Inspector Alan Banks 08 Der unschuldige Engel

Titel: Inspector Alan Banks 08 Der unschuldige Engel Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Peter Robinson

Vom Netzwerk:

Harrison. Ich habe gestern Abend mit ihm gesprochen.«
      »Dann werden Sie sich ja darüber im Klaren sein, wie wichtig diese Sache ist - diese ... diese ... furchtbare Tragödie.« Nie um eine hohle Phrase verlegen, dieser Jimmy Riddle, dachte Banks. Riddle strich sich mit einer Hand über seinen Kopf und fuhr fort: »Ich will hundertprozentige Aufmerksamkeit bei dieser Ermittlung, Banks. Nein. Zweihundertprozentige. Haben Sie mich verstanden? Dass sich keiner drückt oder die Sache schleifen lässt!«
      Banks nickte. »Ja, Sir.«
      »Und was ist mit diesem Bosnier? Jurassic, oder?«
      »Jelacic, Sir. Und er ist Kroate.«
      »Wie auch immer. Ist er unser Mann?«
      »Wir werden auf jeden Fall mit ihm sprechen. Ken Blackstone hat mir gerade berichtet, dass Jelacic der Polizei in Leeds bekannt ist. Trunkenheit und Unruhestiftung, eine Anklage wegen Körperverletzung in einem Pub. Und er ist nicht vor zwei Uhr heute Morgen nach Hause gekommen. Die Polizei in Leeds hat seine Fingerabdrücke, wir müssten sie also vergleichen können, sobald Vic Manson Abdrücke von der Wodkaflasche erhält.«
      »Gut.« Riddle grinste. »Das höre ich gerne. Ich will eine schnelle Verhaftung, Banks. Sir Geoffrey ist ein persönlicher Freund von mir. Haben Sie verstanden?«
      »Ja, Sir.«
      »Gut. Und halten Sie sich bei der Familie zurück. Ich möchte nicht, dass Sie sie während der Trauerzeit belästigen. Habe ich mich klar ausgedrückt?«
      »Ja, Sir.«
      Riddle glättete seine Uniform, was sie nicht nötig hatte, und wischte imaginäre Schuppen von seinen Schultern. »Ich gehe jetzt, um eine Pressekonferenz zu geben«, sagte er. »Irgendetwas, das ich wissen sollte, um nicht wie ein Vollidiot auszusehen?«
      Nichts kann dich davor bewahren, wie ein Vollidiot auszusehen, dachte Banks. »Nein, Sir«, sagte er. »Aber vielleicht möchten Sie kurz in der Schaltzentrale vorbeischauen. Vielleicht hat sich etwas Neues ergeben.«
      »Das habe ich bereits getan. Für was halten Sie mich, für einen Dummkopf?«
      Banks ließ die Frage im Raum stehen.
      Riddle tigerte weiter auf und ab, auch wenn ihm für den Moment die Worte ausgegangen zu sein schienen. Schließlich ging er zur Tür. »In Ordnung. Denken Sie daran, was ich gesagt habe, Banks«, sagte er und deutete mit dem Finger auf ihn. »Ergebnisse. Und zwar schnell.«
      Kaum war Riddle verschwunden, spürte Banks, wie er sich entspannte und, ähnlich einer viktorianischen Lady, die sich ihres Korsetts entledigt hatte, wieder besser Luft bekam. In einer Zeitschrift hatte er einmal einen Artikel über so genannte »Alpha-Persönlichkeiten« gelesen: durchsetzungsfähig, ehrgeizig und aufgeblasen. Und verdammt anstrengend, wenn man in einem Raum mit ihnen war.
      Banks zündete sich eine Zigarette an, las die Berichte auf seinem Schreibtisch und schaute auf den Dalesman-Kalender an der Wand. Das Novemberblatt zeigte das Dorf Muker in Swaledale, eine Gruppe grauer Kalksteingebäude, eingebettet in ein Tal, in gedämpften Herbstfarben. Er ging hinüber zum Fenster und sah das frühe Morgenlicht durch die Wolkendecke sickern wie schmutziges Spülwasser.
      Der Marktplatz mit der normannischen Kirche zur Linken, der Bank, Geschäften und Cafés gegenüber sowie dem Queen's Arms zur Rechten war außer einem knallroten Honda, der neben dem verwitterten Marktkreuz parkte, ein Bild in Schiefergrau. Banks beobachtete eine gebeugte alte Dame, die unter einem schwarzen Regenschirm über das Kopfsteinpflaster humpelte. Er verglich seine Armbanduhr mit der Kirchturmuhr: fünf vor acht, Zeit, seine Papiere zu sammeln und sich zur Morgenbesprechung aufzumachen.
      Inspector Stott wartete bereits ungeduldig darauf, in den »Sitzungssaal« zu gehen, der diesen Namen wegen seines gut polierten, ovalen Tisches, zehn dazu passenden harten Stühlen und der weinroten Tapete über der bis zur Hüfte reichenden Holzvertäfelung erhalten hatte.
      Detective Constable Susan Gay traf zwei Minuten später ein. Ihr Make-up verbarg nur mühsam die Ringe unter ihren Augen, Gel ließ ihr kurzes, lockiges Haar aussehen, als wäre es noch nass von der Dusche, und ihr dezentes Parfüm brachte einen Hauch Frühling in das Zimmer.
      Detective Sergeant Jim Hatchley, groß und schwer wie ein heruntergekommener Rugbystürmer, kam als Letzter. Er hatte sich nicht frisch gemacht. Sein Gesicht sah aus wie ein Klumpen Teig, aus dem Stoppeln hervorstanden, seine Augen waren