La Violente Amour

étant flanqué à
dextre et à senestre de deux ailes en retour d’équerre.
    — Ventre
Saint-Gris, Vignelles, mon ami ! dit Navarre d’un air enjoué au capitaine
qui, suivi du majordome que j’ai dit, accourait se mettre à ses ordres, te
crois-tu en pays ennemi que tu occupes tout de gob le château du roi ?
    — Sire,
dit Vignelles, lequel était un bel et rufe officier, borné et de bon vouloir,
dont l’œil bleu était franc et naïf, la face cuite quasi carrée, et le corps
aussi rigide que celui d’un soldat de bois, Sire, j’ai pourvu à vos sûretés.
    — Et tu
as bien fait, Vignelles, dit Navarre à basse voix. Même, ajouta-t-il à voix
haute, et l’aguignant du coin de l’œil, si le roi sourcillant à tes
dispositions, je te commande de les défaire.
    — Oui-da,
Sire, dit Vignelles, plus heureux de cette petite complicité avec son maître
que fâché de la perspective d’être publiquement désavoué.
    — Est-ce
toi le majordome du Plessis ? poursuivit Navarre en se tournant vers le
vieil homme qui, hors vent et haleine, avait suivi Vignelles en claudiquant.
    — Oui-da,
Monseigneur, dit le gautier.
    — Quoi ?
dit Vignelles indigné, Monseigneur ? Vilain, sais-tu bien que c’est au roi
de Navarre que tu t’adresses ?
    — Oui-da,
Sire ! dit le majordome en ouvrant de grands yeux et en se signant d’un
air épouvanté.
    — Pourquoi
te signes-tu, bonhomme ? dit Navarre.
    — Sire,
avec tout mon respect, c’est que vous êtes excommunié par Notre Saint Père le
Pape.
    — Ton
maître l’est aussi, dit Navarre, ou va l’être.
    — Assurément,
dit le majordome, mais mon maître Henri Troisième, lui, est catholique !
    — As-tu
ouï cela, Roquelaure ? dit Navarre en gaussant, un catholique excommunié
ne tient pas tant du diable qu’un huguenot excommunié.
    — Sire,
dit Roquelaure, il y a des degrés dans l’Enfer.
    À quoi Navarre
rit à gueule bec.
    — Bonhomme,
reprit-il, mène-moi à la chambre du roi Louis XI.
    — Oui-da,
Sire, dit le majordome en se signant.
    — Vilain !
dit Vignelles, fort sourcillant, si tu te signes derechef en parlant à mon
maître, je te fends le crâne en deux.
    — Paix-là,
Vignelles ! dit Navarre avec bonne humeur, un signe de croix n’a jamais
fait de mal à personne.
    L’accès à
ladite chambre qui était au premier étage, passant par le viret de la tour
pentagonale, Navarre s’y engagea, suivi de Vignelles, Rosny, Roquelaure,
moi-même et bon nombre de sa noblesse.
    — Que
larges sont ces degrés ! dit Navarre. On y pourrait faire passer un
cheval ! Vignelles, explique-moi pourquoi la pierre d’aucuns de ces degrés
est usée et incurvée au centre, et non pas d’autres.
    — Je ne
sais, Sire, dit Vignelles.
    — Je
sais, moi, dit Rosny.
    — Diga
me, dit Navarre en oc.
    — Sire,
les degrés usés sont à l’aplomb des fenêtres pour la raison que les archers en
faction dans le viret se tenaient là pour observer les allées et venues dans la
cour d’honneur.
    — Le
crois-tu, Vignelles ? dit Navarre.
    — Nenni,
dit Vignelles, quelque peu piqué, d’aucuns de ces degrés usés n’étant pas à
l’aplomb des fenêtres. Pour moi les archers se frottaient les pieds sur la
pierre pour se les réchauffer par la froidure des hivers.
    — Voilà
qui est bien vu, et de M. de Rosny et de toi, Vignelles, dit Navarre. J’aime
que mes capitaines aient l’œil émoulu à l’observation des choses, la guerre
étant un art où un détail, un seul, peut gagner ou perdre un combat.
    Pour gagner la
chambre de Louis XI, Navarre passa par une grande salle garnie d’une
longue table où l’on pouvait imaginer que le roi défunt tenait son conseil. Au
fond, et à senestre, se voyait une porte qui s’ouvrait sur une chambre carrelée
laquelle était pannellée de bois jusqu’à mi-hauteur et comptait une grande
cheminée, trois beaux coffres, un grand lit d’angle à baldaquin, et ce qui en
faisait, à mon sens, l’agrément, trois grandes et belles fenêtres, l’une au
levant et les deux autres au couchant.
    — Voilà
une salle très ensoleillée, dit Navarre, et où je m’apense qu’il faisait bon
vivre.
    — Louis XI
y est mort, Sire, dit le majordome.
    — Dans ce
lit ?
    — Nenni,
Sire. Dans un fauteuil à la senestre de la cheminée.
    — Il vaut
mieux mourir assis que couché, dit Navarre (Parole dont, bien plus tard, je me
ramentus en la sinistre occasion que l’on sait), et