Jerry Cotton - 0559 - Die Hexendroge

Gegners krachte gegen die Wand. Der Schmerz trieb dem Burschen die Tränen in die Augen.
    Der Kerl hob den Fuß, um nach Phil zu treten. Aber Phil stand im entscheidenden Augenblick einen halben Yard weiter rechts. Von der Wucht seines Tritts halb aus dem Gleichgewicht gebracht, taumelte der Kerl zwei, drei Schritte unsicher seitwärts, bis er sich gefangen hatte. Mit zwei weiten Schritten stürmte er wieder auf Phil los. Eine mörderische Rechte zischte über Phils rechte Schulter hinweg. Phil tauchte unter ihm durch, flink wie ein Wiesel.
    »Bleib stehen, du Hund!« jaulte der Kerl verzweifelt.
    »Soll ich mich selber auf die Bretter schicken?« erkundigte sich Phil ironisch. »Du schaffst es doch nicht — oder?«
    »Wart’s ab!«
    Seine Linke zischte in die Luft, wo Phil einen Herzschlag vorher noch gestanden hatte. Geschickt lockte ihn Phil auf den Kleiderschrank zu. Ich sah, als der Kerl ausholte, was kommen würde. Seine Rechte fuhr von unten her hoch — und krachte mit voller Wucht gegen die scharfe Türkante des Schranks. Er heulte auf wie ein getretener Hund.
    »Ihr seid auch nicht mehr das, was ihr 'mal wart«, meinte Phil trocken.
    Halb irrsinnig vor Wut riß der Kerl eine Kommodenschublade hoch und wollte sie Phil auf den Kopf schlagen. Mit einem wahren Panthersatz brachte sich Phil in Sicherheit. Die Schublade krachte mit voller Wucht gegen die Schienbeine des unvorsichtigen Burschen, der den Schwung nicht mehr aufhalten konnte. Er brüllte wie ein waidwunder Tiger, während er die angebrochene Kommodenschublade fallen ließ. Mühsam schleppte er sich zwei Schritte vorwärts, dann konnte er es nicht mehr aushalten, ließ sich zu Boden sinken und wimmerte vor Schmerzen.
    Ich bückte mich zu meinem schlummernden Messerhelden und holte ihm den blauen Kalender aus der Jacke. In dem Kunstleder des Einbands war das Emblem der »Western Airlines« mit Gold eingeprägt. Ich blätterte und fand auf der ersten Seite Turners Namen und eine Anschrift in Los Angeles. Da sich der jetzt Bewußtlose mit einem solchen Elan auf den Kalender gestürzt hatte, als wir mitten in unserem Kampfhahnspielchen waren, widmete ich dem Kalender mehr Aufmerksamkeit. Ich blätterte ihn von vorn bis hinten durch. Ganz hinten gab es einen gedruckten Anhang, der offensichtlich etwas für Piloten war. Tabellen und Begriffe aus dem Flugwesen. Dann folgte ein alphabetisches Adressenregister, in dem es nur wenige Eintragungen gab. Und dann kam es: ein paar Seiten für Notizen. Die ersten vier davon waren vollgekritzelt. Ich entzifferte Turners Schrift mühelos: Flug 432, PAA, jeden sechsten Mittwoch, Goldbarren nach Fort Knox. Flug 672, WAL, jeden Mittwoch, auszurangierende Geldscheine nach Washington. Flug 144, AAA, zweimal monatlich. (Wann? Vielleicht von Eddy zu erfahren) neue Banknoten aus Washington. Flug 218, AAA, jeden Donnerstag, Juwelen nach Toronto…
    In diesem Stil ging es weiter. Turner hatte zusammengetragen, wann in den USA eine planmäßige Verkehrsmaschine nebenbei auch eine wertvolle Fracht mitnahm. Als Flugkapitän konnte es für ihn nicht allzu schwierig gewesen sein, diese Dinge zu erfahren. Wahrscheinlich hatte er das meiste von seinen Kollegen gehört. Und sicher gab es keinen Flugkapitän in den ganzen Vereinigten Staaten, der nicht von der einen oder anderen Sache wußte.
    Aber einer hatte sie auf geschrieben: Turner. Warum? Warum schrieb sich ein Flugkapitän diese Flugnummern auf?
    Ich gab Borley und Phil einen Wink. Sie kamen heran und blickten über meine Schulter. Ich zeigte auf die eine Zeile, die uns besonders anging, den Flug 218 der »All American Airlines«. Die Nummer eines Fluges, der an diesem Tage sein Ziel nicht erreicht hatte.
    Mir fiel wieder ein, daß ich die Zahl 218 schon im Kalendarium einmal gesehen hatte, groß rot unterstrichen. Ich blätterte vor in den Kalenderteil und suchte. An einem Donnerstag hatte er diese Flugnummer ohne jeden Begleittext schon einmal notiert, dann aber wieder durchgestrichen. Es war der Donnerstag der vergangenen Woche. Ich schlug ein Blatt um und fand die 218 wieder beim heutigen Datum. Und darunter stand hinzugekritzelt: General Norwich Air Base. Das sagte weder Borley noch Phil, noch mir irgend etwas. Ich klappte den Kalender zu und schob ihn in meine Rocktasche.
    Inzwischen hatte sich mein messerloser Messerheld wieder ein wenig erholt. Er saß auf dem Fußboden und tastete mit spitzen Fingern sein Kinn ab. Der andere hockte ebenso unglücklich auf seinen vier