Inspektor Jury schläft außer Haus

Sie mit Wachtmeister Wiggins aufs Revier kamen. Los Mann, machen sie schon!»
    Pluck blickte sich hilfesuchend nach Jury um. Jury zuckte aber nur mit den Schultern und meinte, «Sie sagten, Sie hätten Daisy Trump …» Jury verstummte.
    Melrose nickte. «Richtig, Sie haben Daisy Trump wo untergebracht?» Er nickte Pluck aufmunternd zu und versuchte, ihm die richtigen Worte zu entlocken.
    Pluck kratzte sich ratlos am Kopf. «Jawohl, Sir. Ich sagte, wir hätten sie im Sack voll Nägel untergebracht.»
    Melrose schaute Jury an, aber Jury reagierte genauso verständnislos wie Pluck.
    «Das ist es! Das ist es!» triumphierte Plant, schloß die Augen und formte stumm die Worte. Lady Ardry hätte zweifellos darauf hingewiesen, dieses Verhalten sei bei ihrem verrückten Neffen durchaus nicht ungewöhnlich.
    «Ja, das ist es! Wie konnte ich nur so dumm sein!» Auf Melroses ernstem Gesicht breitete sich ein Grinsen aus. «Sagen Sie es noch einmal, Pluck.»
    «Sie meinen Sack voll Nägel, Bag o’Nails , Sir?»
    «Hören Sie das, Inspektor? Es klingt ganz anders, wenn Pluck das ausspricht, da seine Art und Weise zu reden – entschuldigen Sie bitte, Wachtmeister – nicht so präzis ist. Er zieht es mehr zusammen. Hören Sie gut zu, Inspektor: Bag o’Nails .»
    Jury schlug sich die Hand vor die Stirn. «Mein Gott. Bacchanals! » Er warf Pluck einen kurzen Blick zu, Pluck schien jedoch überhaupt nichts zu verstehen und runzelte ratlos die Stirn.
    Gut so, dachte Jury, da er die Geschichte nicht gerade dem Stadtausrufer auf die Nase binden wollte. «Wachtmeister, gehen Sie bitte aufs Revier zurück und sagen Sie Wachtmeister Wiggins, er soll am Telefon bleiben. Ich werde mich bei ihm melden.»
    Pluck salutierte und verzog sich schnell.
    «Und jetzt, Inspektor», sagte Melrose Plant, « Zur Ziege mit dem Kompaß. Sagen Sie das zwei oder dreimal hintereinander, schnell und nicht sehr deutlich.»
    Jury formte die Worte mit den Lippen, ohne einen Ton von sich zu geben. « God encompasseth us! Matchett. Es ist Matchett. Das sind zwei von seinen Gasthöfen. Aber wie hieß denn der dritte? Es gibt keinen Gasthof, der ‹Hirondelle› heißt.»
    «Natürlich nicht. Es ist ein Wortspiel wie die andern auch. Großer Gott, jetzt weiß ich auch, warum der Pfarrer dachte, Sie könnten die Botschaft entziffern. Er hat sich ja lange genug mit uns über Wirtshausschilder unterhalten. Sie haben recht, wir haben ihn unterschätzt. Das ist wirklich verflucht schlau.»
    «Und tapfer. So geistesgegenwärtig wären die wenigsten gewesen.»
    «Aber wie heißt denn nun Matchetts dritter Gasthof?»
    Jury ging bereits die Papiere durch, die er mitgebracht hatte, die Matchett-Akte. «… Goat and Compasses. Devon. Devon … hier! Heiliger Strohsack! Zum Eisenteufel! »
    «Wie heißt es?»
    «The Iron Devil.»
    Daisy Trump war eine rundliche, kleine Person um die Fünfzig – ein Ball, der gleich davonhüpfen würde. Sie könne sich nicht vorstellen, meinte sie, was Scotland Yard von jemanden wie ihr wolle; aber sie schien das Ganze als einen von der Regierung bezahlten Urlaub aufzufassen. Ihr Haar sah frisch gewellt aus.
    «Wie lange leben Sie schon in Yorkshire, Miss Trump?»
    «Ach, zehn Jahre schätzungsweise. Ich bin nach Yorkshire gezogen, als meine Schwägerin gestorben ist – Gott hab sie selig –, um für meinen Bruder den Haushalt zu führen.»
    Jury unterbrach sie, bevor sie begann, die Familienverhältnisse näher zu schildern. «Miss Trump, Sie waren einmal in Devon – Dartmouth hieß der Ort – Zimmermädchen in einem Gasthof, der von Mrs. und Mr. Matchett geführt wurde. Das war vor ungefähr sechzehn Jahren.»
    «Ja, ja. Wo dann dieser schreckliche Mord passierte. Wollten Sie mich deswegen sehen? Wegen dem Mord an Mrs. Matchett? Man hat ja nie rausgekriegt, wer es war – wer damals in ihr Büro eingebrochen ist und das Geld gestohlen hat.»
    «Sie erinnern sich doch bestimmt noch an die Smolletts? Sie war Köchin; was er getan hat, weiß ich nicht genau.»
    «Meistens gar nichts. Ein richtiger Tagedieb, dieser Will Smollett. Rose war meine beste Freundin. Sie ist inzwischen auch gestorben, die Ärmste.» Bei diesen Worten zog sie ein Taschentuch aus dem Ärmel ihres Kleides und führte die rituelle Bewegung zur Nase aus. «Die gute Rose. Sie war eine treue Seele. Aber dieser Mann von ihr, der arbeitete mal hier, mal da, wie es ihm gerade paßte. Er und dieser Ansy-Hansi.» Sie verzog das Gesicht.
    Jury lächelte. «Wer war denn