La parade des ombres

Tenaille hocha la tête et Corneille gagna l’entrepont où se trouvait le théâtre. Mary était assise. Elle avait repris connaissance et grelottait, enroulée dans une couverture et avalant avec reconnaissance le rhum que lui avait donné son fils. Jambe-Torte s’occupait de soigner la vilaine estafilade à son cuir chevelu. Elle avait encore le teint violacé et le regard brillant. Autour d’eux, on achevait de panser les autres blessés.
    — Tu nous as fait une belle peur, princesse, lui lança Corneille, ravi de la découvrir ranimée.
    — Désolée.
    — Où est-elle ? réclama la voix de son sauveteur.
    — Ici, Antoine.
    Celui-ci surgit dans l’escalier et s’accouda à la rambarde, à quelques pas de la table sur laquelle, assise, elle se faisait recoudre.
    — La prochaine fois que tu veux t’offrir une baignade, préviens-moi, lui dit-il avec un clin d’œil. Je choisirai l’endroit.
    — Merci, répondit-elle simplement.
    — Pas de quoi.
    Il avait tourné les talons lorsqu’un nouveau vertige saisit Mary. Elle en lâcha son verre, qui vint s’écraser sur le plancher. Junior n’eut que le temps de tendre son bras pour l’empêcher de suivre le même chemin.
    Cette fois encore, les regards de Corneille et de Jambe-Torte s’accrochèrent. Ils évitèrent tout commentaire pour ne pas alarmer Junior.
    — Qu’est-ce qui arrive à ma mère ? demanda-t-il, surpris.
    — Ce qui arrive fréquemment avec ce genre de blessure. Rien d’inquiétant, mon garçon. Allonge-la à plat ventre que je puisse achever de la recoudre.
    — Va surveiller la manœuvre, lui commanda Corneille à peine eut-il déposé Mary. Il ne sert à rien que tu demeures à son chevet. Mary Read a passé l’âge d’être veillée.
    — Et toi ?
    — J’ai deux ou trois choses à régler avec Jambe-Torte concernant les médicaments que nous avons saisi sur le galion.
    Junior n’était pas dupe. Il obtempéra pourtant, confiant en Corneille.
    Mary gémit sous la morsure de l’alcool que le chirurgien déversa dans la plaie. Elle rouvrit les yeux, et serra les dents sous le piquant de l’aiguille.
    — C’est terminé, tu peux te retourner.
    Mary s’accorda quelques secondes avant de pivoter. Jambe-Torte posa sa main sur son front et attaqua sans préambule :
    — Depuis quand ?
    — Depuis quand, quoi ?
    — La fièvre, depuis quand ? répéta-t-il dans un soupir agacé.
    — Depuis la fausse couche. Non, réalisa-t-elle. Avant. Juste avant.
    — Et les pertes de connaissance ?
    — J’ai perdu connaissance ?
    — Tout à l’heure, sur la passerelle, et maintenant.
    Mary se souvint vaguement du trou noir qui l’avait aspirée.
    — Première fois, lâcha-t-elle.
    Jambe-Torte appuya ses doigts à travers la couverture. Lorsqu’il parvint à la hauteur de son pubis, Mary grimaça.
    — Tire les rideaux et donne-moi de la lumière, ordonna Jambe-Torte à Corneille qui s’empressa d’obéir.
    — Désolé, Mary, mais je dois t’examiner complètement.
    — Grand bien te fasse, répliqua-t-elle dans un pâle sourire.
    Elle se sentait de plus en plus fatiguée, incompréhensiblement.
    Jambe-Torte écarta les couvertures. Il ne fut pas long à établir son diagnostic. A peine eut-il recouvert Mary qu’il fit signe à Corneille de le suivre hors de portée de voix.
    Ils se retrouvèrent sous l’escalier.
    — C’est une infection basse, déclara-t-il, embarrassé.
    — C’est-à-dire ?
    — Provoquée par sa fausse couche. Un morceau de placenta est resté en place.
    — Grave ? demanda Corneille, comme si la mine de Jambe-Torte permettait à elle seule d’en douter.
    — Il faut empêcher l’infection de gagner. Je vais opérer et nettoyer. Mais tu dois savoir. Si elle s’en tire, il y a peu de chances qu’elle puisse encore procréer.
    Corneille hocha la tête douloureusement.
    — Sauve-la. Le reste n’a pas d’importance.
    — Je n’aurai pas assez de poudre de jésuite à bord pour y parvenir.
    — La barre est à l’ouest. Demain soir, nous serons en vue de la Tortue, assura Corneille.
    Jambe-Torte lui posa une main fraternelle sur son moignon.
    — Je vais faire mon possible, mais je n’aime pas la tournure des choses. Elle a perdu beaucoup de sang avec sa blessure. L’opérer dans ces conditions est risqué. Et je ne peux cependant pas attendre.
    — J’ai confiance en toi. Que puis-je faire pour t’aider ?
    — Prier, déclara Jambe-Torte. Prier