Klebstoff

hatte der Kurze keinerlei Interesse in der Richtung gezeigt. Terry musste einräumen, dass er das nachvollziehen konnte, schließlich begann er selbst gerade erst einen Bezug zu seinem Vater aufzubauen, den er immer gehasst hatte. Vorher hatte er immer nur das Verhalten des Bastards gesehen, seinen grausamen, pflichtvergessenen Egoismus, und nicht den tiefer liegenden Grund für dieses Verhalten. Jetzt lernte er vor dem Hintergrund seiner eigenen Beweggründe langsam, ihn zu verstehen. Die alte Fotze wollte bloß ne gepflegte Bumsnummer, ein stressfreies Leben, leicht verdientes Geld und ein bisschen Respekt. Ja, zugegeben, daraus folgte, dass er Frau und Kinder mies behandelt hatte. Aber der arme Sack war in Verhältnisse hineingeboren worden, in denen er nicht die finanziellen und sozialen Mittel hatte anhäufen können, um alles mit Geld zu regeln. Reiche Männer behandelten ihre Partnerinnen genauso gut oder mies wie Leute aus der Siedlung. Der Unterschied war der, dass diese Fotzen sie durch finanzielle Zuwendungen bei Laune halten konnten, wenn Hängen im Schacht war. Das war’s. Und sie konnten das unpersönlich über Rechtsanwälte tun.
    Terry musste zugeben, dass die Aussicht, der Kleine könnte sich anders entwickeln, vielleicht nicht die schlechteste war. Würde er wie Terry werden? Terry versuchte zwanzig Jahre in die Zukunft zu schauen und sah zwei knackige, blonde Perlen ein lesbisches Sexritual vor den Augen eines erwachsenen Jason vollziehen, der Terry wie aus dem Gesicht geschnitten war. Dann gesellte er (Jason/Terry) sich dazu und fickte eine nach der anderen in unterschiedlichsten Positionen, bevor er seine Suppe verspritzte. Anschließend nahm er die Virtual-Reality-Brille und das Headset ab und hockte mit nem schlaffen, tröpfelnden Schwanz in ner schäbigen Bruchbude voller Takeaway-Kartons, vollen Aschenbechern, schmutzigem Geschirr und leeren Bier-dosen. Terry konnte es gar nicht abwarten, dass das einundzwanzigste Jahrhundert richtig anlief.
    So würd’s aussehen, wenn’s nach der Vererbungstheorie ging. Wenn’s nach der Milieutheorie ging, sähe er den Kleinen als bebrillte Fotze mit ner langweiligen Frau und ein paar kleinen Endkonsumenten als Kinder in einem Barratt-Schuhkarton in der Vorstadt. Und sie wär auch da, Lucy, mit dem Lulatsch zu Besuch zum Sonntagsbraten. Es wär alles grad so hübsch und idyllisch, da sähen sie nen runtergekommenen, voll gepissten Säufer durchs Fenster starren. Das wär dann Post … Juice Terry … nein, scheiß drauf. Eines Tages würd er es allen noch zeigen. Er fuhr sich durch das immer noch kräftige Korkenzieherhaar und fand es schade, dass er nicht mehr als Selbstmitleid und penetrante Rührseligkeit empfinden konnte.
    Er hatte sich mit zahllosen Rachephantasien getragen, die selbst ihn schockiert und abgestoßen hatten. Lucy in einem Hearts-Trikot mit der Nummer 69 SCHLAMPE auf dem Rücken und er, wie er ihr einen ohne Gleitcreme in den Arsch verlötete. Aber sie war kein Jambo, sie hasste Fußball. Wahrscheinlich war es sein alter Herr, an den er dachte; tatsächlich, wenn Terry in Gedanken so richtig loslegte, dann schnitt er Bilder von seinem Vater in die Szene, wie er bei einem Hearts-Rangers Scottish-Cup-Endspiel in den Siebzigern ne lächerliche rotbraune Rosette trägt. Scheiß drauf, man sollte seine eigenen Perversionen nie zu sehr analysieren, das verschlimmerte sie nur.
    Wenn irgendeine Fotze was auf die Fresse verdient hatte, dann dieser lange Lulatsch, der Scheißlabortechniker, der sie jetzt fickte. Hätte er auch gekriegt, hätte Terry nicht zur gleichen Zeit mit Vivian gefickt und das Eingreifen des Knaben ihnen die Gelegenheit gegeben, was miteinander anzufangen. Aber diese beschissene Bohnenstange mit den langen Haaren, der Akne und dem vorstehenden Adamsapfel. Sah aus wie eine von diesen Heavy-Metal-Klemmschwuchteln von Bonnyrigg oder Konsor ten, die Platten voller männlicher Allmachtsphantasien aufnahmen, aber schon stotterten und Zuckungen kriegten, wenn sie nur mit nem Mädchen sprachen. Tatsächlich hatte Terry später erfahren, dass Lucy ihn angequatscht hatte, unter der Woche in Kirkcaldy, im Almabowl.
    Terry hätte fast laut losgelacht, als sie vorbeikam und diese Fotze dabei hatte, die Arme an den Seiten runterhängend und die Fäuste auf-und zumachend, als würd ausgerechnet der irgendwas anfangen wollen. Sie packte und machte das Kind fertig zum Weggehen. Er hätte den Typ zu Brei schlagen sollen, weil er ihm Frau