Le Temple Noir

la vase et quelques flaques fétides. De la main droite, il inspecta la muraille au ras du sol. Avec minutie, il tâta chaque pierre, vérifia chaque interstice. Un travail long, ingrat, mais qui, mené avec minutie, pouvait porter les fruits de la liberté. Roncelin avança d’un demi-pas et sourit. Ses geôliers avaient eu tort de vidanger le puits. Si l’eau avait réussi à fuir, lui aussi y parviendrait.

    Bibliothèque du Temple
    D’un regard distrait, Évrard parcourait les rayons de livres. Ses yeux semblaient papilloter, sautant d’une étagère à l’autre, virevoltant d’une reliure de parchemin à une couverture de cuir de Cordoue, butinant comme une abeille indolente.
    — Les livres sont une chose sérieuse, intervint l’Archiviste en remettant une bûche dans la cheminée. On ne s’y promène pas comme dans un bazar, le nez au vent et l’œil au hasard.
    L’espion recula et laissa échapper :
    — Dommage, il y a là un exemplaire du Testamentum Salomonis qui mérite le détour. Un texte rare et, si je ne m’abuse, interdit par l’Église. On y trouve, paraît-il, moult secrets merveilleux issus de la sapience juive.
    Les yeux de l’Archiviste firent un tour complet.
    — Comment tu l’as reconnu, son nom n’est pas sur la tranche ?
    — Tu devrais moins souvent le consulter. Quand tu le remets en place tu ne l’enfonces pas entièrement. Sa couverture dépasse et le titre se laisse facilement deviner. Une belle édition d’ailleurs, en grec et en hébreu.
    Rouge de honte et de colère mêlées, le moine se précipita vers la bibliothèque.
    — Troisième rangée en partant du haut, le septième livre du côté droit.
    Le Devin pouffa en silence.
    — Un livre dangereux, très apprécié des mages et autres sorciers, commenta Évrard. Si le Légat venait à le trouver…
    D’une main crispée, l’Archiviste tenait le volume serré sur sa poitrine.
    — … tu finirais au bûcher.
    — Vous n’y êtes pas du tout. Ce n’est pas un livre de sorcellerie, mais sans doute le meilleur livre sur les secrets de la Kabbale. Et, d’après vous, qui l’a écrit ?
    Soudain le Devin comprit :
    — Le rabbin d’Al Kilhal !
    — Maintenant vous savez pourquoi on le veut à tout prix.
    Le Devin posa sa main sur l’épaule d’Évrard avant de reprendre :
    — Je crois qu’on va devoir récupérer ce Juif.
    Évrard désigna le plan sur la table.
    — Alors, il va falloir pénétrer dans le Puits.

    Le Puits
    Le tablier se mit en branle sans prévenir. Roncelin interrompit ses recherches et se tapit contre la base du mur, mais aucune torche n’accompagnait la descente de la plateforme. Seul le bruit du treuil la trahissait. Il eut beau scruter le haut du Puits, aucune trace de présence humaine n’était sensible. Le Provençal hâta le pas, suivant le mur, tout en prenant garde à ne pas trébucher sur une pierre en saillie. Il n’avait eu le temps que d’explorer la moitié de la circonférence du Puits et, malgré ses efforts, il n’était pas parvenu à trouver l’accès de la vidange. À moins qu’il ne s’agisse de l’entrée pivotante d’un conduit, dissimulé dans l’épaisseur du mur. La plateforme continuait à descendre. Le bruit strident des cordes se rapprochait. Brusquement, le tablier de bois se stabilisa, à quelques pieds du sol. Roncelin s’approcha prudemment, redoutant un piège. Le tablier oscillait doucement. Il remarqua que l’on avait ôté les rampants. Jamais ni garde, ni geôlier ne seraient descendus sans ces protections : le risque était trop grand de chuter. Roncelin fit le tour de la plateforme. Il ne comprenait pas. Les madriers de chêne, à peine équarris, se balançaient juste au-dessus de sa tête. Un instant, il eut la crainte irraisonnée que quelqu’un ne la fasse brutalement chuter pour l’écraser. Il s’écarta vivement, puis revint à pas comptés.
    Un gémissement monta du tablier.
    Intrigué, Roncelin tendit le bras et longea l’épaisseur du bois. Ses doigts atteignirent le plateau de la plateforme.
    Une sensation visqueuse colla à sa paume.
    Il continua de tâter le bois en aveugle. Le sang imbibait les planches. Brusquement, il buta sur un obstacle.
    — Roncelin…
    Le Provençal tendit la main. Ce qu’il sentit sous ses doigts avait été un visage.
    — Approche-toi.
    La voix faiblissait. En grimaçant de douleur à cause de son pouce martyrisé, le Provençal se hissa sur la plateforme.
    — Vite.