Jagdzeit

später glitt sein Mustang aus der Garage. Er verschloss die Tür und fuhr langsam die Straße hinunter. Er war nicht für die Jagd gekleidet. Er trug einen konservativen Geschäftsanzug. Die Jagdkleidung befand sich in seinem Rucksack. Dennoch war es zweifelhaft, ob er selbst von den allerneugierigsten Hausfrauen der Nachbarschaft überhaupt beachtet wurde. Es war die Uhrzeit, um die er gewöhnlich zur Arbeit ging. Zum Teil hatte er den Zeitpunkt seiner Abreise aus diesem Grund gewählt. Eigentlich war es nur eine Frage des Prinzips. Wenn man ihn sah, würde das kaum einen Unterschied machen. Der Rucksack, das Gewehr und die Kugeln, die töten würden, lagen in einem Koffer verborgen im abgeschlossenen Gepäckraum des Wagens. Für seine Nachbarn aus der Vorstadt im besonderen und für den Rest der Welt im allgemeinen war er nur einer der vielen Tagespendler, der wie gewöhnlich zur Arbeit fuhr.

3
    Acht Uhr.
    Denver’s Diner lag zwanzig Yards von der mit Lastwagen überfüllten Route 23 entfernt, fünfzehn Meilen nördlich von Flint. Es war ein kleines Lokal, das Billy Denver gehörte und von ihm betrieben wurde. Alle nannten ihn Billy Dee. Denver klang etwas zu großmäulig, selbst für einen derart ungeheuerlich fetten Typen. Als Kens Ford vorfuhr, nahm Billy Dee ihn automatisch optisch und akustisch wahr. Er wandte sich vom Grill ab, wo die Eier für den einsamen Kunden an der Theke fast fertig waren. Die Rush Hour der Fabrikarbeiter war vorbei und damit auch die Frühstückszeit. Die anderen Stammkunden waren seit einer halben Stunde weg. Für Laufkundschaft war es noch zu früh. Auch für den Vormittagskaffee der Lastwagenfahrer. Er sah Ken und Greg und Art aus dem Auto steigen, Jagdwesten über grünschwarz und rotschwarz karierten Flanellhemden, und grunzte seine Kellnerin an:
    „Gussie, drei Mägen, beweg deinen Arsch.“
    Sie war eine träge Teenagerschlampe, aber das Beste, was er heutzutage als Hilfe finden konnte. Wobei „Hilfe“ nicht etwa mit Arbeit zu verwechseln war, aber Gussie lockte ein paar Gäste mehr an. Sie trug einen Minirock, der absichtlich zu kurz war, weil sie die Blicke liebte, die sie damit provozierte, die unverhohlen gierigen Blicke in den Augen von Männern, die so alt waren wie ihr Vater und älter. Es war eine der Arten, es ihren Eltern heimzuzahlen. Als Billy Dee sprach, schob sie den Kaugummiklumpen in die andere Seite ihres knallroten Mauls und gab sich nicht mal die Mühe, von dem Tisch aufzublicken, den sie in einer Nische abräumte.
    Ein kalter Windstoß fegte herein, als die drei Männer, gerade über einen Witz lachend, hereinkamen.
    Sie setzten sich an die Theke.
    „Gentlemen?“ Billy Dee erkannte sie wieder, vom Vorjahr.
    Er stützte seine riesige, weiche Körpermasse mit den Fäusten auf dem Tresen ab, wartete auf ihre Bestellung und erinnerte sich, während seine kleinen Augen, tief versenkt in dem fetten teigig-weißen Fleisch seines Gesichts, von einem zum anderen huschten.
    Sicher. Dieselben drei wie letztes Jahr. Fast derselbe Tag des Monats, dieselbe Uhrzeit. Jäger. Im Geiste schlug er zehn Cent auf jedes Ei auf, das sie bestellen würden. Die hatten Geld. Guck dir nur den Wagen an. Die ganze Ausrüstung auf dem Dach und Gott weiß was noch alles zu Hause. Neunmalkluge Ehefrauen mit schlanken, teuren Beinen, schicken Klamotten und Pelzmänteln. Die Wodka-und-Tonic-Typen. Und kleine Rotznasen, die mit ihren Mini-Motorrädern um Swimmingpools herumkurven. Und der Große mit dem blau schimmernden Kinn, alles Muskeln und Schultern — ein hohes Tier im Rotary Club. Er war selber Mitglied und kannte ihn von einem Foto her, das er letzten Sommer in einem Monatsheft gesehen hatte. Hatte die Caterpillar-Lizenz für irgendwo. Wahrscheinlich für den halben Bundesstaat. War in Michigan mal bester College-Sportler. Verdammt noch mal, ein richtiger Schläger.
    Greg bemerkte Billy Dees abschätzenden Blick und fragte: „Wie sind die Eier?“
    „Hab’ sie nicht selber gelegt, aber sind garantiert frisch“, grinste Billy Dee und entblößte dabei Zähne, die zu weiß und zu regelmäßig waren, um echt zu sein. Die Eier kamen aus der Kühltruhe und waren vermutlich vor zehn Jahren in Schweden oder sonstwo gelegt worden.
    „Für mich zwei Spiegeleier, Bacon und Kaffee.“
    „Toast?“
    „Bitte.“
    Art und Ken bestellten, und Billy Dee schob sein Fett durch die Gegend. Gussie war mit einer Ladung Geschirr Richtung Küche unterwegs.
    „Lass das Zeug, Herrgott noch