Les révoltés de Cordoue

cette
solitude mélancolique qui si souvent, il devait l’avouer, lui pesait. Alors il
imagina ces autres enfants, et une sensation infinie d’apaisement s’empara de
lui.
     
    — Que veux-tu, Maure répugnant ?
    Don Martín Ulloa n’avait pas attendu le lendemain. Le soir
même, il se présenta chez Hernando, qui le reçut dans la galerie, assis dans le
patio. Le magistrat cracha sa question debout, penché au-dessus de lui,
refusant le siège qu’il lui proposait. Hernando nota la présence de l’épée qui
pendait à sa ceinture. Miguel écoutait derrière le portail des écuries.
    — Asseyez-vous, offrit Hernando une nouvelle fois.
    — Sur le siège d’un Maure ? Je ne m’assois pas
avec les Maures.
    — Dans ce cas, écartez-vous de quelques pas de ce Maure
qui vous incommode tant.
    Le magistrat recula. Hernando resta assis.
    — Je veux la main de votre fille Rafaela.
    Don Martín était un homme corpulent, déjà un peu âgé, au
port hautain. Les mèches poivre et sel de ses rares cheveux et sa barbe grise
fournie contrastèrent soudain avec son visage rouge de suffocation. Il brama
une insulte inintelligible, puis éclata de rire avant de revenir aux injures.
    Miguel, effrayé, passa la tête.
    — La main de ma fille ! Comment oses-tu même
prononcer son nom ? Tes lèvres sales souillent l’honneur…
    — Votre honneur, le coupa Hernando, vous aurez à en
répondre quand le conseil municipal apprendra vos manigances avec les enfants
trouvés. Votre honneur, celui de votre épouse et de vos fils. De vos
petits-enfants…
    Don Martín porta la main à son arme.
    — Vous me prenez pour un imbécile, magistrat ? À
l’endroit même où vous vous trouvez, ces Maures que vous haïssez tant ont créé
la plus splendide des cultures, et ce n’est pas par hasard.
    Il parlait tranquillement, face à l’épée à moitié dégainée
du magistrat.
    — En ce moment, il y a une lettre cachetée entre les
mains d’un écrivain public, mentit-il, qui relate en détail tout ce que vous
trafiquez avec les enfants trouvés, y compris le nom des victimes et des
personnes intervenues dans cette affaire. S’il m’arrivait quelque chose, cette
lettre serait immédiatement remise aux autorités.
    Hernando vit l’homme hésiter. Une partie de la lame de son
épée brillait hors de son fourreau.
    — Si vous me tuez, votre avenir ne vaudra plus rien.
Vous souvenez-vous d’un bébé qui s’appelait Elvira ? continua-t-il pour
lui prouver la véracité et le sérieux de ses menaces.
    Le magistrat hocha négativement la tête.
    — Vous avez confié ce nouveau-né à une nourrice du nom
de Juana Chueca. Elle, en revanche, vous la connaissez, n’est-ce pas ? La
petite Elvira a ensuite été donnée à la Angustias pour mendier. Elle est morte
depuis six mois. Rien de cela n’apparaît dans les registres de la confrérie.
    — C’est le problème du visiteur, argumenta don Martín.
    — Et vous croyez que le visiteur endossera seul toute
la responsabilité ? Que les femmes et les mendiantes ne diront rien au
sujet de votre participation, de l’argent qu’elles apportent la nuit dans votre
maison ?
    Le visage du magistrat refléta l’indécision.
    — Vous avez une fille dont vous prévoyez de vous
débarrasser sans aucune dot en la livrant à un couvent. Vaut-il vraiment la
peine de risquer pour elle votre honneur et celui de toute votre famille ?
    — Comment connais-tu ma fille ? interrogea le
magistrat avec un regard soupçonneux. Quand l’as-tu vue ?
    — Je ne la connais pas, mais j’ai entendu parler
d’elle. Nous sommes voisins, don Martín. Réfléchissez au marché que je vous
propose : mon silence en échange de cette fille qui vous embarrasse… et
votre parole d’honneur que vous mettrez fin à votre trafic d’enfants. Je vous
jure que j’aurai l’œil là-dessus ! J’ai beau être nouveau-chrétien, je
collabore avec l’archevêque de Grenade. Tenez.
    Hernando lui tendit la cédule délivrée par l’archevêque. Don
Martín rengaina son épée. Ne sachant pas lire, il se contenta de jeter un coup
d’œil sur le sceau du conseil de la cathédrale.
    — Vous ne perdrez pas la face devant vos semblables. Vous
savez que j’ai été le protégé du duc de Monterreal…
    — Et qu’on t’a jeté hors de son palais, marmonna don
Martín avec méchanceté.
    — Le duc n’aurait jamais fait cela, répliqua Hernando.
Il me devait la vie. Réfléchissez, don