Kommt Schnee

kam hinzugesprungen. Seine dunklen Haare waren speckig, sein Gesicht erstaunlich bubenhaft. Er lächelte Baumer an, um Verständnis bittend. Seine Hände waren schwarz vor krustigem Öl. Der Mechaniker hatte sie gehoben und zeigte dem Golem seine Handflächen mit den gespreizten Fingern. Sie baten um Einhalt. Der Mechaniker sah aus wie Tante Jessica aus Atlanta, die beim Gospelsingen erleuchtet. »Cool down, Jimmy. Ganz ruhig«, sagte der Mann im blauen Overall und stellte sich zwischen den Golem und Baumer. Den Rücken hatte er nun Baumer zugewendet, denn von diesem schien momentan die geringere Gefahr auszugehen. Jimmy fasste er nicht an, aber schob ihn mit seinen erhobenen, flachen Händen von sich weg, wie man einen Tisch bei einer Seance bewegen kann, ohne ihn zu berühren.
    Baumer weiter mit starrem Blick fixierend, zog Jimmy schließlich ab. Mit seinem Zeigefinger am ausgestrecktem Arm zeigte er genau auf Baumers Stirn. Seine Augen waren zusammengekniffen. Die Pupillen sahen aus wie Gewehrkugeln. Geiferte Jimmys Mund?
    Nachdem Jimmy endlich weg war, drehte der Mechaniker sich zu Baumer. »Entschuldigen Sie bitte. Wir sind ganz durcheinander. Da können die Emotionen schon einmal hochgehen. Toni war unser Freund. Deswegen kommen Sie doch, oder? Was suchen Sie?«
    Baumer schwieg.
    Der Arbeiter hatte einen weißen Lappen – offenbar ungebraucht – aus einer Hosentasche gezogen und versuchte, sich die Hände zu reinigen, verschmierte den öligen Dreck aber nur noch mehr. Er trat von einem Bein auf das andere. Es war ihm bereits kalt. »Gehen wir hinein?«, fragte er.
    Baumer blieb stehen. Musterte den Mechaniker. Dieser erwiderte den Blick von Baumer kühl. Zu kühl.
    »Wie heißen Sie?«
    »Wie ich heiße? Ist das wichtig?«, schmunzelte der Mann mit den dreckigen Händen. In seiner Stimme paarte sich eine doppelte Portion Arroganz mit einem gehörigen Schuss Verachtung.
    Plötzlich lächelte auch der Kommissar. »Ist nicht wichtig.« Er schüttelte den Kopf. »Jetzt nicht mehr.«
    Baumer drehte sich weg, ließ den anderen einfach stehen. Der war perplex, und erst als Baumer schon sechs Schritte entfernt war, sprang er ihm nach. Andi Baumer spürte, dass ihm der Mechaniker nachrannte, drehte er sich rasch um, weil er befürchtete, dass ihn der Overallmann mit seinen schwarz-weißen Fingern betatschen könnte.
    »Cool down!«, sagte Baumer salopp. »Ich habe genug gesehen.”
    »Was hast du gesehen, Mann?” Der Blaue kam Baumer nun ziemlich nahe, schien ihn mit vorgestrecktem Kopf beschnuppern zu wollen.
    »Was ich gesehen habe?«, erwiderte Baumer, indem er diesen Satz mit leiser Stimme in die Länge zog, wie es Bazooka Joe mit seinem Kaugummi tut.
    »Ja, Mann. Spuck’s aus!«
    »Ihr seid echte Rocker.«
    »Darauf kannst du einen fahren lassen, Mann.« Der Mechaniker schnalzte und blickte hochnäsig.
    Baumer ging zwei, drei Schritte rückwärts, drehte sich dann erst langsam um, verließ den Hof. Der Mechaniker spuckte auf den Boden. Er lächelte höhnisch und knirschte: »Bullenschwein.«
    Baumer hörte das nicht mehr. Aber er wusste dennoch, dass sein Kunde ihn mit solchen Worten verabschiedet haben musste. Bulle. Bullenschwein. Sau. Vielleicht Drecksau. Schwule Sau. Irgend so etwas. Er spürte diese Beleidigung aufgestempelt auf seine Schulter. Denn eines war ihm klar: Diese Leute waren keine Wochenendrocker. Es waren keine gutmütigen Papis, die vor der Sonntagslangeweile flüchten mussten, den Grillparties mit den aufschneiderischen Nachbarn oder vor der allzu fürsorglichen Frau. Vor der ganz besonders. Nein. Diese Gang bestand aus Hardcore-Kriminellen. Leuten, denen man nachts in einer einsamen Straße lieber nicht begegnen möchte. Dieser Indianerverschnitt, dieser Jimmy hätte Baumer wie eine Fliege zerquetscht und er hätte es gern getan. Vielleicht war das sein Traum gewesen, der ihn davor bewahrte, wahnsinnig zu werden, wenn er im Knast die Decke zu lange angestarrt hatte und die Wände hochging. Einmal einer Polizistenschwuchtel Eins zu Eins gegenüberstehen. Nur du und ich. Schwarz und Weiß.
    Jimmy hatte sicherlich schon ein paar Totschläge auf dem Kerbholz. Und der Mechaniker hatte diesen Brutalo im Griff gehabt, ohne ihn zu berühren. »Take it easy, mein Sohn«, hatte er ihm gesagt, und der Sohn hatte dem Vater gehorcht, wie der Sohn dem Vater gehorchte, obwohl er an ihm zweifelte. Dieser kleine Schrauber schwang bei Jimmy und wahrscheinlich der ganzen Gang den großen Vierkantschlüssel.