La fuite du temps

demi, au premier étage et avec
une cour et...
     
    — Je veux ben
croire, l'interrompit sa belle-mère, mais c'est tout de même une vieille
maison. Je pense à mon frère Bernard. Son logement de la rue Logan, c'est aussi
    un cinq et demi,
et la maison est pas mal plus neuve. Il paye juste quarante par mois.
     
    — Vous avez
raison, mais oubliez pas que votre frère reste au deuxième étage.
     
    — Je suis ben
déçue, reconnut Laurette, penaude.
     
    — Écoutez, madame
Morin. J'ai dit au bonhomme Vaccaro que je connaissais des gens qui seraient
des ben bons locataires s'il voulait baisser un peu son loyer. Des gens ben
propres et qui font pas de bruit. En plus, je lui ai dit aussi qu'ils seraient
prêts à signer un bail d'au moins deux ou trois ans.
     
    — Puis? demanda
Laurette dont le timbre de voix laissait percevoir un regain d'espoir.
     
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    — Ça lui a pris
du temps avant de se décider, mais il a fini par me dire qu'il pourrait
peut-être leur laisser le loyer pour quarante-cinq piastres par mois s'ils
signaient un bail de trois ans. Qu'est-ce que vous en pensez? — Donne-moi dix
minutes, lui demanda sa belle-mère.
     
    J'en parle à mon
mari et je te rappelle.
     
    Laurette
raccrocha, prit une profonde inspiration et pénétra dans la salle de télévision
où Gérard venait d'éteindre le téléviseur pour lire son journal en paix.
     
    — Fatigue-toi
pas, lui dit-il d'entrée de jeu au moment où elle prenait place dans son
fauteuil, à ses côtés. J'ai tout entendu. C'était Pierre? — En plein ça,
reconnut-elle. Le propriétaire demande juste quarante-cinq piastres par mois
pour son logement.
     
    Qu'est-ce que
t'en dis? — Je dis qu'on n'a pas les moyens de payer autant, déclara Gérard sur
un ton sans appel.
     
    — C'est juste
cinq piastres de plus par mois qu'ici dedans, plaida sa femme.
     
    — Cinq piastres,
c'est cinq piastres. Et on les a pas.
     
    T'arrêtes pas de
te plaindre que t'as de la misère à payer tous les comptes. Imagine-toi avec
cinq piastres de moins, t'arriveras jamais.
     
    — Depuis qu'on
est mariés, je suis toujours arrivée à tout payer, tu sauras.
     
    — Non. Je vois
pas pourquoi on irait payer plus cher pour une cabane aussi vieille que celle
où on reste.
     
    — Maudit verrat,
Gérard Morin, ouvre-toi les yeux!
     
    s'emporta sa
femme. Même si tu t'entêtes à pas le croire, ils vont démolir la maison.
Comprends-tu ça, bout de viarge? Ils vont nous sacrer dehors, peut-être la
semaine prochaine. On le sait pas. Moi, je suis plus capable de vivre avec ça
qui me pend au bout du nez.
     
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    — Ça fait des
années qu'ils nous chantent la même rengaine, dit Gérard sur un ton où
commençait à percer l'impatience.
     
    — Je veux ben le
croire, mais là c'est pas la même chose.
     
    On n'a pas de
bail. On n'a rien pour se protéger. Ils peuvent nous mettre dans la rue avec
nos guenilles demain matin si ça leur tente et on n'aura rien à dire.
     
    — On verra dans
ce temps-là.
     
    — Rue Champagne,
on serait sûrs de pas avoir d'augmentation de loyer pendant les trois
prochaines années. On signerait un bail de trois ans.
     
    — Je l'espère ben.
C'est déjà deux fois trop cher pour ce que ça vaut.
     
    — As-tu pensé que
tu pourrais parquer ton char dans la cour et que pas un enfant pourrait venir
le grafigner parce que la cour est barrée par une porte? — En plus, c'est frais
peinturé. T'aurais pas de peinture à faire avant deux ou trois ans au moins. Ça
a l'air de rien, mais ça coûte cher, peinturer.
     
    — Il y a dans
l'appartement une fournaise à l'huile deux fois plus grosse qu'on a ici dedans.
Avec les nouveaux cadrages que Pierre est en train de poser, ça va faire un
appartement pas mal chaud l'hiver, un appartement qui va certainement coûter
moins cher à chauffer.
     
    — Aïe! Un
appartement où il y a pas de vermine, pas de rats. Un appartement propre dans
une rue ben tranquille, proche de Sainte-Catherine.
     
    — Maudite
fatigante! explosa Gérard. Toi, quand t'as quelque chose dans la tête, tu l'as
pas dans les pieds.
     
    Envoyé! Appelle
Pierre et demande-lui si on peut aller le voir, son bonhomme Vaccaro.
     
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    Peu après sept
heures trente ce soir-là, une Laurette radieuse quittait la biscuiterie Vaccaro
de la rue Hochelaga en compagnie de son mari. Elle venait de ranger le nouveau
bail signé dans son sac à main.
     
    Antonio Vaccaro
s'était bien fait tirer un peu l'oreille