein geflogen war. Aber er konnte nur noch den leisen Klang von schnellen Schritten hören, die sich entfernten.
    „Hey!“, brüllte er und lief den Schritten hinterher. Doch nach kurzer Zeit gab er es auf, denn er jagte Schatten hinterher - und fühlte sich dabei wie ein Dummkopf.
    Alles, was er wusste, war, dass ihn kein Prometheusianer beworfen hatte. Die verschwendeten ihre Zeit nicht mit Steinen, sondern schossen gleich scharf. Wer auch immer der Werfer gewesen war, er hatte ihn nicht töten wollen. Obgleich er die Gelegenheit dazu gehabt hatte. Jordan erschauerte. Mit einem weiteren obszönen Fluch ging er zurück zum