Jerry Cotton - 0519 - Als Praemie einen Todesjob

es den miesen Kreaturen an den Kragen, die für ein paar Dollar Belohnung gepfiffen haben. Wer seinen Mund nicht halten konnte, wird jetzt sterben. In Zukunft wird das immer so sein.«
    Lieutenant Delroy gab Brooglie ein Zeichen. Der Sergeant schrieb schnell mit, was der Reporter weiter erzählte.
    »Dann nannte er mir zwei Adressen, wo ich mich davon überzeugen könnte, daß das stimmt, was er sagt. Einmal eine gewisse Ethel Barrymore in der…«
    Brooglie unterbrach Ben Edwards: »Das stimmt. Mord. Heute vormittag!«
    »Und diese Adresse hier«, sprach der Reporter weiter. Er berichtete, wie es zu der Entdeckung des Verbrechens kam.
    Lieutenant Delroy nickte. »Wir fangen jetzt hier an!« sagte er zu den Männern seiner Mordkommission.
    Er blickte sich um und deutete auf einen deutlichen Abdruck einer Profilgummisohle.
    »Das scheint eine heiße Spur zu sein. Bitte, sofort mit allen Mitteln sichern und schnellstens zur üblichen Auswertung!«
    Ein Spurensicherer befaßte sich Sekunden später schon mit dem Abdruck.
    Delroy wandte sich an Sergeant Brooglie. »John, ich glaube, wir sollten gleich das FBI verständigen. Cotton und Decker haben damals den Fall bearbeitet. Sie werden sich dafür interessieren.«
    »Sicher«, sagte Sergeant Brooglie, »ich fürchte nur, daß sie im Moment keine Zeit haben, sich um diesen Fall zu kümmern. Ich habe eine Funkmeldung mitgehört. Cotton und Decker sind mit eigner Sache in Yonkers beschäftigt.«
    ***
    Mein Freund zuckte unwillkürlich zusammen, als die Stimme aus dem Lautsprecher dröhnte.
    »Hallo, Hywood«, sprach er dann in das Mikrofon des Funksprechgerätes. »Haben Sie eben über Funk gesprochen oder…«
    Hywood lachte dröhnend. »Das habe ich mir doch gleich gedacht, daß Sie wieder dabei sind. Ist Jerry auch da?«
    »Nein«, erwiderte Phil, »unser gemeinsamer Freund war zu Beginn der Vorstellung dabei, aber dann mußte er nach New York zurück. Dieser Fall hier spielt gewissermaßen auf mehreren Bühnen gleichzeitig.«
    »Ich merke es«, antwortete Hywood. Seine Bemerkung war berechtigt. Phil hatte gleich nach meiner Abfahrt mit der Staatspolizei und der Westchester County Police eine Verfolgung der Verbrecher organisiert, die mit Handgranaten in der Gegend herumwarfen. Es war ihm dabei zustatten gekommen, daß die vorher schon veranlaßten Straßensperren noch bestanden.
    Zuerst hatte es so ausgesehen, als seien die Verbrecher spurlos verschwunden. Doch dann hatte sich ein Gärtner gemeldet, der einen dunkelgrünen Sedan beobachtet hatte. Der Wagen war in einer Sandgrube am Hudsonufer verschwunden.
    Dort saßen die Gangster jetzt in der Falle. Aus der Grube heraus führte nur ein Weg. Der war von der Polizei blockiert. Die Ränder der Grube waren ebenfalls besetzt. Im Norden und Osten von der State Police oder der Westchester County Police. Im Süden von der City Police.
    Diese Aufteilung der Polizeikräfte war notwendig, weil die Sandgrube genau auf der Grenze zwischen New York City und Westchester lag. Im Westen der Grube floß der Hudson. Auf dem Strom patrouillierten Boote der Wasserschutzpolizei und der Coast Guard. Nach oben konnten zwar die Gangster nicht entkommen, aber für alle Fälle pendelten dort zwei Hubschrauber.
    »Wie weit sind Sie mit Ihren Leuten?« fragte Phil.
    »Wenn es nicht bald losgeht, beginnen meine Männer, eine Partie Poker zu spielen!« meldete Hywood.
    »Okay!« lachte Phil. »Captain Mottfield?«
    Mottfield war der Einsatzleiter der State Police. Er meldete seine Männer ebenfalls einsatzklar.
    »Bei uns auch«, sagte Lieutenant Dale Hillins. Er sprach für die Westchester County Police. Er leitete die Mordkommission, die den Mord an dem Mann untersuchte, den wir aus dem Hudson geholt hatten.
    Phil gab die letzten Anweisungen. Dann bat er den Beamten, den Lautsprecher einzuschalten.
    »Achtung!« dröhnte seine Stimme durch die über dem Strom liegende Dämmerung. »Hier spricht das FBI! Sie sind von allen Seiten umstellt und…«
    Weiter karn Phil nicht.
    Aus einem hölzernen Schuppen inmitten der Grube blitzte es auf. Laut hallte der Schuß.
    »Na, denn nicht«, brummte Phil und gab über sein Funkgerät die nächsten Anweisungen. »Scheinwerfer!«
    Mit einem Schlag wurde es taghell. Der Holzschuppen stand im grellen Licht. Er sah aus wie die Dekoration eines Fernsehsjpels in voller Bühnenbeleuchtung.
    »Malerisch!« fand Teddy Mountry, ein Beamter der County Police.
    Es blieb nicht malerisch.
    Eine Maschinenpistole belferte