Les Mystères de Jérusalem

sac et va l'enfouir sous les dalles de la synagogue, il en est une, plus sombre que les autres, qui possède en dessous d'elle l'espace juste suffisant...
    - Seigneur Dieu!
    - Oui, l'Unique de tous les hommes... Puis-je compter sur toi, mon fils ?
    - Dans la synagogue, mon père ?
    - Les Juifs savent mieux que nous la valeur du temps...
    - Mais pourquoi ?
    - Parce que la mémoire des hommes est plus importante que tout. Et aussi pour d'autres raisons queje ne peux te dire, et qu'il vaut mieux que tu ne connaisses pas.
    - Comment oserai-je?
    - Par amitié pour moi, Achar... N'oublie pas: sur tout ce que tu vois aujourd'hui, sur tout ce que tu verras, tais-toi! Ton silence sera le gage de ta vie. Et, maintenant, sache que je t'aime. "
    Le vieux sage baisa le front du moine subjugué.
    Un instant plus tard, ils entraient tous dans la grotte, cortège fumant de flambeaux disparaissant dans la roche et la terre jaune. Achar sentit l'angoisse lui serrer le cou.
    Le silence dura.
    Puis il y eut un cri, dix cris. L'ouverture de la grotte sembla soudain trembler comme si le sol se mouvait. Mais ce n'était que 9
    l'effet d'une lumière intense qui venait de l'intérieur. Les cris redoublèrent, plus proches. Achar vit un pèlerin apparaître, en feu, des chausses aux cheveux. Hurlant de douleur, le pauvre homme bascula devant lui avant de se consumer en silence. IU tenait dans ses mains un lingot d'or qui brillait comme la source même de la flamme.
    La lumière à l'intérieur de la grotte devint si intense que le soleil passant sur le rebord de la forteresse en p‚lit. Achar sentit son corps se détendre et il se précipita vers la bouche de la grotte. Il eut le temps de voir le feu ruisseler dans le ventre de la terre, des silhouettes s'y contorsionner, puis il y eut un hurlement pareil à celui du vent. L'intense lumière s'éteignit d'un coup. Avec la force d'un boeuf au galop, un souffle monstrueux propulsa Achar, dans une nuée de poussière, jusque sur le terreplein.
    Il retomba à côté des restes carbonisés du pèlerin. Le lingot d'or brillait tout près de son visage. Achar murmura :
    " Père Nikitas, père Nikitas! qu'avez-vous fait de moi? "
    Première partie
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    Il n'était pas tout à fait une heure du matin. ¿ cette heure-là, Shore Parkway, l'anneau routier qui enlace Brooklyn comme la boucle d'un collet, en avait enfin fini avec ses embouteillages quotidiens. Il avait cessé de pleuvoir, mais il faisait si froid que la brume venue de Lower Bay restait plaquée au macadam rapiécé. ¿ chaque sortie de la voie rapide, les feux de signalisation et les lampadaires gonflaient des bulles de lumières clignotantes et vaporeuses, pareilles à des baudruches que la nuit se refuserait à emporter.
    Atteignant la bosse d'o˘ partait l'embranchement pour Coney Island, la vieille Honda dAaron se mit, comme chaque fois, à trembler. Il aurait fallu remplacer tant de choses sur cette voiture que ce n'était même plus la peine d'y penser. Aaron préférait ressentir les vibrations de cette pauvre vieille machine comme la marque de satisfaction d'un fidèle animal qui flaire enfin la proximité de l'écurie. quand on ne peut changer la réalité, on peut toujours la repeindre aux couleurs de son imaginaire. Depuis l'assassinat de son père et de sa soeur, depuis un an et demi qu'il vivait dans un trois pièces minable avec sa mère, Aaron Adjashlivi n'avait pas manqué d'occasions de parfaire cet imaginaire.
    Deux voitures, roulant bien au-delà de la vitesse autorisée, le doublèrent à l'instant o˘ il franchissait le pont enjambant le bras de mer. D'un même mouvement, elles le tassèrent sur la droite. Aaron se serra contre la glissière de sécurité d'un brusque coup
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    de volant. Deux secondes durant il s'attendit à tout. que les voitures s'arrêtent et qu'il doive plonger dans Gravesand Bay! Mais elles disparurent avant qu'il e˚t atteint l'extrémité du pont. Aaron émit un petit ricanement involontaire et ses doigts tremblèrent sur le volant.
    Désormais, il parvenait à se donner la frousse tout seul.
    Dans son chaos géométrique de lumières à demi dissoutes par la brume jaune, Little Odessa paraissait détachée de Brooklyn. Une minuscule presqu'île russe dérivant avec hésitation à la lisière de New York. Une goutte de béton et d'asphalte éternellement sur le point de disparaître dans la houle venue de l'est. Exactement comme ses habitants : les deux pieds ici mais pas encore la tête en