Le petit homme de l'Opéra

Renaissance ? » se demanda Victor.
    Quant aux aconits tue-loup, leurs fleurs en épi bleues ou jaune livide, auraient certes constitué somptueux bouquets, mais mieux valait agrémenter les chambres de tulipes ou d'hortensias. Au dire des poètes, l'aconit était le principal ingrédient des poisons préparés par Médée, et c'était dans son suc que jadis les Germains, les Gaulois et les Goths trempaient la pointe de leurs armes pour les rendre plus meurtrières. Le journaliste vilipendait aussi la jusquiame, qui bordait les chemins de France et dont les relents nauséabonds nous exhortaient de ne pas la cueillir.
    Victor s'interrogea un instant sur les risques encourus par les innocents malades gavés de poudres et de pilules issues d'une flore corrompue. Et si le remède s'avérait pire que l'affection ? Il haussa les épaules, s'en remettant, contrairement au rédacteur de l'article, a la sagacité des Grecs, et mit de côté l'épisode « Socrate et la ciguë ». Il était satisfait de sa lecture, qui confirmait sa suspicion à l'égard du trio Amédée-Olga-Eudoxie, mais découragé devant les ramifications de l'enquête. Joseph avait raison, Melchior Chalumeau n'était pas seul en lice dans la course au meurtre.
    L'échalas au lorgnon insista pour qu'il insère une réclame dans Le Petit Journal au prix de 10 francs, 4 francs seulement dans L' Agriculture moderne , mais il refusa poliment. À peine avait-il réussi à s'éclipser qu'un gandin déclina son identité et s'enquit au nom de la police de ce que ce monsieur à chapeau mou venait de compulser. Non sans bougonner, l'échalas le conduisit à la salle voisine.
    — Tenez, le numéro du 14 mars est encore ouvert à la page qui le captivait.
    L'inspecteur Valmy se pencha vers l'article. Le mot aconit » le combla de félicité.
    — Quel poison inouï, ne trouvez-vous pas ? On servirait volontiers à sa belle-mère une tasse de cette infusion au coucher ! Dans le langage des fleurs, cette plante est l'emblème du crime. Vos journaux sont-ils désinfectés ?
    — Ben, v'là autre chose ! Vous vous imaginez qu'on les plonge dans un autoclave ? C'est du papier, pas des conserves !
    — En ce cas, où pourrais-je me laver les mains au savon ?
    — Au fond du couloir, à gauche.
    « Décidément, c'est le jour des timbrés ! Et il n'est que onze heures ! » rumina l'échalas en fuyant le policier.
     
    — Puisque je m'épuise à vous seriner que c'est une nouvelle primordiale, Joseph ! Elle certifie vos brillantes déductions concernant les coupables potentiels. Débrouillez-vous pour soutirer l'adresse de Pagès, séduisez les serveuses, asticotez les garçons, appliquez-leur les brodequins, mais ne rentrez pas bredouille !
    — Cher beau-frère, j'ai dans l'idée que vous me faites bénéficier d'un favoritisme de mauvais aloi. Vivement ce soir, que Chaudrey nous régale de ses révélations ! grogna Joseph, se coiffant de son melon. Allouez-moi l'argent du fiacre, je suis aussi raide qu'un passe-lacet.
    Victor obtempéra en protestant que lui s'était contenté d'un omnibus.
    — Oui, mais moi, je suis resté en carafe toute la matinée, rétorqua Joseph.
    Il se fit déposer à deux pas du troquet Les îles fortunées . La course étant moins chère qu'il ne l'avait cru, il s'octroya le luxe d'une omelette-salade.
    — Je vous place dans ce petit coin près de la vitre, vous serez tranquille, proposa la serveuse, une blondinette attendrie par la légère bosse de ce jeune homme plutôt avenant.
    « Un pichet de vin ?
    — Je n'avale que du ratafia de grenouilles ! proclama Joseph
    Elle écarquilla les yeux.
    — C'est quoi, ce machin ? Des grenouilles pressées pareil que des citrons ?
    — De l'eau, gente damoiselle.
    — Oh, ben vous alors, vous employez de drôles de noms !
    — C'est mon ami Lambert Pagès qui me les a enseignés. Vous voyez qui je veux dire ? Un grand efflanqué, c'est un habitué.
    — Pagès, Pagès, ça me rappelle...
    — Rolande ! Magne-toi le pot ! Y a des clients ! beugla le patron.
    Joseph végéta un bon moment avant que son omelette, auréolée de laitue, n'atterrît sous son nez. En guise d'excuse, la serveuse y avait ajouté un brin de persil et deux glaçons naviguaient dans la cruche.
    — C'est original, Rolande, c'est... musical. D'ailleurs Roland jouait du cor, remarqua-t-il, la fourchette dressée.
    — Roland ? Qui c'est-y, Roland ? Jamais entendu parler. Il souffrait de cors ? Ça fait mal, les cors aux pieds,