Judastöchter

Supermarkt organisiert hatte.
Mal schauen, ob der alte Trick mit dem Paketdienst funktioniert. Einfach, aber gut.
    Die Straße war schnell erreicht, das Haus sah er schon von weitem.
    Davor stand ein hochgewachsener, massiger Mann in einer Latzhose, der eben eine Plane von einem hellroten, verrosteten Pick-up zog. Aus der Motorhaube ragten verkratzte, ramponierte Luftansauger, ein sicheres Zeichen, dass der Wagen vor langer Zeit mit einer stärkeren Maschine ausgestattet worden war.
    Ja, das ist mein dicker Brummbär.
Eric stellte sich vor, wie der Fahrer mit zweihundert Sachen in eine Schafherde bretterte und die Wolle sich im Ansaugstutzen
     verfing.
Das gäbe eine Sauerei.
Er grinste.
    Der Wandler hatte ihn bemerkt und wandte sich zu ihm um, beobachtete ihn aus kleinen Äuglein heraus, die tief in den Höhlen lagen.
    Jetzt bringt mir mein Karton gar nichts mehr.
Eric tat so, als suchte er nach einer Hausnummer, dann ging er langsam auf den Bärenwandler zu. »Guten Morgen, Sir. Ich bin von
Stand&Deliver
und suche Millers, Hausnummer zweiunddreißig, angeblich. Aber da wohnt niemand, der so heißt.«
    Fitzpatrick brummte und nickte dabei mit dem Kopf. »Stimmt. Da wohnt keiner, der so heißt.« Er musterte ihn, Pupillen waren wegen der tiefen Augen und den dichten Brauen nicht zu erkennen. Langsam senkte er die Plane. »Wir haben auch keinen in der Straße mit dem Namen.«
    »Was mache ich jetzt?« Eric blieb auf Abstand und hielt sich bereit, das Schnellfeuergewehr unter dem Mantel hervorzuziehen; mit einer Hand langte er danach. »Am besten, ich rufe mal die Zentrale an.«
    »Viel Erfolg.« Der Wandler widmete sich der Plane und legte sie zusammen. Er schien sich der Gefahr nicht bewusst zu sein, in der er schwebte.
    Glück darf ich auch mal haben.
Eric stellte den Karton ab und zog in aller Ruhe das Gewehr heraus. »Wir gehen ins Haus. Ich hätte da einige Fragen an Sie, die den Ard Rí betreffen.«
    Fitzpatrick ließ die Plane auf die Ladefläche des Pick-ups fallen und drehte sich halb um. »Ich nehme an, dass Sie Silberkugeln benutzen?«
    »Jepp.«
    »Dann werde ich mich wohl nicht gegen Ihren Vorschlag wehren.« Der Wandler trottete los, zurück zum Haus und sperrte die Tür gemütlich auf, als würde er mit einem Freund nach Hause kommen.
    Eric folgte ihm und lauerte auf jede noch so kleine Regung, die auf einen Angriff schließen ließ. Er hatte nicht vor, Bekanntschaft mit den Fängen und Tatzen des Bären zu machen. Bislang verhielt sich Fitzpatrick ruhig.
    »Wollen Sie eine heiße Milch mit Honig?« Er führte Eric in die Küche. »Es ist sehr leckerer Honig. Aus dem Nektar von Orangenblüten gewonnen.«
    Er erfüllt zumindest das Klischee.
»Nein danke.« Er lauschte, konnte aber nichts hören, was auf weitere Bewohner schließen ließ. Er sah zu, wie sich der Wandler Milch auf dem Herd erhitzte und einen Löffel der goldfarbenen Flüssigkeit hineinlaufen ließ. »Was hat es mit dem Ard Rí auf sich, Mister Fitzpatrick?«
    »Sind Sie ein Jäger? Und wenn ja: für wen? Für sich selbst, oder sind Sie ein bezahlter Killer?« Er lachte dunkel und sah Eric an, die dichten Augenbrauen zogen sich zusammen. »Sie sind entweder auch ein Wandler oder jemand, der durch einen von uns eingeweiht wurde. Dass Sie ausgerechnet
zu mir
kommen,
das
ist schon lustig.«
    Eric rechnete jederzeit mit einem Angriff. Fitzpatrick täuschte den Gutmütigen vor, das spürte er. In dem Wandler herrschte größte Anspannung, weil er wusste, dass eine Salve Silberprojektile gegen ihn effektiv waren wie nichts anderes. Der Tod machte gerade einen Hausbesuch bei ihm. »Wieso ist das lustig? Sind Sie der Ard Rí?«
    Fitzpatrick schüttelte den Kopf, goss sich die dampfende Milch in einen Becher und setzte sich an den Küchentisch; der Stuhl knarrte laut unter seinem Gewicht. »Nein, sicherlich nicht. Aber ich war der Erste, der alle anderen vor ihm gewarnt hat.«
    »Gewarnt bedeutet
was?
« Eric blieb an der Tür stehen, den Finger am Abzug. Selbst im Sitzen war der Wandler fast so groß wie er, und sein Gewicht schätzte er auf um die einhundertfünfzig Kilogramm.
Viel Fett und noch mehr Muskeln.
    Fitzpatrick schlürfte an seiner Milch und lächelte selig wie ein kleiner Junge. »Ich habe den Rís gesagt, dass er Probleme machen wird«, brummelte er, »mit seiner selbstherrlichen Art und seiner selbstverständlichen Erfüllungserwartung: Was er sagt, das muss getan werden.«
    »Wenn ihn niemand leiden mag, warum haben die Rís ihn