Kein Land für alte Männer

Plastikkappe der Innenbeleuchtung, nahm die Birne heraus und legte sie in den Aschenbecher. Mit der Taschenlampe studierte er abermals die Karte. Als er das nächste Mal anhielt, stellte er einfach den Motor ab und blieb bei heruntergekurbeltem Fenster sitzen. Lange Zeit saß er da.
Er parkte den Wagen knapp einen Kilometer vor dem oberen Ende der Caldera, hob den Plastikkanister mit Wasser aus dem Fußraum und steckte die Taschenlampe in seine Hüfttasche. Dann nahm er die .45er vom Sitz, schloss, den Daumen auf dem Verriegelungsknopf, leise die Tür, drehte sich um und marschierte in Richtung der Pick-ups los.
Sie standen da, wie er sie zurückgelassen hatte, auf ihre plattgeschossenen Reifen gekauert. Er näherte sich mit der gespannten .45er in der Hand. Totenstille. Konnte am Mond liegen. Sein eigener Schatten war mehr Gesellschaft, als ihm recht war. Hässliches Gefühl hier draußen. Ein Eindringling. Bei den Toten. Nun fang bloß nicht an zu spinnen, sagte er. Du bist keiner von denen. Noch nicht.
Die Tür des Bronco war offen. Als er das sah, ließ er sich auf ein Knie nieder. Er stellte den Wasserkanister auf den Boden.
Du Blödmann, sagte er. Da hast du’s. Zu blöd, um am Leben zu bleiben.
Er drehte sich langsam um, suchte das Land bis zum Horizont ab. Das Einzige, was er hören konnte, war sein Herz. Er schob sich auf den Pick-up zu und verhielt geduckt an der offenen Tür. Der Mann war seitwärts auf die Mittelkonsole gesunken. Noch immer vom Gurt gehalten. Überall frisches Blut. Moss zückte die Taschenlampe, beschirmte das Glas mit der gewölbten Hand und schaltete sie ein. Der Mann war durch den Kopf geschossen worden. Keine Lobos. Keine Leones. Mit der abgedeckten Lampe leuchtete er in den Stauraum hinter den Sitzen. Alles weg. Er knipste die Lampe aus und blieb einen Moment lang stehen. Dann ging er langsam zu der Stelle, wo die anderen Leichen lagen. Die Schrotflinte war weg. Der Mond hatte bereits ein Viertel seiner Bahn zurückgelegt. Es war fast taghell. Er kam sich vor wie auf dem Präsentierteller.
Er hatte die Hälfte des Rückweges durch die Caldera zu seinem Pick-up hinter sich, als irgendetwas ihn veranlasste, stehenzubleiben. Er duckte sich, die gespannte Pistole auf dem Oberschenkel. Im Mondlicht sah er den Pick-up oben auf der Erhebung stehen. Um ihn besser erkennen zu können, richtete er den Blick auf einen Punkt seitlich davon. Jemand stand daneben. Dann war er verschwunden. Es gibt keine Definition eines Idioten, sagte er, der du nicht entsprichst. Und jetzt wirst du sterben.
Er schob sich die .45er hinten in den Hosenbund und hielt in leichtem Laufschritt auf den Höhenzug aus Lavagestein zu. In der Ferne hörte er einen Motor anspringen. Auf der Erhebung näherten sich Scheinwerferlichter. Er begann zu rennen.
Als er bei den Felsen ankam, war der Pick-up schon ein gutes Stück in die Caldera hineingefahren, die Scheinwerfer hüpften über den unebenen Boden. Moss sah sich nach einem Versteck um. Keine Zeit. Mit dem Gesicht nach unten, den Kopf zwischen den Unterarmen, legte er sich ins Gras und wartete. Entweder hatten sie ihn gesehen oder nicht. Er wartete. Der Pick-up fuhr vorbei. Als er fort war, stand Moss auf und begann den Hang hinaufzuklettern.
Auf halbem Weg blieb er nach Atem ringend stehen und versuchte zu lauschen. Die Lichter waren irgendwo unterhalb von ihm. Er kletterte weiter. Nach einer Weile konnte er die dunklen Umrisse der Fahrzeuge unten sehen. Dann kam der Pick-up mit ausgeschaltetem Licht zurück.
An den Boden gepresst, lag er bei den Felsen. Der Strahl eines Suchscheinwerfers huschte über die Lava und kam zurück. Der Pick-up bremste ab. Moss hörte den Motor leerlaufen. Das langsame Blubbern des Auspuffs.
Großer Blockmotor. Wieder strich der Strahl des Suchscheinwerfers über die Felsen. Schon in Ordnung, sagte er. Man muss dich von deinem Elend erlösen. Ist für alle Beteiligten das Beste.
Der Motor drehte leicht hoch und ging dann wieder in den Leerlauf über. Der Auspuff hatte einen tiefen, gutturalen Klang. Sportauspuff, ausgebauter Schalldämpfer und Gott weiß was sonst noch. Nach einer Weile fuhr der Wagen im Dunkeln weiter.
Auf dem Kamm des Höhenzuges angelangt, kauerte Moss sich nieder, zog die .45er aus dem Hosenbund, entspannte sie, steckte sie wieder zurück und hielt nach Norden und Osten Ausschau. Kein Anzeichen von dem Pick-up.
Wie würde es dir gefallen, mit deiner alten Kiste zu versuchen, diesem Ding davonzufahren?, sagte er. Dann