Karneval der Toten

Durchsuchungsbefehl.
    Vorab saß Jury jedenfalls unsuspendiert hier bei Fiona und genoss das Klappern der Computertasten, das Aufklappen einer Puderdose (nachdem sie sich das mit dem Haarsträuben und der Übelkeit noch einmal anders überlegt hatte) und Cyrils Morgentoilette. Er wollte sich gerade in Yeats’ »kalte gesellige Ströme« stürzen, als Racer zur Tür hereinkam.
    »Für einen, der demnächst suspendiert wird, hocken Sie recht viel hier herum und machen ein frohes Gesicht.«
    »Ich kann mich einfach nicht losreißen.«
    »Ha! Na, dann genießen Sie es, solange Sie noch können, Jury – ›den segensvollen Fleck, dies Reich, dies blablabla.‹«
    »›Dies England.‹ Sie haben Ihren Shakespeare ja gut drauf.«
    Racer behandelte Jurys potentielle Suspendierung immer noch wie eine Entthronung, als wäre es an Jury, die Krone nun an Bolingbroke zu überreichen. Er gestikulierte wie ein Platzanweiser, der Jury auf seinen Platz außen am Gang drängen wollte. Dieser zögerte einen Moment, um dem Kater Cyril Gelegenheit zu geben, in Racers Büro zu schlüpfen und dort weiter sein Unwesen zu treiben. Cyril scherte sich nämlich weder um Jurys Lächeln noch um Fionas Kosmetikbeutel oder um irgendwelche Sardinenbüchsen. Ihn interessierte nur, wie Chief Superintendent Racer es diesmal anstellen wollte, ihn zu fassen zu kriegen. Racer versuchte es unentwegt und hatte sich zu diesem Zweck ausgeklügelte Erfindungen ausgedacht, die an die komplizierten Gebilde von Rube-Goldberg-Karikaturen erinnerten. Auf ein menschliches Wesen übertragen wäre es vergleichbar damit zuzusehen, wie die Pyramiden gebaut wurden, Stein um Stein, als exklusive Privatshow, sozusagen. Ja, Cyril hatte ein aufregendes Leben, ein Leben am Rande der Verzweiflung – wobei »am Rande« ganz wörtlich zu nehmen war, denn eines seiner Lieblingsplätzchen war ganz oben, am Rande der Wandvertiefung, die Racer hatte anbringen lassen, als sein Büro im Stil von Harry’s Bar & Grill umgebaut worden war. Dort oben sah Jury nun eine rötlichbraune Schwanzspitze hin und her zucken (niemand wusste, wie das Vieh dort hinaufgelangt war), während Cyril wieder alle möglichen Streiche ausheckte und hinunterguckte, um herauszukriegen, was Racer mit ihm vorhatte.
    »Die Geschichte mit Cornwall. Die ist für uns nicht mehr interessant, halten Sie sich also da heraus.«
    »Oh, die ist aber interessant. Viktor Baumann hat dort ebenfalls seine Finger im Spiel.«
    »Wenn Sie diese Kinder meinen, das gehört zur Organisierten Kriminalität, also SO1, pädophile Delikte. War nicht Ihr Freund Blakeley an dem Fall dran? Drüben in West Central? Bevor Sie sich da eingemischt haben?«
    »Ich habe mich eingemischt wegen der kleinen Alice Smith, das ist das Kind, das von hinten erschossen wurde. Mein Fall, wenn Sie sich erinnern. Hat alles mit Viktor Baumann zu tun. Weiß Gott, was der sonst noch alles auf dem Kerbholz hat. Ich hoffe bloß, dass er nicht noch mehr solche Häuser betreibt. Bei der Kripo von Devon und Cornwall vermuten sie, der hat vor drei Jahren vielleicht seine Tochter entführt...«
    Racer fiel ihm ins Wort. »Das hat mit uns nichts zu tun. Sie haben den Fall Alice Smith doch abgeschlossen. Die Kleine wurde von einem der anderen Mädchen erschossen. Von derselben, die auch den Zuhälter erschossen hat...« Er hantierte mit einem braunen Papphefter herum, bis er die Stelle fand. »Hier, Eddie Noon. Ellenlanges Vorstrafenregister. Hat den Dreh raus, die Kleine, wie man andere von hinten erschießt, was?«
    Jury zuckte gequält zusammen. Machte der Mann sich etwa darüber lustig? Racer riss sich aber gleich wieder am Riemen. »Gott, wie weit ist es bloß gekommen, dass Kinder jetzt schon Kinder umbringen?«
    »Sie hat mir vermutlich das Leben gerettet.« Was würde mit Samantha geschehen? Alles wäre besser als das, was vorher war. Nur weg mit der Alten, nur weg mit ihr... Samantha hatte es wie eine Litanei wiederholt. Und dabei tatsächlich gelächelt.
    Unfähig, sich in Bezug auf Jurys gerettetes Leben auf eine passende Antwort festzulegen, brummte Racer bloß etwas Unverständliches und legte den Hefter in sein Ausgangsfach. »Das hätten wir also hinter uns.«
    »Nein, hätten wir nicht. Der Fall ist immer noch nicht ganz abgeschlossen – wie ich bereits sagte -«
    »Dafür ist die dortige Polizei zuständig. Und was Sie betrifft, mein Freund, bis die Ergebnisse weiterer Ermittlungen vorliegen...«
    Er klang wie eine kaputte Schallplatte. Jury