Intensity

und eine Bereicherung für die Bewegung sein würde.
    Chyna hatte alles über Feuerwaffen lernen wollen, aber nicht, um sie eines Tages für die eine oder andere edle Sache einzusetzen, sondern um sich vor den seltsamen Leuten schützen zu können, mit denen ihre Mutter Umgang pflegte und deren Drogenkonsum manchmal Wutanfälle auslösten – und die sie gelegentlich mit kranker Begierde anstarrten. Sie war zu jung gewesen, um sich für Männer zu interessieren, und hatte zu viel Selbstachtung gehabt, um sie zu ermutigen – doch dank ihrer Mutter war sie nicht mehr so unschuldig gewesen, daß sie nicht begriffen hätte, was diese Typen mit ihr anstellen wollten.
    Mit dem Revolver des toten Verkäufers in der Hand drehte sie sich um und sah das zerstörte Telefon.
    »Scheiße.«
    Sie kehrte durch die Klappe in den Laden zurück und lief zur Tür des Minimarkts.
    Das Wohnmobil stand noch an der entfernteren der beiden Zapfsäulenreihen. Die Scheinwerfer waren nicht eingeschaltet.
    Der Mörder war zuerst nicht zu sehen – doch dann kam er in Sicht, als er um das hintere Ende des Wohnmobils lief. Sein offener Mantel wehte im Wind wie ein Umhang.
    Obwohl der Mann nur etwa zwanzig Meter entfernt war, konnte er sie an der Tür bestimmt nicht sehen. Er schaute nicht einmal in ihre Richtung, doch Chyna trat trotzdem einen Schritt zurück.
    Offensichtlich hatte er den Zapfhahn wieder an die Säule gehängt und den Benzintank verschlossen. Er ging um den Wagen herum zur Fahrertür.
    Sie hatte vorgehabt, die Polizei anzurufen und ihr mitzuteilen, daß der Mörder auf dem Highway 101 in nördliche Richtung fuhr. Doch bis sie ein Telefon erreicht, die Cops angerufen und ihnen die Lage erklärt hätte, würde er vielleicht schon eine Stunde Vorsprung haben. Innerhalb einer Stunde würde er mehrmals Gelegenheit gehabt haben, von der 101 auf andere Highways zu wechseln. Vielleicht fuhr er weiter nach Norden, in Richtung Oregon, oder er bog nach Osten in Richtung Nevada ab – oder sogar nach Westen zur Küste, um dann an der Pazifikküste entlang wieder in südliche Richtung und nach San Francisco zu fahren und im Labyrinth der Großstadt unterzutauchen. Je mehr Meilen er zurücklegte, bevor eine Großfahndung ausgeschrieben wurde, desto schwerer würde er zu finden sein. Er würde sich schon bald im Zuständigkeitsbereich einer anderen Polizeidienststelle befinden, zuerst in einem anderen County und dann vielleicht sogar in einem anderen Bundesstaat, und das würde die Suche nach ihm komplizieren.
    Nun, wo sie darüber nachdachte, wurde Chyna klar, daß sie kaum Informationen besaß, die der Polizei weiterhelfen würden. Das Wohnmobil konnte blau sein, aber auch grün; vielleicht hatte es auch eine ganz andere Farbe. Sie wußte es nicht genau, da sie es zuerst nur in der Dunkelheit und dann an der Tankstelle im farbverzerrenden gelben Schein der Natriumdampflampen gesehen hatte. Sie wußte weder, um was für ein Modell es sich handelte, noch hatte sie das Nummernschild gesehen.
    Er fuhr los.
    Ohne die geringste Eile, eindeutig davon überzeugt, nicht unmittelbar in Gefahr zu sein, stieg er in das Wohnmobil ein und zog die Fahrertür zu.
    Er wird entkommen. O Gott. Nein, das ist unerträglich, undenkbar. Ich darf nicht zulassen, daß er davonkommt, nie dafür bezahlt, was er Laura angetan hat, ihnen allen – und, was noch schlimmer ist, die Gelegenheit bekommt, es erneut zu tun. Nein, Gott, bitte, mach, daß ich das verdammte, verhaßte Arschloch mit einem Kopfschuß niederstrecke.
    Sie trat wieder an die Tür. Man konnte sie nur mit einem Schlüssel öffnen. Sie hatte keinen Schlüssel.
    Sie hörte, wie der Motor des Wohnmobils angeworfen wurde.
    Er würde es hören, wenn sie die Glasscheibe mit einem Schuß zerstörte. Selbst aus dieser Entfernung und beim Dröhnen des Motors würde er es hören.
    Selbst wenn sie das Gebäude verlassen könnte, befand sie sich zu weit entfernt, um ihn zu erschießen. Fünfzehn bis zwanzig Meter, nachts, mit einem Revolver, und zwischen ihnen noch die Zapfsäulen. Unmöglich. Sie mußte näher heran, unmittelbar an das Wohnmobil, die Mündung ans Fenster drücken.
    Doch wenn er hörte, wie sie sich den Weg durch die abgeschlossene Tür schoß, und sah, wie sie aus dem Laden stürmte, hatte sie nicht mehr die geringste Chance, in seine Nähe zu kommen, nicht in einer Million Jahren, und dann würde er wieder hinter ihr her sein, würde ihr nachsetzen, wohin sie auch ging, und seine Flinte war eine