Jäger und Gejagte

ist ernst! HC steckt irgendwie in Schwierigkeiten. Vielleicht wegen dieser verdammten Buchprüfer. Vielleicht auch nicht. Wer weiß? Wichtig ist, daß Berman Hilfe braucht, HC in Schwierigkeiten steckt und Ivar genau der Richtige für den Job ist.
    Er stöpselt sich aus. »Zeit, über den Preis zu reden.«
    Flint grinst. »Sechs Riesen.«
    »Das kannst du verdoppeln.«
    »Höher als sieben kann ich nicht gehen.«
    »Du meinst acht.«
    »Gib der halben Portion 'ne Zigarre.«
    Die asiatische Schnalle kommt zu Ivar gewackelt und bietet ihm einen dicken fetten Stinkbolzen an. Ivar akzeptiert ihn, nur um nicht unhöflich zu sein.
    »Lieferung binnen vierundzwanzig Stunden.«
    »Irgendwann morgen.«
    Flint grinst. »Aber nicht später.«
    »Gemacht.«
    Ivar ist schnell wieder auf der Straße. Er nimmt die U-Bahn und fährt mit ihr zu den Pelham Bay Projects zurück. Der Aufzug befördert ihn nach oben. In seiner Wohnung sitzt Novangeline auf dem schwarzen Neovuelite-Sofa und mustert ihn scharf, als er zur Tür hereinkommt.
    »Warum kommst du so spät?« fragt sie.
    »Ich hatte noch zu tun, das ist alles.«
    »Was hattest du zu tun? Und für wen? Für diese Ms. Berman?«
    »Nee, das hat nichts mit ihr zu tun.«
    »Womit hat es denn zu tun?«
    »Na ja. Ich verdiene mir was nebenbei.«
    »In der Matrix?«
    »Sehe ich wie ein BTL-Händler aus?«
    Das sollte eine Art Witz sein, aber er zündet nicht. Ein echter Rohrkrepierer. Novangeline springt auf, kommt ihm bis zu seinem SoloFendi-Lehnstuhl ent gegen und springt ihm fast ins Gesicht. »Ivar, du bist auf Bewährung draußen! Du kannst dich nicht einstöpseln. Sie stecken dich wieder ins Gefängnis!«
    »Erst mal müssen sie mich erwischen.«
    »Ivar!« Und plötzlich scheinen Novangelines Augen vor Tränen überzuquellen. »Warum - warum tust du das? Bist du irre?«
    Ivar zögert, dann platzt es aus ihm heraus: »Du willst doch ein Kind, oder nicht?«
    Das war dumm. Er hätte das nicht sagen sollen. Plötzlich sieht Novangelines Gesicht ganz verzerrt aus, und sie schluchzt laut vor sich hin. »Das ist nicht... du kannst doch nicht...«
    »Geh und mach ein Nickerchen oder so.«
    Hey, er ist geläutert, oder was ? Er würde keine Kreds für einen Matrixrun annehmen, wenn es nicht wichtig wäre, und das hier ist ein besonderer Fall. Sie brauchen das Geld! Novangeline hat dieses Problem, das geregelt werden muß. Sie braucht irgendeine besondere Gentherapie. Die nicht von der Krankenversicherung bezahlt wird. Acht Riesen reichen dicke.
    Daß HC und Berman in die Sache verwickelt sind, ist ein zusätzlicher Anreiz. Sozusagen.
    Zehn Minuten später hat er sich mit Elektrolytgetränken vollgesogen und jagt im funkelnden Regenbogencockpit seiner virtuellen Boeing-Federated Death Eagle 2, dem Iron Dog, durch die Datenleitungen. Er schaltet die Nachbrenner ein und rast wie ein geölter Blitz durch die sternenhelle, glitzernde Nacht des LTG.
    Ein ziemlicher Kick, wie üblich.
    Nehmen wir uns für den Anfang diesen Burschen namens Hill vor, denkt er. Woher stammt das viele Geld, das er in der UCAS-Bank gebunkert hat? Ivar tritt durch ein Portal in einen grellroten Knoten und steht plötzlich dem muskulösen Icon einer Fuchi Centurion Kampfutility von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Aber das ist cool, weil Ivar sein flammendgelbes Barbarenhaar in den Nacken wirft und ein besonderes Schleicherprogramm aktiviert.
    Zweitausend Sararimann-Icons, die alle mit dem Identifikationscode der UCAS-Bank ausgestattet sind, fallen über den Knoten her. Die Centurion-Kampfutility weicht zur nächsten Wand zurück und erstarrt. Jawoll! Überlastung.
    Ivar schlüpft vorbei.
    Irgendwo außerhalb der Datenleitungen huschen seine Stummelfinger mit Silikon-Tempo über die berührungssensitiven Tasten, aber für derartige Überlegungen hat er jetzt keine Zeit.
    Nach einer weiteren Nanosekunde oder so befindet er sich in den Datenarchiven der Bank. Er aktiviert seinen Scanner: Karnik den Mystiker. Die aufgemotzte Version eines Scannerprogramms von Hacker House, das einige Verbesserungen vertragen konnte. Ein brennendes, chrombesetztes Fenster öffnet sich. Karnik fährt wie eine Rauchwolke aus seiner bunten Flasche, faßt mit einer juwelenbesetzten Hand in die wirbelnden Ströme vorbeiziehenden Hexadezimalcodes und holt einen leuchtend pinkfarbenen Umschlag heraus, auf dem die Aufschrift blinkt: Und die Antwort heißt...!
    »Newark Interbank Credit Corp«, sagt Karnik.
    »Woher sind Hills Nuyen gekommen?«