Letzte Nacht in Twisted River

Titel: Letzte Nacht in Twisted River Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: John Irving

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brauchte.
    Wenn Ketchum Auto fuhr, war das eine recht flüssige Angelegenheit, so natürlich und beiläufig wie das Flattern seines Barts im Fahrtwind. (Wäre das Fahrerfenster nicht offen gewesen, dachte Danny, hätten er und Carmella sich ganz bestimmt übergeben müssen.)
    »Warum hast du den Bären nicht auf die Ladefläche gepackt?«, wollte Danny von Ketchum wissen. Der Schriftsteller fragte sich, ob das mit irgendeinem Jagdritual zusammenhing, dass der erlegte Bär im Fahrerhaus des Trucks transportiert worden war.
    »Ich war doch in Maine, wie du weißt«, sagte Ketchum. »Den Bären hab ich zwar in New Hampshire geschossen, musste dann aber nach Maine ein- und wieder ausfahren. Auf meinen Nummernschildern steht New Hampshire. Wäre der Bär auf der Ladefläche meines Pick-ups gewesen, hätte mich in Maine irgendein Wildhüter oder Polizist angehalten. Mein Jagdschein gilt nur für New Hampshire«, erklärte Ketchum. »Wo war Hero?«, fragte Danny.
    »Hero lag hinten im Pick-up - und blutete heftig«, sagte Ketchum. »Lebende Viecher bluten mehr als tote, weil das Herz noch pumpt«, erklärte er Carmella, die versuchte, ein Würgen zu unterdrücken. »Ich hab den Bären einfach mit deinem Sicherheitsgurt angeschnallt, Danny, und ihm eine Mütze über die Ohren gezogen. Der Kopf von dem Biest saß zwar ein bisschen tief zwischen den Schultern - Bären haben keinen besonders ausgeprägten Hals -, aber vermutlich sahen wir aus wie zwei bärtige Kerle auf einer Spritztour!«
    Ketchum musste in dem Fahrerhaus größer gewirkt haben als der tote Bär, dachte Danny. Von weitem waren der Bart und die langen Haare des Waldarbeiters genauso schwarz wie der Pelz des Schwarzbären; das Grau darin sah man erst aus der Nähe. Durch die Windschutzscheibe von Ketchums Pick-up, besonders wenn man mit einiger Geschwindigkeit an ihnen vorbeifuhr, hatten Ketchum und der Bär wahrscheinlich wie zwei
junge
Männer mit Vollbärten ausgesehen, jünger jedenfalls, als Ketchum tatsächlich war.
    »Teufel auch, das Blut hab ich vom Sitz gewischt«, sagte der Flößer, als der Truck das Ortsschild von Paris passierte. »Allerdings frage ich mich, wie lange der
Mief
anhält. Bären stinken echt eklig, stimmt's?«
    Ketchum schaltete in den ersten Gang runter, wobei er mit der rauhen rechten Hand kurz Carmellas Knie streifte. »Ich will Sie nicht befummeln, Carmella«, sagte er zu ihr. »War nicht meine Idee, dass mein Schaltknüppel zwischen Ihren Beinen steckt! Das nächste Mal setzen wir Danny in die Mitte.«
    Danny sah sich überall nach dem dampfbetriebenen Sägewerk um, doch vergeblich. Früher hatte man Hartholzabschnitte den Phillips Brook hinunter nach Paris getriftet; die Paris Manufacturing Company aus Paris, Maine, hatte Toboggans hergestellt, erinnerte sich der Schriftsteller. Aber wo war das alte Sägewerk? Was war aus dem Pferdestall und den Werkzeugläden geworden? Es hatte eine Kantine und eine Herberge gegeben - eine Schlafbaracke für 75 Mann, dachte Danny - und ein (für damalige Verhältnisse) recht elegantes Haus für den Geschäftsführer des Sägewerks. Als Ketchum den Truck anhielt, sah Danny, dass nur noch das Schulgebäude stand. Das Holzfällerlager war verschwunden.
    »Was ist aus Paris geworden?«, fragte Danny und stieg aus. Er hörte den Phillips Brook; der Bach klang noch genau wie früher.
    »West Dummer!«, blaffte Ketchum. Er ging zu dem kleinen Hügel, wo die Schlafbaracke gestanden hatte. »Ich weiß auch nicht, warum sie mit dem Abriss bis neunzehnsechsundneunzig gewartet haben - und als sie endlich mit den Planierraupen kamen, haben sie hundsmiserable Arbeit geleistet!«, brüllte der Holzfäller. Er bückte sich, hob einen verrosteten Topf und eine rostige Pfanne auf und schlug sie gegeneinander. Danny folgte ihm, Carmella blieb zurück.
    »Sie haben es
planiert?«,
fragte Danny. Er sah jetzt spitze Metallteile, irgendwelche Sägewerksreste, wie Knochenstücke aus der Erde ragen. Der Pferdestall war eingestürzt und nur noch ein Steinhaufen; die Schlafbaracke für 75 Mann war zur Hälfte verbuddelt. Trümmer der Etagenbetten, bei denen man unwillkürlich an Kinderbetten dachte, lagen im niedrigen Kriechwacholder verstreut. Wie ein ausgehöhltes Skelett stand ein alter Waschtisch herum; wo das Waschbecken gewesen war, gab es nur noch ein leeres, rundes Loch. Man sah sogar den rostigen Rumpf einer Lombard-Lok - auf die Seite gekippt, der Dampfkessel durch die ebenso zerstörerische wie sinnlose Kraft