Jack Holborn

denn, und der drahtigere, schlimmere siegte und ließ den anderen, glücklosen, dreiviertel toten Lord Sheringham an Bord der Charming Molly schleppen – von dem getäuschten Mister Morris. Es muß ein erfreutes Lächeln auf seinem Gesicht gewesen sein, als er zusah, wie dieser gefährliche Körper so rücksichtsvoll entfernt wurde.«
    Ein mürrischer Hausbursche drängte sich vorbei und warf neues Holz auf das sterbende Feuer. Es zischte und bebte und sandte einen Sturm von Funken hoch, die im schwarzen Loch des Abzugs vergingen. Dann begann sich das neue Holz zu entzünden, kleine Zungen kosteten es nervös – mehr und mehr – bis es schließlich sein eigener Geist wurde hinter einem hellgelben Schleier von Flammen.
    Und die ganze Zeit mußte ich an diese dreiviertel Leiche denken, (die irrtümlich liebevoll gepflegt wurde), die nicht starb, wie es zuversichtlich erhofft worden war. Sie lebte – und erwachte. Und welch ein Erwachen das gewesen sein muß!
    Der Schrecken und die Einsamkeit. Wie er nach einem Freund gesucht haben muß, selbst einem wie mich. Und ich war ihm mit zweideutigen Geheimnissen begegnet: sein Leben gerettet – und hatte ihm unbekannten Lohn eingefordert. Schien ehrlich – sah aber, träumte und sprach in tollen Rätseln.
    In was für eine Welt war er geraten? Als ich ihm nahe zu sein schien, hatte ich mich unverständlich abgewandt …
    Das Erscheinen von Mister Trumpet: die Qual des Erkennens; Täuschung über Täuschung – tiefer und tiefer in den Schlamm, bis es keine Rückkehr mehr zu geben schien; vom treuen Mister Morris geschoben und unterstützt – eine bitterlich irrtümliche Treue das! Falscheste aller falschen Vorspiegelungen. Mister Morris: welch ein Mann! Von schwarzer Ehre beschwert … Ob er es wohl geahnt hat? Gegen Ende: hat er’s halb verstanden?
    »Aber warum, im Namen des Himmels, hat er sich nie ausgesprochen, Mister Trumpet? Ich meine, hinterher –«
    »Vielleicht hat er uns nie ganz getraut.«
    »Sogar bis zum Ende? Ja, so muß es wohl gewesen sein, aber jetzt – wird man ihn hängen. Was ist zu tun? Was kann man tun?«
    »Alles. Und das gleich! Wir haben eine Schuld abzutragen. An Lord Sheringham und uns selbst. Denn wir haben ihn als Sündenbock ausgesandt und mit jeder Sünde in Sicht beladen. Und warum? Weil er so ein zweckdienliches Gesicht trug. Ich glaube, Mister Morris hat sich vielleicht als einziger die Mühe gemacht, tiefer zu sehen. Und du weißt ja, was es ihm angetan hat.«
    »Ich glaube, Mister Pobjoy hat’s auch geahnt.«
    »Und Taplow und der Rest – denn der Sturm hat sie unheimlich verrückt gemacht …«
    »Mister Pobjoy hat gesagt, nichts stünde mehr zwischen ihm und dem Himmel, wenn der Kapitän dahinginge …«
    »Gehen wir, Jack – und hoffen wir zu Gott, daß wir zur Zeit kommen!«
     
    Mister Trumpet war völlig umgewandelt. Er schien von dem gleichen Waldfieber zu brennen, das ihn für die Weiße Lady zur Raserei getrieben hatte. Nur war es jetzt an eine kalte, fast wütende Berechnung gekoppelt, deren unwiderstehliche Kraft jedes »aber« und »vielleicht« zur Seite fegte.
    Noch in dieser Nacht ging er auf die Suche von Fäden und Enden, die er vor zwei Jahren zertrennt hatte: Bekannte Ehrenmänner, die auf der Windseite des Gesetzes segelten. Aber in zwei Jahren können sich Adressen ändern. Seine größte Hoffnung – die in Paternoster Row gewohnt hatte, war fünfzig Yards weitergezogen, zu einer dauerhafteren Wohnung im Kirchhof von St. Margareten …
    Dafür versicherte er sich eines anderen, eines verwahrlosten Anwalts, der seine Seele so oft verkauft hatte, daß er damit umging wie mit einer geistig kreisenden Bibliothek. Mister Trumpet hätte sich von weniger als den fünfzig Guineas trennen können, die er weggab, und hätte ebensoviel Ergebenheit geerntet.
    »Ich möchte, daß ein gewisser Kapitän Rogers sofort aus dem Gefängnis von Weymouth überführt wird, um im Londoner Old Bailey von Lord Sheringham gerichtet zu werden. Ist das zu machen?«
    Der Anwalt – ohne Überraschung – dachte eine Weile nach. Er kannte jemand – der jemand anderen kannte – der mit einem anderen bekannt war, der einen gewissen Schreiber mit einem weiten Netz von Interessen kannte … Ja, es war möglich: denn in solchen Schlichen ist die ganze Welt miteinander bekannt …
    Auf und davon gingen wir mit einer neuen Adresse. Zehn Guineas – dann zu irgendwelchen zwei oder drei anderen, manchmal sogar umständlich wieder zurück zur