Jack McEvoy 01 - Der Poet

ich ein weiteres Problem. Bledsoe. Er hatte mir etwas anvertraut, was er vorher noch keinem Menschen verraten hatte. Das konnte ich nicht einfach ans FBI weitergeben.
    »Bevor ich Ihnen das sagen kann, muss ich erst jemanden anrufen.«
    »Himmel, Jack! Nach allem, was ich Ihnen erzählt habe, können Sie doch jetzt nicht mit dieser Masche kommen! Ich dachte, wir hätten einen Deal abgeschlossen.«
    »Das haben wir auch. Ich muss nur vorher jemanden anrufen und etwas klären. Beschaffen Sie mir ein Telefon, dann erledige ich es sofort. Ich glaube nicht, dass es ein Problem sein wird. Aber eins ist offensichtlich - McCafferty gehört auf die Liste. Er hatte eine Nachricht hinterlassen.«
    Ich blätterte wieder in meinem Notizbuch, dann las ich vor.
    »>Das Fieber, das Leben heißt, ist endlich überwunden.« Aus >Für Annie<. Genau wie bei Petry in Dallas.«
    Ich sah sie an und stellte fest, dass sie immer noch ärgerlich war.
    »Hören Sie, Rachel - ich darf Sie doch so nennen? ich habe nicht vor, etwas zu verbergen. Ich rufe den Mann an. Wahrscheinlich sind Ihre Agenten vom Field Office ohnehin bereits auf ihn gestoßen.«
    »Anzunehmen«, sagte sie mit einer Stimme, die ausdrückte: Was Sie können, können wir auch , nur besser.
    »Okay, also weiter. Was taten Sie als Nächstes?«
    Sie erzählte mir, dass sie und Backus für sechs Uhr am Donnerstagabend eine Versammlung von Agenten der Behavioral Science Services und der Critical Incident Unit einberufen hatten, bei der ihre bis dahin vorliegenden Erkenntnisse diskutiert worden waren. Nachdem sie die fünf Namen aufgezählt und den Zusammenhang erklärt hatte, hatte Backus sofort eine Prioritäts-Ermittlung in ganz großem Rahmen angeordnet. Walling wurde zur Leiterin des Teams bestimmt und sollte ihm direkt berichten. Andere BSS- und CIU-Agenten sollten sich eingehend mit den Opferprofilen beschäftigen. VICAP-Agenten in den Field Offices der fünf Städte, in denen die Polizisten zu Tode gekommen waren, wurden angewiesen, schleunigst Material über die Todesfälle zusammenzutragen und zu übermitteln, über die die Ermordeten recherchiert hatten. Das Team hatte buchstäblich die Nacht durchgearbeitet.
    »Der Poet.«
    »Wie bitte?«
    »Wir nennen ihn den Poeten. Jede Sonderermittlung bekommt einen Codenamen.«
    »Himmel«, sagte ich. »Die Boulevardzeitungen werden begeistert sein. Ich sehe die Schlagzeile schon vor mir. >Der Poet mordet mit Gedichten.< Ihr fordert so etwas geradezu heraus.«
    »Die Boulevardzeitungen werden es überhaupt nicht erfahren. Backus ist entschlossen, diesen Kerl zu schnappen, bevor er durch irgendwelche Presseveröffentlichungen kopfscheu wird.«
    Es herrschte Schweigen, während ich mir eine Antwort darauf überlegte.
    »Vergessen Sie da nicht etwas?«, fragte ich schließlich.
    »Jack, ich weiß, Sie sind Reporter und derjenige, der die ganze Sache ins Rollen gebracht hat. Aber Sie müssen verstehen - wenn Sie eine Medien-Lawine über diese Geschichte lostreten, werden wir ihn nie erwischen. Er bekommt es mit der Angst zu tun und verkriecht sich unter einem Stein. Dann haben wir unsere Chance vertan.«
    »Nun, ich stehe nicht auf der Gehaltsliste des Staates. Aber ich werde dafür bezahlt, dass ich recherchiere und Artikel schreibe ... Das FBI kann mir nicht befehlen, was ich schreibe und wann ich es schreibe.«
    »Sie dürfen nichts von dem verwenden, was ich Ihnen gerade erzählt habe.«
    »Das weiß ich. Ich habe mich damit einverstanden erklärt, und ich werde mein Wort halten. Aber ich brauche es auch gar nicht zu verwenden. Die meisten Informationen hatte ich bereits. Alles, bis auf Beltran, und ich brauche nichts anderes zu tun, als Poes Biografie zu lesen und seine letzten Worte zu finden ... Für diese Story benötige ich also weder die Informationen des FBI noch seine Erlaubnis.«
    Wir schwiegen erneut. Ich wusste, dass sie wütend war, aber ich musste mich behaupten. Ich musste meine Karten so geschickt wie möglich ausspielen. In dieser Art von Spiel bekommt man keine zweite Chance. Ein paar Minuten später kamen wir an dem Schild vorbei, das die Ausfahrt nach Quantico anzeigte. Jetzt war es nicht mehr weit.
    »Hören Sie«, sagte ich. »Über meine Story reden wir später. Ich habe nicht vor, sofort hektisch mit dem Schreiben anzufangen. Mein Chef und ich werden uns in aller Ruhe darüber unterhalten, und dann lasse ich Sie wissen, wie es weitergeht. Ist das okay?«
    »Also gut, Jack. Ich hoffe, Sie denken an Ihren