Ins Leben zurückgerufen

war einfach nicht zum Aushalten.«
    Pascoe sagte: »Ich habe Tallantire nie kennengelernt. Wie war er so? Nahm es nicht so genau, was?«
    »Aus dieser Richtung weht also der Wind? Mußte ja kommen. Mit Sündenböcken ist es wie mit Anwälten. Im Idealfall sind sie tot. Was das Genaunehmen angeht, Wally hat auf jeden Fall den kürzesten Weg eingeschlagen, wenn er sein Ziel vor Augen hatte. Und nachdem, was man so hört, schlug mit dem Mickledore-Fall seine große Stunde. Daß man sich noch an ihn erinnert, liegt nur an diesem Fall. Doch es besteht ein Unterschied zwischen ›es nicht zu genau‹ zu nehmen und jemanden ans Messer zu liefern.«
    »Du meinst also, er war korrekt?«
    »Alles in allem, ja, würde ich sagen. Ich will dir aber was verraten. Der dicke Andy wird niemanden, der mit Verleumdungen um sich wirft, in sein Herz schließen. Wally war sein großer Held. Er hatte Andy unter seine Fittiche genommen. Und daß die ganz hübsch groß sein mußten, das kannst du mir glauben!«
    Pascoe grinste. »Er war wohl etwas – ungestüm?«
    »Ungestüm? Im Vergleich zu früher ist er das reinste Lamm geworden! Ohne Wally würde er heute noch Streife gehen. Doch nach dem Mickledore-Fall war Wally ganz oben, und Andy stand neben ihm im Rampenlicht.«
    Pascoe ließ sich das alles durch den Kopf gehen, während er zurück ins Präsidium fuhr. Er versuchte sich Dalziel als jungen Haudegen vorzustellen, der auf Protektion angewiesen war, aber seine Phantasie machte schlapp bei Dschingis-Khan in kurzen Hosen. Die Vorstellung brachte ihn zum Lachen. Der Himmel war blau, und die Sonne schien, er fühlte sich wohl.
    Er bog um die Ecke. Vor ihm erhob sich aus einer bewegten See von Dächern die riesige Fassade des Münsterturms. Sein Mund wurde trocken. Er wollte Speichel bilden, schlucken, aber es gelang ihm nicht. Seine Handflächen schwitzten so sehr, daß sich das Lenkrad schleimig anfühlte. Der Turm schien anzuschwellen, den Himmel auszufüllen, während das Auto um ihn herum zu einer Keksschachtel zusammenschrumpfte. Er bremste scharf, fuhr an die Seite, fühlte, wie seine Räder den Bordstein rammten. Sein Herz raste, als wäre es am Durchdrehen. Seine linke Hand tastete nach dem Sicherheitsgurt, seine rechte nach dem Türgriff. Seine Finger waren kraftlos und schienen die Verbindung zu seinem Verstand verloren zu haben. Sie waren eher wie eine Art Gemüse denn Fleisch. Doch irgendwie ging die Tür auf und ließ der Gurt ihn frei. Er schwenkte die Beine aus dem Auto. Eine Radfahrerin, die gerade an ihm vorbeifahren wollte, mußte einen scharfen Bogen machen, um einen Zusammenstoß zu vermeiden. Sie radelte weiter und bedachte ihn über die Schulter mit Flüchen. Pascoe schenkte ihr keine Beachtung. Er zwang sich, den Kopf zwischen die Knie zu klemmen, und schnappte nach Luft. Nach einer Weile gelang es ihm, wieder einen Rhythmus aufzubauen. Durch die Nase einatmen, durch den Mund ausatmen, tiefes, langsames Ein- und Ausatmen. Auch sein Herz verlangsamte sich, seine Speicheldrüsen funktionierten bis zu einem gewissen Grad, und seine Hände fühlten sich nicht mehr ganz so wie zwei Bunde Radieschen an, die lose an seinen Handgelenken baumelten.
    Als er wieder Kraft in den Beinen verspürte, stand er auf und ging unsicher um das Auto herum. Er zwang sich, daran zu denken, was er den Auszubildenden erzählt hatte, was er ihnen über das Ermitteln hätte sagen sollen und worauf er keine Zeit hätte verschwenden sollen. Die Sonne war angenehm warm auf der Haut, die Luft tat gut. Schließlich fühlte er sich wieder fit genug, um ins Auto einzusteigen und zu fahren. Die Skyline würdigte er keines Blickes mehr.
     
    Eine Meile entfernt, auf dem Parkplatz des Präsidiums, setzte gerade ein Lieferwagen rückwärts in Pascoes Bucht. Der Fahrer stieg aus und ging ins Gebäude. Sergeant George Broomfield von der Rezeption fragte: »Kann ich Ihnen behilflich sein?«
    »Warum nicht? Sergeant Proctor, South Thames. Ich gehöre zu Mr. Hillers Trupp. Im Wagen draußen sind ein paar Geräte. Besteht Aussicht, daß mir jemand helfen kann?«
    Broomfields Ohr summte beim Klang des munteren Cockney, was Proctor erstaunt hätte, denn er kam aus Ruislip.
    »Da habe ich meine Zweifel«, sagte er. »Zumindest für eine Weile. Ich glaube, es ist niemand verfügbar.«
    Plötzlich erschien Dalziel auf der Bildfläche. Wie ein Mann von Dalziels Dimensionen so unvermittelt auftauchen konnte, wollte Broomfield nie in den Kopf, aber wenn Dalziel es