Le petit homme de l'Opéra

Tony.
    — Ma parole, il boit le bouillon ! S'il était habitué aux bains de mer, il ne se débattrait pas ainsi, protesta Olga.
    Tony refusait de réapparaître. À l'endroit où il aurait dû se trouver crevaient quelques bulles qui s'espacèrent, puis seule la brise rida l'étendue paisible.
    — Gageons qu'il va surgir où on l'attend le moins ! dit Joachim Blandin.
    Les secondes s'écoulèrent sans que cette assertion se vérifie. Le lac avait avalé le clarinettiste.
    — À l'aide, Tony s'est noyé ! glapit Olga, les mains en porte-voix.
    La seconde barque les rejoignit à l'instant où le pêcheur mécontent choisissait de les secourir plutôt que de ruminer sa rancœur. Pestant contre les remous des embarcations, secondé d'Agénor Féralès et du pompier, il barbota et plongea au jugé le buste sous l'eau noirâtre. À force de patouiller, il agrippa un cou qu'il exhaussa. Au bout de ce cou, une tête aussi molle qu'une poupée de chiffon, yeux écarquillés, menton marbré de vase.
    Les trois hommes déposèrent sur l'appontement le malheureux difficilement halé. Le pompier se démena illico afin d'insuffler une étincelle de vie au clarinettiste. Les conseils pleuvaient.
    — Levez et abaissez ses bras en cadence !
    — Appuyez sur son thorax !
    — Et si vous le suspendiez à l'envers ?
    Seul Lambert Pagès demeurait muet.
    — Bojémoï 5 ! Je vous en supplie, qu'il recouvre ses esprits, c'est trop affreux ! implorait Olga Vologda. Laissez-moi l'embrasser, je suis fautive !
    Elle se rua vers le pêcheur, une gifle la cloua sur place.
    Épuisé, l'ancien pompier se redressa, les reins cassés, la mine navrée.
    — Il a passé l'arme à gauche.
    Il y eut une clameur, tout le monde se précipita. Arc-boutés autour de la victime, Agénor Féralès, Joachim Blandin et le quincaillier réussirent à endiguer ce flux. Le cercle se pétrifia, hypnotisé par le cadavre.
    En silence, les trois sauveteurs soulevèrent le corps et se dirigèrent vers le restaurant où un attroupement s'était formé. Les mots « docteur » et « police » ponctuaient les litanies dévidées par les femmes.
    — Qu'est-il arrivé ? interrogea Melchior Chalumeau, campé devant le pêcheur impuissant à repousser ce moustique qui lui interdisait de régaler les badauds de détails macabres.
    — Un homme a dégringolé de la barque, pas étonnant : ces idiots se trémoussaient de bâbord à tribord. Il a cédé à la panique et ces tordus se figuraient qu'il leur en contait. Je comprends mal comment ce type a perdu pied dans cette mare, surtout que là-bas il n'y a de la flotte que jusqu'à la poitrine. La seule explication, c'est qu'il s'est enlisé dans la boue, c'est visqueux, le fond est semé de crevasses, ç'a dû l'attirer comme un aimant épouse la limaille Pour sûr, une petite nature, nonobstant sa jeunesse. Dans un verre, qu'il s'est englouti.
    — Son nom, s'il vous plaît ?
    — Un certain Tony. Pardon, faut que j'aille leur relater la scène, les autorités vont s'inquiéter de moi, je suis témoin.
    « Tony Arcouet, Tony Arcouet, se répétait Melchior, accroupi derrière un tas de bois mort. Ben ça par exemple, mon Seigneur omnipotent, c'est plus que je n'en avais exigé. Une giboulée, tel était mon humble vœu, et voilà que vous punissez cette assemblée en provoquant une noyade. Et qui marquez-vous de votre sceau fatal ? Ce clarinettiste dont je ne raffolais certes pas. J'aurais préféré que vous supprimiez son copain Agénor Féralès, le roi des futurs cocus, ou Anicet Broussard, le quincaillier de la rue de la Voûte. Bon, le fait est accompli, on s'en accommodera. Je les avais prévenus, ils m'ont tenu à l'écart, ça les a flanqués dans la panade. Ceux qui blessent Guilleri le regrettent leur vie entière... Même pas une bouchée de gâteau ! Moi qui vous sollicitais d'abord d'ensoleiller leur gueuleton ! »
    Il s'approcha de la mariée, prostrée en larmes sur une chaise de fer. Les sanglots secouaient Maria Féralès, pomponnée aux aurores afin d'être unie à son Agénor et de célébrer ce qu'elle escomptait être le plus beau jour de son existence. Cette chute mortelle, quel sinistre présage ! Elle pleurait avec tant de violence qu'elle fut longtemps indifférente aux pichenettes chatouillant sa cuisse. Elle tressaillit. Son chagrin s'atténua.
    — Melchior ! C'est gentil de me consoler.
    — Tes noces sont gâtées, ma pauvrette... Dommage de m'avoir refusé le privilège d'être ton