Le Temple Noir

maçonnique.
    Le patron de l’agence de notation s’approcha et vit la marque dans le B.
    Son visage s’illumina.
    — Que le temple caché s’ouvre !
    — Pas question !
    Fainsworth et la Louve se retournèrent en même temps. Marcas leur faisait face, les jambes écartées, un pistolet braqué sur le maître du Temple Noir .
    1 - Studio anglais mythique des années soixante, spécialisé dans les films d’horreur.

    2 - Podium où défilent les mannequins .

74
    Commanderie
de Sainte-Eulalie de Cernon
Larzac
Février 1280
    Le cavalier ralentit son cheval. Une bruine, fine et glacée, rendait le sol glissant. Depuis son départ de Montpellier, il traversait un paysage indécis. Des masses de pierre, comme des statues inachevées, jaillissaient du sol qui semblait les retenir dans les profondeurs. On aurait dit l’œuvre oubliée d’un démiurge. Partout, des rochers sculptés par le vent et la pluie prenaient des formes irréelles comme si une main puissante, après les avoir dégrossis, les avait abandonnés en plein désert. Seul un oiseau de proie survolait ce royaume désolé, parsemé d’herbes sèches et de pierres rongées de lichen. À croire que Dieu, quand il avait chassé Lucifer, l’ange rebelle, hors du Ciel, lui avait donné pour lieu d’exil le plateau du Larzac. Arrivé sur une petite éminence, le cavalier inspecta l’horizon. Vers l’occident, une ligne de remparts, encadrée de deux tours effilées, se dressait, environnée de brouillard. Une oriflamme battait au vent. Le cavalier reconnut la croix rouge pattée du Temple. Il sut qu’il allait bientôt arriver.
     
    Couché sur sa paillasse, Roncelin de Fos contint un cri de douleur. Le barbier venait d’entamer la peau juste au-dessus du poignet. Il glissa une écuelle en étain et un sang noir tomba goutte à goutte.
    — La saignée va vous soulager, messire. Trop de sang oppresse le cœur et ralentit sa marche.
    Roncelin eut un pâle sourire dans sa barbe blanche. Si le battant de son horloge intérieure prenait du retard, seul l’âge était à incriminer. D’ailleurs, combien d’hommes de sa génération étaient encore en vie ? Il était une exception comme si Dieu l’avait oublié au fond de cette commanderie perdue. Pourtant, si l’architecte de l’Univers l’avait perdu de vue, lui ne négligeait pas de remplir sa dernière mission. Il se tourna vers le barbier.
    — Un frère doit me visiter aujourd’hui. Qu’il me soit amené aussitôt.
    L’homme s’inclina et sortit en fermant la porte. Lentement Roncelin se leva. Près de la fenêtre, posé sur une table de vieux bois, reposait un miroir au manche d’ébène ; il le prit et contempla ce qu’il était devenu. L’époque était loin de ses cheveux bouclés d’or, de son visage au teint mat. L’image dans la glace était celle d’un vieillard que son corps achevait de trahir. Il était temps de passer la main.
     
    Le cavalier se présenta devant la porte de la commanderie en piteux état. La pluie avait trempé sa cape et une barbe de trois jours rongeait ses joues. Quant à la boue du chemin, elle avait recouvert jusqu’à la selle de son cheval. Malgré son apparence douteuse, les gardes le laissèrent entrer sans fouille. Sitôt arrivé dans la cour, il sauta de cheval, manquant de glisser sur le pavé humide, et se dirigea vers la salle d’armes. Avant d’entrer, il tenta de reprendre forme humaine en relevant ses cheveux, mais la porte s’ouvrit brusquement. Il avança et vit, accoudé à une colonne, un frère qui l’observait.
    — Qui t’a amené ici ?
    —  La lignée sans nom .
    — Quel âge as-tu ?
    —  L’âge des ténèbres .
    — Que cherches-tu ?
    —  Le cercle parfait.
    Le frère s’approcha et lui donna l’accolade.
    — Nous t’attendions, Hughes de Payraud 1 .
    Le cavalier s’inclina, mais son frère le releva.
    — J’ai une dernière question à te poser : qui demandes-tu ?
    La voix d’Hughes vacilla avant de répondre :
    —  Le Maître Secret.
     
    Roncelin de Fos comptait les années. Près de cinquante. Il y avait longtemps que le sourire de Bina s’était effacé de sa mémoire. Comme le visage du Devin. Quand il s’était relevé de son initiation, il était un autre homme. Il posa la main sur sa poitrine, effleurant deux taches brunes, fripées par le temps. L’épreuve du feu et de l’eau, avant celle terrible de la terre. Depuis, il était le Maître Secret. C’est lui qui avait