Jack Taylor auf dem Kreuzweg

Titel: Jack Taylor auf dem Kreuzweg Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ken Bruen

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ich da wegkam. Ich konnte eine Sirene hören. Ich war bereits halbwegs die Straße runter, als mir klar wurde, dass ich immer noch die Glock umklammert hielt. Ich sagte zu mir selbst: »Einer gelutscht, bleiben noch zwei.«
    Ich kam auf dem Nachhauseweg an fünf Kneipen und zwei Schnapsläden vorbei. Sie sangen mich an wie selten zuvor.
    Ich ging weiter.

25
    »Die wahre Religion müsste Größe und Elend lehren,
zu Selbstachtung und Selbstverachtung,
zu Liebe und Hass bewegen.«
    Pascal, Gedanken 450/494

E in paar Tage später hörte ich die Morgennachrichten, und der Tod eines britischen Staatsbürgers wurde gemeldet. Es hieß, es wäre Herzversagen gewesen, er sei bei der Einlieferung ins Krankenhaus tot gewesen. Die Polizei wolle dringend mit seinem Sohn und seiner Tochter Verbindung aufnehmen, von denen angenommen werde, sie seien zur fraglichen Zeit bei ihm gewesen.
    Na und?
    Sean abgehauen?
    Gail nicht nach Hause gekommen?
    Ja, na und?
    Ich versuchte, Stewart anzurufen, aber sein Handy war abgeschaltet. Mir kam ein schrecklicher Gedanke. Wenn Stewart zu selbstgefällig gewesen war und Gail ihn aus dem Verkehr gezogen hatte?
    Heiland.
    Das Zeug dazu hatte sie. Und wie ein echtes Raubtier witterte sie Gefahr. Ich hatte mich entschlossen, bei Stewart vorbeizugehen, als laut an meine Tür geballert wurde. Ich zögerte, holte mir dann die Glock, steckte sie mir in den Hosenbund. Öffnete die Tür.
    Wellewulst.
    Eine sehr aufgebrachte Wellewulst, die mich anschnauzte: »Was ist los?« Und sie drängelte an mir vorbei, stellte sich mitten in meiner Wohnung auf, Hände in die Hüften gestemmt, eine einzige Anklage.
    Ich machte die Tür zu, ging zu ihr, sah ihr ins Gesicht, fragte: »Geht das vielleicht ein bisschen leiser?«
    Ging es offenbar nicht.
    Sie sagte: »Mitchell stirbt am Herzinfarkt, dann wird eine junge Frau in den Zwanzigern am Strand angeschwemmt, offenbar Selbstmord.«
    Ich musste mich hinsetzen.
    Gail?
    Die Pistole drückte mir gegen die Rippen, und ich zog sie heraus, legte sie auf den Tisch.
    Wellewulst starrte sie ungläubig an. Dauerte etwas, dann sagte sie: »Sie machen bewaffnet die Tür auf? Wen haben Sie denn erwartet?«
    Ich war wie stets um Fokussierung bemüht.
    »Zeugen Jehovas oder Mormonen, ich krieg die immer durcheinander.«
    Sie sah aus, als gäbe es gleich Dresche.
    »Sie glauben, Sie können sich da rauswitzeln? Sie stecken bis zum Arsch drin. Ich kenne Sie, diese Kiste weist alle Kennzeichen eines echten Taylor-Fiaskos auf.«
    Ich war plötzlich sehr müde, konnte bereits sehen, wie es vielleicht gelesen werden würde: Der Vater hat einen schweren Herzinfarkt, die Tochter, gramgebeugt, geht ins Wasser. Dürfte funktionieren.
    Ich sagte: »Sie haben mir selbst gesagt, man könne der Familie nichts nachweisen, da habe ich mich aus dem Fall zurückgezogen.«
    Sie war jenseits des Zorns, wusste nicht recht, was sie mit mir anstellen sollte, sagte: »Sie haben sich in Ihrem ganzen Leben noch aus nichts zurückgezogen.«
    Ich wollte, dass sie wegging, damit ich denken konnte.
    Ich sagte: »Vielleicht bin ich ja doch lernfähig.«
    Sie griff nach der Pistole, und ich ließ meine Hand vorschnellen. »Das werden Sie nicht tun wollen.«
    Eine volle Minute verstrich, in der wir beide die Pistole hielten, dann ließ sie sie los und sagte: »Schmeißen Sie das Ding weg. Ihre Show war immer ohne Schusswaffen, und wenn Sie damit erwischt werden, werde ich Sie nicht beschützen können.«
    Und ich war bewegt – sie sagen zu hören: … werde ich Sie nicht beschützen können!
    Ich hatte Angst, nach den Tests zu fragen. Wenn sie das Ergebnis hatte, würde ich einen schlechten Befund akzeptieren können? Wir standen kurz da, machten uns aus verschiedenen Gründen Sorgen umeinander, und doch waren wir beide zu stur, aufeinander zuzugehen, die grässliche Kluft zwischen uns zu überwinden. Ich versuchte zu erklären, dass Gail ein paar Tage zuvor in meiner Wohnung gewesen war und dass ich gefunden hatte, ich brauchte Schutz.
    Wellewulst bedachte das gründlich.
    »Sie sind aber nicht der Typ, der schießt. Das sind nicht Sie, Jack.«
    So weit unsere gemeinsame Geschichte auch zurückging, einige Bereiche gab es, von denen sie nichts wusste, einige Taten, die ich begangen hatte, von denen ich ihr gewiss nie berichten würde.
    Ich erklärte mich bereit, die Pistole wegzuschmeißen, und dann fragte ich: »Schon was über die Ergebnisse gehört?«
    Ihr Gesicht zerknautschte fast, aber sie beherrschte