Inspector Alan Banks 09 Das blutige Erbe

würde mir zum Anfang schon genügen.«
      »Das ist ganz mein Banks.« Burgess rutschte ruckartig nach vorn - alle seine Bewegungen wirkten ruckartig - und klopfte ihm auf die Schulter. »Immer gleich zur Sache kommen. Wissen Sie, Sie hätten mittlerweile schon Superintendent sein können. Wer weiß, vielleicht sogar Chief Super. Wenn Sie nur nicht so ein Scheißbolschewik wären. Sie haben nie gelernt, zu den richtigen Leuten nett zu sein, oder?«
      Banks lächelte. »Aber Sie, oder?«
      Burgess zwinkerte. »Irgendetwas muss ich richtig gemacht haben, meinen Sie nicht? Aber egal, genug von mir. Irgendwann Anfang der Woche haben Sie - oder jemand aus Ihrer Abteilung - eine Alarmglocke ausgelöst, die ich auf eine bestimmte Akte platziert hatte.«
      »Die Albion-Liga?«
      »Na, wer ist denn hier der clevere Junge? Genau, die Albion-Liga. Ich habe einen gewissen Crawley - ein guter Mann übrigens - beauftragt, die Anfrage zu beantworten, und ihn instruiert, so wenig Informationen wie möglich rauszugeben. Verstehen Sie? Ich wollte wissen, warum Sie derart an der Liga interessiert sind. Es ist ja nicht so, dass diese Gruppe in North Yorkshire ein großes Ding am Laufen hat. Dann erfuhr ich von Jason Fox' Tod und alles ergab irgendwie einen Sinn.«
      »Sie wussten, dass Jason ein Mitglied war?«
      »Selbstverständlich wusste ich das. Er war Neville Motcombes rechte Hand. Er wurde schon als zukünftiger Führer gehandelt. Dass Jason auf diese Weise getötet wurde, war eine sehr schlimme Sache, denn es löste weit und breit alle möglichen Alarmglocken aus. Deswegen bin ich hier. Und Sie auch.«
      Zwei junge blonde Mädchen spazierten vorbei. Eine von ihnen trug ein hautenges T-Shirt und äußerst knappe türkisfarbene Shorts. Sie schob ihr Fahrrad, während sie mit ihrer Freundin plauderte. »Jesus Christus, schauen Sie sich mal diesen Arsch an«, sagte Burgess und fiel in den amerikanischen Slang, den er sich angewöhnt hatte. »Da kriege ich so einen Ständer, dass ich nicht mehr genug Haut übrig habe, um meine Augen zu schließen.« Er schüttelte sich gespielt. »Egal, wo war ich gerade?«
      »Alarmglocken.«
      »Richtig. Ich habe keine Ahnung, wie viel Sie über ihn wissen, Banks, aber Motcombe ist ein übler Typ. Nur weil er ein Spinner ist, dürfen Sie ihn nicht unterschätzen.«
      »Ich hätte gedacht, dass gerade Sie das vollste Verständnis für ihn haben«, sagte Banks. »Im Grunde bin ich überrascht, dass Sie nicht selbst Mitglied der Albion-Liga sind.«
      Burgess lachte. »Oh, das ist echt billig. Man weiß einfach immer genau, wie Sie reagieren. Wissen Sie das? Das ist einer der Gründe, warum ich Sie mag. Auf eine solche Bemerkung habe ich gewartet, seit ich mich hingesetzt habe.« Er lehnte sich zurück und paffte an seiner Tom Thumb. »Ob ich glaube, wir lassen zu viele Ausländer rein? Ja. Ob ich glaube, wir haben ein Problem mit unserer Einwanderungspolitik? Und wie ich das glaube. Aber ob ich glaube, eine Bande von Fußballhooligans im Stechschritt sind die Antwort? Nein, glaube ich nicht. Schauen Sie sich diesen Haufen hier an.« Er machte eine ausholende Armbewegung, als meinte er die Niederländer im Ganzen. »Schauen Sie sich die Probleme an, die sie hier mit ihren Schwarzen haben. Und die haben nur Niederländisch-Guayana am Hals.«
      »Surinam.«
      »Wie auch immer.«
      »Und ich glaube, sie haben wesentlich mehr Teile der Welt kolonialisiert als Surinam.«
      »Passen Sie auf, Banks, seien Sie nicht immer so ein verdammter Klugscheißer. Das ist nicht der Punkt, und das wissen Sie genau. Sie können mir nicht erzählen, dass England nicht zivilisierter und gesetzestreuer wäre, wenn wir nicht so viele von den Arschlöchern reingelassen hätten.«
      »So zivilisiert und gesetzestreu wie Fußballhooligans?«
      »Ach, es macht echt keinen Sinn, mit Ihnen zu diskutieren. Sie haben immer das letzte Wort, was? Lassen Sie es mich klipp und klar sagen: Obwohl ich glaube, dass diese Albion-Liga ein paar ganz gute Ansichten haben könnte, mag ich es nicht, mich wie ein Schwachkopf anzuziehen und mit Skinheads und Lederfetischisten herumzuhängen, die nicht bis zwei zählen können. Sie sollten mich für etwas vernünftiger halten, Banks. Egal was ich bin«, schloss Burgess und stieß seinen Daumen auf die Brust, »ich bin nicht bekloppt, verdammte Scheiße.«
      Burgess trug zwar wie üblich seine abgewetzte schwarze Lederjacke, doch Banks ging