Leicht zu haben: Heiße Stories (German Edition)

ihren Schwanz, nehme seine ganze Länge in meinen Arsch auf. Sie drückt hart gegen meine Klitoris und wiegt mich in ihrem Schoß. Ich reite ihren Schwanz und ihre Hand, bis ich laut schreie. Sie ist der Junge, von dem ich immer geträumt habe. Unzählige Male habe ich zu dieser Vorstellung masturbiert. Der Typ, der meine Fantasien nicht verlässt, der mich vor Monaten in einem
anderen Leben mit seiner Stimme verführt hat, der Pool spielt und Bier trinkt und in vollen Bars meinen Arsch anpackt, um mich über meine Grenzen hinaus zu ficken, der mein Gehirn nass macht und meine Muschi explodieren lässt. Und das war heute Abend ihr Geschenk an mich. Erneut beginnt sie, mich auf den Arsch zu schlagen, bis ich keinen weiteren Hieb mehr ertragen kann. Der Schmerz ist zu intensiv geworden – aber ich fühle mich lebendig, triumphierend und hart im Nehmen. Bin ich das? Sie hat alles berechnet, und sie weiß, wohin sie mich gebracht hat, wo ich bin. Sie packt mir in die Haare, zerrt mir den Kopf nach hinten und verpasst mir eine Ohrfeige. Ich fühle den weichen Teil ihrer Hand an meiner Wange und meinem Mund und breche in Tränen aus. Ich lasse los. Ich weine, echte Tränen strömen mir aus den Augen wie noch nie zuvor.
    Sie lässt die Tränen fließen, die mein Gesicht und ihren Hals nass machen. Ihr Schweiß riecht wie Sommer, und sie hält mich mit warmen, vertrauten Armen. Es ist okay, das salzige Brennen in den Augen zu spüren; es ist okay, dass ich von ihr gehalten werden möchte, dass sie einen Moment lang für mich sorgt. Mein Inneres schmerzt, brennt wie meine Haut, die von den heißen Tränen versengt wird. Mein Herz rast; ich bekomme keine Luft. Ich habe meine Emotionen nicht mehr im Griff und breche einfach auseinander in winzig kleine Stücke. Aber sie hat die Arme um mich geschlungen, und ich bin an einem sicheren Ort. Dort ist es so warm wie im Winter.

Die Gesetze des Marktes
    Angela Caperton
    Wer hatte ahnen können, dass man seinen Arsch mit Festanleihen verlieren konnte?
    Jessie nippte an ihrem zweiten Gin Tonic. Siebenundzwanzig Jahre alt und bis vor einer Woche eine Millionärin auf dem Papier. Und jetzt konnte sie nur noch hoffen, dass das Chinin sie gesund hielt, weil sie sich noch nicht einmal eine Krankenversicherung leisten konnte. Wie zum Teufel sollte sie ihre Miete bezahlen?
    Das klügste Mädchen im Büro, hatte Robert sie genannt – er hatte ihr sichere achtzehn Prozent jedes Jahr versprochen. Und jetzt saß er für achtzehn Monate hinter Gittern, und es gab mindestens achtzehn Personen, sie selbst eingeschlossen, die ihm nur zu gerne etwas antun würden, wenn er wieder herauskam. Sie hätte den Quatsch riechen müssen, als er ihr erklärte, die Investition sei absolut sicher und von der Regierung garantiert. Ja klar, irgendwo ganz unten in einem großen Stapel imaginärer Papiere garantierte die Regierung irgendetwas, aber diese Garantie ging in den drei oder vier Schichten von Fremdkapitalaufnahme verloren.
    Wie zum Teufel soll ich bloß meine Miete bezahlen? , dachte sie wieder. Dann drehte sie sich lächelnd um, um den großen, verrauchten Raum voller Menschen und Tische zu betrachten. Merkwürdig, seit der Krise kümmerte sich niemand mehr um das Nichtraucherschutzgesetz. Jessie war noch nie im Waxy’s gewesen, und sie fragte sich, ob das wohl das typische Publikum war – ein wenig älter als in den Clubs, die sie normalerweise besuchte, besser angezogen, als ob die Wirtschaftskrise sie noch nicht so hart getroffen hätte.
    Sie schlug die Beine übereinander, straffte die Schultern, hob das Kinn und hielt Ausschau nach dem richtigen Typen. Ein grauhaariger, dicker Mann in einem Lauren-Pullover versuchte, ihre Aufmerksamkeit zu erlangen, aber sie tat so, als sähe sie ihn nicht.
    Gott, sie kam sich wieder vor wie in der Schule, als sie die Jungs gemustert hatte, wobei sie genau wusste, was sie von ihnen wollte. Selbst damals hatte sie schon Standards, und sie war stolz darauf, sich nicht gleich mit dem Erstbesten einzulassen. Heute Abend war das nicht anders. Sie wusste genau, was sie wollte. Sie wollte fünfhundert Dollar, um ihre Miete bezahlen zu können.
    Dem Management des Clubs wäre ihr neuer Beruf bestimmt nicht recht, aber wenn ihr Plan Erfolg haben sollte, musste sie sich an einem Ort aufhalten, wo die Männer Geld hatten. Die Pointe eines alten Witzes fiel ihr ein: Wer von den billigen Typen hat dir einen Vierteldollar gegeben? Alle.
    Nein, sie würde nur dieses eine Mal