Jack Reacher 03: Sein wahres Gesicht

niemand kein Deal«, knurrte der Kerl.
    Reacher hielt die Steyr unbeirrbar auf die Stirn des Mannes gerichtet - genau auf die Stelle, wo das rosa Narbengewebe in graue Haut überging.
    »Sie sind nicht Victor Hobie«, sagte er. »Sie sind Carl Allen, und Sie sind ein Scheißkerl.«
    Danach herrschte Schweigen. Reacher hatte hämmernde Kopfschmerzen. Jodie starrte ihn mit fragendem Blick an.
    »Sie sind nicht Victor Hobie«, wiederholte er. »Sie sind Carl Allen.«
    Der Name hing in der Luft, und der Kerl schien davor zurückzuzucken. Er schleifte Jodie rückwärts gehend mit sich, stieg über die Leiche des Stämmigen hinweg, achtete darauf, ihren Körper zwischen sich und Reacher zu halten, und verschwand langsam in dem düsteren Büro. Reacher folgte ihm vorsichtig, die Steyr fest in der Hand. Im Büro waren noch andere Leute. Reacher sah geschlossene Jalousien und eine Sitzgruppe aus drei Sofas und drei Personen, die sich ängstlich zusammendrängten: die rotblonde Frau in dem Seidenkleid und zwei Männer in Anzügen. Sie starrten ihn an. Seine Pistole und den Schalldämpfer, seine Stirn und das auf sein Hemd rinnende Blut. Dann löste die Gruppe sich auf. Die drei nahmen auf den Sofas Platz und stützten ihre Hände auf die Glasplatte des Couchtischs. Sechs Hände auf dem Tisch, drei Reacher zugewandte Gesichter, auf denen Hoffnung, Angst und Verwunderung stand.
    »Sie irren sich«, sagte der Kerl mit dem Haken.
    Er schleppte Jodie weiter rückwärts mit sich, bis er hinter dem entferntesten Sofa angelangt war, Reacher folgte ihm und blieb ihm gegenüber stehen. Seine Steyr zielte jetzt über die ängstlich eingezogenen Köpfe der am Couchtisch Sitzenden hinweg. Das Blut tropfte von seinem Kinn auf die Rückenlehne des Sofas.
    »Nein, ich habe Recht«, sagte er. »Sie sind Carl Allen. Am achtzehnten April neunundvierzig in Boston geboren, in einem hübschen Vorort im Süden. Normale kleine Familie, typischer Mittelstand. Sie wurden im Sommer achtundsechzig eingezogen. Einfacher Soldat, weit unterdurchschnittliche Fertigkeiten auf allen Gebieten. Als kleiner GI nach Vietnam geschickt. Der Krieg verändert die Menschen, und aus Ihnen ist ein Verbrecher geworden. Sie haben angefangen, üble Geschäfte zu machen. Ankauf und Verkauf, Handel mit Drogen und Mädchen und allem, was sich so angeboten hat. Dann haben Sie begonnen, Geld zu verleihen. Das hat Ihren Charakter erst richtig verdorben. Sie haben Gefälligkeiten gekauft und verkauft und lange wie ein König gelebt. Aber dann ist Ihnen jemand auf die Schliche gekommen. Hat sie von Ihrem Posten abgelöst und ins Inland versetzt. In den Dschungel. In den richtigen Krieg. Zu einer kämpfenden Einheit mit einem strengen Offizier, der sie ordentlich rangenommen hat. Da waren Sie natürlich stinksauer. Bei erster Gelegenheit haben Sie den Offizier gesplittert. Und danach seinen Sergeanten. Aber Ihre Kameraden haben Sie angezeigt. Sehr ungewöhnlich. Die haben Sie nicht gemocht, stimmt’s? Wahrscheinlich waren sie Ihnen Geld schuldig. Sie haben Sie angezeigt, und zwei Cops namens Gunston und Zabrinski sind gekommen, um Sie abzuholen. Wollen Sie das etwa leugnen?«
    Der Kerl schwieg. Reacher schluckte. Die Kopfschmerzen wurden immer stärker.
    »Die beiden sind mit einer Huey gekommen«, fuhr er fort. »Ein anständiger junger Mann namens Kaplan hat sie hingeflogen. Am nächsten Tag ist er als Kopilot eines Flugasses namens Victor Hobie zurückgekehrt. Gunston und Zabrinski haben mit Ihnen auf den Hubschrauber gewartet. Aber Hobies Maschine wurde beim Start von feindlichem Feuer getroffen und ist vier Meilen weiter in den Dschungel gestürzt. Hobie war sofort tot - genau wie Kaplan, Gunston und Zabrinski und die drei Besatzungsmitglieder Bamford, Tardelli und Soper. Aber Sie haben den Absturz überlebt. Sie hatten schwere Brandwunden und die Hand verloren, aber Sie waren am Leben. Und Ihr teuflischer Verstand hat noch funktioniert. Sie haben Ihre Erkennungsmarke gegen die des ersten Mannes, den Sie erreichen konnten, vertauscht. Das war zufällig Victor Hobie. Dann sind sie mit seiner Marke weggekrochen. Ab diesem Augenblick haben Carl Allen und seine kriminelle Vergangenheit zu existieren aufgehört. Sie haben’s geschafft, ein amerikanisches Feldlazarett zu erreichen, und sind dort als Victor Hobie behandelt worden. Ihre Krankenakte lautet auf seinen Namen. Dann haben Sie einen Krankenpfleger erschlagen und sind geflüchtet. ›Ich gehe nicht zurück‹, haben Sie