Kein Kinderspiel

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Autoren: Dennis Lehane

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sollte man das nicht mit mangelndem Biß verwechseln.
    »Hundert Kröten für den ersten, der einen von denen k. o. schlägt«, sagte Corkery und klatschte in die Hände. »Bringt die Schweine um!«
    Das mußte das Ende seiner inspirierenden Rede gewesen sein, denn alle erhoben sich, schlugen die Fäuste aufeinander und klatschten sich ab.
    »Wo bleiben die Helme?« fragte ich Broussard.
    Einer der Johns ging gerade an mir vorbei. Er klopfte Broussard auf den Rücken und sagte: »Der Kerl macht Witze, Broussard. Wo hast du den denn gefunden?«
    »Also ohne Helm«, stellte ich fest.
    Broussard nickte. »Wir spielen auf Tuchfühlung«, erklärte er. »Wir gehen nicht auf die Knochen.«
    »Aham«, sagte ich. »Klar.«
    Mord und Raub, oder die HurtYous, wie sie sich nannten, gewannen die Seitenwahl und entschieden sich dafür, den Ball aufzunehmen. Unser Kicker drängte sie bis an ihre 11 -Yard-Linie zurück, und als wir uns aufstellten, zeigte mir Broussard einen schlanken Schwarzen der HurtYous und sagte: »Jimmy Paxton. Das ist dein Mann. Leg ihm Handschellen an!«
    Der Center der HurtYous schnappte sich den Ball, der Quarterback ließ sich drei Schritte nach hinten fallen, warf den Ball über meinen Kopf und traf Jimmy Paxton an der 25-Yard-Linie. Ich hatte nicht die geringste Ahnung, wie Paxton an mir vorbeigekommen war, und konnte mir schon gar nicht erklären, wir er bis zur 25er hatte gelangen können. Schon bewegten sich die Mannschaften vorwärts zur nächsten Scrimmagelinie.
    »Handschellen, habe ich gesagt«, rief Broussard. »Hast du den Teil nicht mitbekommen?«
    Ich sah zu ihm hinüber und entdeckte kalten Zorn in seinem Blick. Doch dann grinste er, und mir wurde klar, wie weit ihn dieses Lächeln in seinem Leben schon gebracht hatte. Es war einfach klassisch amerikanisch: jungenhaft und arglos.
    »Mal sehen, was ich tun kann«, gab ich zurück.
    Die HurtYous lösten ihr Huddle auf, und ich sah, daß Devin Jimmy Paxton von der Seitenlinie aus zunickte.
    »Die versuchen es direkt wieder über mich«, kündigte ich Broussard an.
    John Pasquale, der Cornerback, sagte: »Dann machst du’s diesmal vielleicht besser, was?«
    Die HurtYous schnappten sich den Ball, und Jimmy Paxton flitzte die Seitenlinie herunter. Ich raste hinter ihm her. Mit einem Flackern in den Augen schraubte er sich hoch und rief mir zu: »Bis dann, weißer Mann!« Doch sprang ich mit ihm in die Höhe, warf mich zur Seite und streckte den rechten Arm aus, traf das Leder und konnte den Ball ins Aus schlagen.
    Gemeinsam landeten Jimmy Paxton und ich auf dem Boden, und da wußte ich, daß es nur der erste von vielen Zusammenstößen war, die mich am nächsten Tag ans Bett fesseln würden.
    Ich stand zuerst auf und reichte Paxton die Hand: »Ich dachte, du wolltest irgendwohin.«
    Er grinste und ergriff meine Hand. »Rede nur, weißer Mann. Du bist schon ganz außer Atem.«
    Zusammen gingen wir die Seitenlinie zur Scrimmagelinie herunter. Ich sagte: »Nur damit du mich nicht mehr Weißer Mann nennen mußt und bevor ich anfange, dich Schwarzer Mann zu nennen und wir hier in Harvard einen Rassenkrieg auslösen: Ich heiße Patrick.«
    Er schlug ein. »Jimmy Paxton.«
    »Hallo, Jimmy.«
    Devin ließ den nächsten Spielzug wieder über mich laufen, doch erneut schlug ich den Ball ins Aus, und Jimmy Paxton streckte vergebens die Hände aus.
    »Da bist du ja bei einer ganz schön fiesen Truppe gelandet, Patrick«, sagte Jimmy Paxton, als wir das nächste Mal zur Scrimmagelinie gingen.
    Ich nickte. »Sie halten euch für Weicheier.«
    Jimmy nickte. »Weicheier sind wir nicht, aber auch keine abgedrehten Cowboys wie die Spinner da. Rausch, Sitte und Kind.« Er pfiff durch die Zähne. »Die sind immer als erste draußen, weil sie ganz verrückt nach dem Kitzel sind.«
    »Was für ein Kitzel?«
    » Die Action, der Höhepunkt. Bei denen kannst du das Vorspiel vergessen. Bei denen geht es gleich zur Sache. Verstehst du?«
    Beim nächsten Spielzug war Oscar Fullback und legte beim Fangen drei Mann flach, und der Running-Back lief durch eine Schneise, die so breit wie mein Hinterhof war. Aber einer der Johns - Pasquale oder Vreeman, ich wußte es nicht mehr - hielt seinen Arm an der 36-Yard-Linie fest, und die HurtYous entschieden sich für einen Punt.
    Fünf Minuten später begann es zu regnen, so daß der Rest der ersten Hälfte zu einer dreckigen, schmierigen Schlammschlacht wurde. Wir rutschten, glitschten, schleuderten durch den Matsch. Keine Mannschaft