Klonk!

Augen.
    »Hast du eine lange Nacht hinter dir?«, erkundigte sich Mumm.
    »Kommandeur, ich weiß, dass du jung warst und dir vielleicht nicht klar war, was du getan hast, und du
musst
jetzt verstehen: Für uns hat es den Anschein, dass du stolz auf deine Komplizenschaft beim schrecklichsten Verbrechen aller Verbrechen bist: der Zerstörung von Worten.«
    »Wie bitte? Wer ›A wie Apfel‹ wegwischt, begeht ein Kapitalverbrechen?«
    »Ein Verbrechen, das für einen wahren Zwerg undenkbar wäre«, sagte Feurig.
    »Im Ernst? Aber ich genieße das Vertrauen des Niederen Königs«, hielt ihm Mumm entgegen.
    »Das habe ich gehört. Es gibt sechs ehrenwerte Grags unter uns, Kommandeur, und ihrer Meinung nach sind der Niedere König und die Seinen vom rechten Flöz abgekommen. Er ist…« Es folgte ein Satz auf Stakkato-Zwergisch, zu schnell, als dass Mumm irgendetwas verstehen konnte. Dann übersetzte Feurig. »… wischiwaschi. Gefährlich liberal. Seicht. Er hat das Licht gesehen.«
    Feurig musterte ihn aufmerksam. Denk nach, forderte sich Mumm auf. Er hatte den Niederen König und seine Getreuen als ziemlich verkrustete Burschen kennen gelernt. Und
diese
Leute hielten sie für nachsichtige Liberale.
    »Wischiwaschi?«, wiederholte er.
    »Ja. Ich fordere dich auf, aus dieser Bemerkung auf die Einstellungen derjenigen zu schließen, denen ich tiefer unten diene.«
    Ah, dachte Mumm. Hier ist etwas, ein kleiner Hinweis. Freund Feurig ist ein Denker.
    »Wenn du sagst, ›er hat das Licht gesehen‹… Das
klingt
so, als wolltest du sagen, er ist korrupt.«
    »Etwas in der Art, ja«, bestätigte Feurig. »Es sind verschiedene Welten, Kommandeur. Dort unten wäre es unklug, deinen Metaphern zu vertrauen. Das Licht zu sehen… Es bedeutet, geblendet zu sein. Weißt du nicht, dass sich in der Dunkelheit die Augen weiter öffnen?«
    »Bring mich zu den Leuten in der Tiefe«, sagte Mumm.
    »Sie würden dich nicht anhören. Sie würden dich nicht einmal ansehen. Sie haben nichts mit der Oberen Welt zu tun. Sie halten sie für eine Art bösen Traum. Ich habe es nicht
gewagt,
ihnen von euren ›Zeitungen‹ zu erzählen, die jeden Tag gedruckt und wie Abfall weggeworfen werden. Der Schock würde sie umbringen.«
    Aber Zwerge hatten die Druckmaschine erfunden, dachte Mumm. Offenbar die falsche Art von Zwergen. Ich habe gesehen, wie Grinsi Dinge in den Papierkorb warf. Allem Anschein nach gehören fast alle Zwerge zur falschen Art.
    »Was genau ist deine Aufgabe, Herr Feurig?«, fragte Mumm.
    »Ich bin der erste Verbindungsmann mit der Oberen Welt. Gewissermaßen der Verwalter.«
    »Ich dachte, das wäre Helmgescheits Job.«
    »Helmgescheit? Er bestellt die Lebensmittel, gibt meine Anweisungen weiter und bezahlt die Leute, die die Tunnel graben und so. Er kümmert sich um die gewöhnlichen Arbeiten«, fügte Feurig abfällig hinzu. »Er ist ein Novize, und seine Aufgabe besteht darin, das zu tun, was ich ihm sage.
Ich
spreche für die Grags.«
    »Du sprichst für sie mit den bösen Träumen?«
    »Ich schätze, so könnte man es ausdrücken. Sie würden nicht zulassen, dass ein stolzer Wortzerstörer zu einem Schmelzer wird. Die Vorstellung wäre unerträglich.«
    Sie starrten sich gegenseitig an.
    Und erneut enden wir im Koomtal, dachte Mumm. »Sie werden…«
    »Bitte um Erlaubnis, einen Vorschlag machen zu dürfen«, sagte Angua.
    Zwei Köpfe drehten sich. Zwei Münder sagten: »Ja?«
    »Der… Schmelzer. Der Sucher nach der Wahrheit. Muss er ein Zwerg sein?«
    »Natürlich!«, erwiderte Feurig.
    »Wie wäre es dann mit Hauptmann Karotte? Er ist ein Zwerg.«
    »Wir kennen ihn. Er ist… eine Anomalie«, sagte Feurig. »Sein Anspruch auf Zwergigkeit ist diskutabel.«
    »Aber die meisten Zwerge in der Stadt akzeptieren ihn als Zwerg«, sagte Angua. »Und er ist auch Polizist.«
    Feurig lehnte sich zurück. »Für eure Zwerge hier ist er ein Zwerg, ja. Aber für die Grags wäre er inakzeptabel.«
    »Kein Zwergengesetz verbietet es Zwergen, größer als eins achtzig zu werden.«
    »Die Grags
sind
das Gesetz, Frau!«, schnappte Feurig. »Sie legen Gesetze aus, die mehr als zehntausend Jahre alt sind.«
    »Nun, so alt sind unsere Gesetze nicht«, sagte Mumm. »Aber Mord ist Mord, überall. Die Sache ist bekannt geworden. Bei den Zwergen und Trollen brodelt es bereits, und dies wird alles zum Kochen bringen.
Willst
du einen Krieg?«
    »Mit den Trollen? Das ist…«
    »Nein, mit der Stadt. Ein Ort innerhalb der Mauern, wo das Gesetz nicht