Inspector Alan Banks 17 Wenn die Dämmerung naht

früh, hoffe ich«, sagte Banks. Dr. Glendenning war vor gut einem Monat in den Ruhestand gegangen, um »Golf zu spielen«, wie er sich ausgedrückt hatte. Seine Nachfolgerin hatte Banks noch nicht erlebt, da es zwischenzeitlich keine verdächtigen Todesfälle gegeben hatte. Soweit er nach den kurzen Treffen mit Dr. Wallace sagen konnte, schien sie eine engagierte Expertin und fähige Medizinerin zu sein.
      »Das Bild im Führerschein, den ich in der Handtasche gefunden habe, passt zum Opfer«, sagte Banks. »Und wir haben die Adresse vom Deckblatt ihres Adressbuchs. Hayley Daniels. Aus Swainshead.«
      »Vermisst gemeldet?«
      »Noch nicht.«
      »Vielleicht wurde sie nicht zu Hause erwartet«, warf Gervaise ein. »Eine Ahnung, wie alt sie war?«
      »Neunzehn, sagt der Führerschein.«
      »Wer kümmert sich darum?«
      »DC Jackman ist nach Swainshead gefahren, um mit den Eltern zu sprechen. Sie müsste inzwischen dort angekommen sein.«
      »Besser sie als ich«, bemerkte Gervaise.
      Banks fragte sich, ob seine Vorgesetzte je die Aufgabe gehabt hatte, den Eltern eines Opfers die schlechte Nachricht zu überbringen.
      »Ich weiß, was Sie denken«, sagte Gervaise grinsend. »Sie denken, was weiß die schon mit ihrer feinen Erziehung, dem Universitätsabschluss, dem beschleunigten Beförderungsverfahren und so weiter.«
      »Ganz und gar nicht«, erwiderte Banks mit ernstem Gesicht.
      »Lügner.« Gervaise trank einen Schluck Tee und blickte über Banks' Schulter. »In meiner ersten Woche als Constable auf Probe«, sagte sie, »arbeitete ich in Poole, Dorset. In erster Linie durfte ich Tee und Kaffee kochen. Am Freitagmorgen wurde auf einer Brache am Stadtrand die Leiche eines elfjährigen Schülers gefunden. Er war vergewaltigt und zu Tode geprügelt worden. Arbeiterfamilie. Raten Sie mal, wer es den Eltern sagen durfte!«
      Banks schwieg.
      »Mensch, war mir schlecht«, sagte Gervaise. »Als ich da rausfuhr. Mir war wirklich körperlich übel. Ich war überzeugt, dass ich es niemals schaffen würde.«
      »Aber Sie machten es?«
      Gervaise sah Banks in die Augen. »Natürlich. Und wissen Sie, was dann passierte? Die Mutter drehte durch. Warf einen Teller mit Eiern, Bohnen und Pommes nach mir. Ich hatte eine Platzwunde. Am Ende musste ich ihr Handschellen anlegen, um sie zu bändigen. Nur vorübergehend natürlich. Irgendwann beruhigte sie sich. Und ich wurde mit zehn Stichen genäht.« Gervaise schüttelte den Kopf. »War das ein Tag!« Sie sah auf die Uhr. »Ich rufe wohl besser meinen Sohn an und sage ihm, dass es nichts wird mit dem Mittagessen.«
      Banks schaute aus dem Fenster. Der Wind wehte jetzt heftiger, die Leute, die aus der Kirche kamen, mussten ihre Hüte festhalten. Er dachte an die Leiche auf dem Lederstapel. »Kann ich mir vorstellen«, sagte er. »Und heute wird es auch nicht besonders schön werden.« Dann ging er an die Theke und zahlte.
     
    Swainshead, oder einfach nur Head, wie die Ortsansässigen es nannten, begann an einer dreieckigen Dorfwiese, die die Hauptstraße an der Kreuzung mit der Swainsdale Road teilte. Um das Dreieck herum gruppiert waren Kirche, Bürgerhaus und ein paar Geschäfte. Dieser Teil hieß Lower Head, wusste Winsome, und wurde am häufigsten von Touristen besucht. Die Familie Daniels wohnte in Upper Head, wo sich die beiden Spuren der Hauptstraße wieder vereinten und zwei Reihen steinerner Cottages voneinander trennten. Hinter den Häusern stiegen zu beiden Seiten von Trockenmauern durchzogene Wiesen an und gingen schließlich in steile Hügel über, die im Moor endeten.
      Die Ortschaft war nach der Quelle des Flusses Swain benannt, die sich in den Hügeln der Umgebung befand. Der Fluss begann als schiere Pfütze, die aus der Erde sprudelte, ging in ein dünnes Rinnsal über und nahm dann an Kraft zu, bis er in Rawley Force über den Rand eines überhängenden Felsens rauschte und sich durch das Tal schlängelte. Banks hatte Winsome einmal von einem Fall erzählt, an dem er hier gearbeitet hatte, lange vor ihrer Zeit in Eastvale. Auf der Suche nach einem vermissten Immigranten war er bis nach Toronto gereist. Soweit Winsome wusste, wohnte keiner der Beteiligten mehr in Swainshead, doch die Anwohner erinnerten sich noch an die Geschichte; sie war zur Dorflegende geworden. Vor vielen Jahren hätte man Lieder darüber geschrieben, diese alten Volksballaden, die Banks so gern mochte. Wenn die Zeitungen und das Fernsehen