Kein König von Geburt

Kiefern und einem gräulichen Nebel, der ihn in Augenhöhe umschwebte. Die Waffe fiel klirrend aufs Deck. Die blutige Wolke drehte sich wie eine obszöne Wasserhose, wanderte auf die Bucht hinaus. Sauberes Wasser stieg brüllend auf und vermischte sich mit ihr. Dann löste sich die ganze Manifestation auf und ließ nichts als ein paar rosafarbene Schaumstellen zurück.
    Der schwarze Vogel verschwand.
    Felice stand im Heck neben dem aufgeblasenen Schlauchboot, das nicht ins Wasser gelassen worden war. Bis auf ihre großen braunen Augen sah sie aus wie ein bleiches Gespenst. Ihr Platinhaar bauschte sich wie eine große Löwenzahnblüte. Sie trug eine Weste und einen kurzen Kilt aus schneeweißem Sämischleder und weiße Halbstiefel an ihren winzigen Füßen. Die dunklen Augen blickten auf die zu Boden gefallene Waffe nieder und richteten sich dann auf die vier Abenteurer, Tod verkündend.
    »Wir wollten nicht ...«, begann Jillian.
    Der dreizehn Meter lange Zweimaster neigte sich mit unglaublicher Heftigkeit nach Steuerbord. Die Leute im Cockpit fielen schreiend übereinander. Ringsumher sprudelte das Wasser der Bucht hoch. Der Kiel wurde gegen den plötzlich unbedeckten Grund geschmettert, und seine Stabilisierungsflossen splitterten. Das Wasser strömte zurück, und die Yacht wurde nach oben gerissen. Sie kreiselte wild. Felice stand, wie auf dem Deck festgenagelt. Endlich trat Ruhe ein. Der kleine Anker hatte wunderbarerweise gehalten.
    Cloud und Elaby beugten sich über Jillian, die bewußtlos dalag. Blut strömte von ihrer linken Schläfe. Owen kletterte auf die Füße und klammerte sich an das Instrumentengehäuse.
    »Es war schlecht von euch, daß ihr meine Tümmler getötet habt«, sagte Felice. »Sie sind viel netter als Menschen oder Fremde. Immer freundlich.«
    Owen Blanchard öffnete langsam seinen Geist: Siehe, ich bin alt. Siehe, ich wünsche dir nichts Böses. Siehe, ich trauere mit dir um den Verlust deiner geliebten Tierfreunde. Siehe, ich verurteile den Grausamen und bin froh, daß du ihn vernichtet hast. Du hast recht daran getan. Dies ist deine Welt. Du regierst sie, Lady der Tiere, Göttin der Wälder, Mondjungfrau, Rächende Jägerin.«
    »Ja«, sagte Felice.
    Darf ich dich anreden, Erhabene?
    »Ihr seid alle Teufel.«
    Wir sind auf deine Einladung hin gekommen.
    Die elfenbeinerne Stirn krauste sich. »Ich erinnere mich nicht.«
    Von Nordamerika. Wir sind deine Freunde. Die Freunde, die dir geholfen haben, Gibraltar zu öffnen. Die jetzt kommen, um dir zu dienen.
    »Aber ihr wart jung, als ich mit euch sprach und euch einlud. Warum bist du alt?«
    Es erfordert Weisheit, dir die Hilfe zu geben, die du verlangst. Ich bin weise. Diese anderen - und die Frau, die du niedergeschlagen hast - sind hier, um mit mir zusammenzuarbeiten. Für dich.
    Felice streifte Jillian mit einem verächtlichen Blick. »Sie stirbt vielleicht. Sie hat einen Schädelbruch.«
    Wir sind Heiler. Alle drei, die hier demütig vor dir stehen. Wir werden unsere Gefährtin wieder gesund machen.
    »Wirklich?« Felices tiefere Geistesschichten enthüllten sich: Chaotisch, ein Morast trüber Farben, unartikulierte Rufe und heißhungrige, aggressive Not.
    (Verbindet euch mit mir! befahl der alte Rebell Elaby und Cloud auf ihren intimen Modi. Haltet euch bereit, mir zu folgen und mir Kraft zu geben!)
    »Es gibt Zeiten«, sagte Felice, »wo ich selbst spüre, daß ich Heilung brauche. Ich habe Alpträume. Manchmal kommen sie auch, wenn ich wach bin.« Der drohende Kübel. Der Kot.
    (Jetzt! Aber vorsichtig.) Ist es hier, wo du leidest, Erhabene? Hier? Oder da?
    »O ja! Wie hast du das gemacht? Das war - ein gutes Gefühl.«
    Wir sind zu noch Besserem fähig. Wir können dir noch mehr helfen, wenn du dich uns nur ...
    NEIN!!
    (Großer Gott, Owen! Sie hätte uns alle beinahe umgebracht!)
    (Ruhig, Kinder! Haltet euch eng an mich!)
    »Ich will mich euch nicht öffnen«, erklärte Felice mürrisch. »Ich habe mich noch nie von irgend wem redigieren lassen. Nicht hier, und nicht im Milieu. Man wollte es tun, wißt ihr. Wollte mich verändern. Aber das wäre verkehrt. Wenn ich verändert würde, wäre ich nicht mehr ich selbst! Es gäbe mich nicht mehr. Das ist es, was die Gehirnverbieger einem antun. Sie nehmen einem das Ich weg und schaffen eine weitere Person, die ist wie sie. Lauter dumme, selbstgerechte Würmchen.«
    Erhabene, wir sind sehr behutsame Heiler. Die geschicktesten Redakteure verändern die Persönlichkeit nicht. Sie behandeln